Maltrato a un creador

Nosotros, los creadores de la generación del ´60, estamos acostumbrados al maltrato, al silenciamiento permanente de nuestra obra, al famoso "ninguneo" digno de los funcionarios y mediocres.
La generación del ´60 dio los mejores poetas del país y en cantidad. Revolucionó el lenguaje, volvió a las esencias, despreció el populismo para ceñirse a lo estrictamente popular, rescató temáticas que eran nuestras y que se habían perdido por esa manía tonta y culturosa que los argentinos tenemos: de creer, como tilingos, que lo que viene del exterior siempre es mejor.
Y esa generación también entregó sus mártires a la lucha del pueblo cuando muchos de sus buenos exponentes pagaron con su vida durante la dictadura.
Pero esto es historia pasada. El presente nos sigue cascoteando; nos encuentra más viejos, pero con las mismas ganas. Seguimos escribiendo, seguimos aportando belleza, seguimos diciendo nuestra palabra, digna y entera como siempre.
Los arribistas de toda laya, encaramados en publicaciones de onda, en funciones de alcahuetes, continúan bombardeando a nuestros creadores, a nuestros más genuinos poetas.
Ahora, ha sido Héctor Negro, el poeta de libros entrañables como "Bandoneón de Papel", como "El fuego lúcido", como "Para cantarle a mi gente", el extraordinario autor de temas como "Café Tortoni", como "Bien de abajo", como "Esta ciudad" (ganadora del Premio ODOL junto al recordado Osvaldo Avena). El hombre que viene haciendo docencia desde su juventud, escribiendo notas lúcidas y certeras sobre la realidad que nos rodea, sobre la problemática del Tango, sobre esa pasión popular que es el Fútbol. Miembro de las Academias del Lunfardo y del Tango, profesor de la Universidad del Tango, colaborador conspicuo en SADAIC, Negro vive austeramente y nunca ha salpicado su vida honrada con agachadas de canallita, nunca se ha vendido "al mejor postor", nunca ha medrado en este ambiente tan plagado de cucarachas que buscan un poquitín de carroña, aunque sea.
Bueno, pues a este formidable poeta que es Héctor Negro, lo acaban de despedir del lugar público donde daba clase porque es !JUBILADO!
¿Y qué carajo tiene que ver eso con los aportes que puede hacer alguien tan ducho y tan experimentado y tan conocedor como Negro en las disciplinas que encare? ¿Qué boludez burocrática es esa? ¿Qué destrato infame a uno de nuestros mejores poetas populares?
Como estas cosas me sublevan, más allá de que estemos acostumbrados a los golpes de los mediocres, salgo a solidarizarme con el colega y amigo, esperando, fervientemente, que alguien -con alguna neurona en el bolsillo- subsane esta injusticia y ponga a Héctor Negro donde tiene que estar: en un estrado de elegidos que, todavía, y gracias a todos los hados del mundo, puede decirnos su palabra rectora y marcarnos su conducta intachable de años.


P.D: todos los amigos y lectores que quieran expresarle su solidaridad a Héctor Negro, pueden hacerlo a su e-mail: gorrion_nomas@fibertel.com.ar


ROBERTO DIAZ
(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES, por la Legislatura porteña).

Los epigramas

Los epigramas están dentro de la literatura desde casi su origen. Algunos dicen que comenzaron en la Grecia clásica y en griego quiere decir: sobreescribir. Son frases breves, poéticas, que expresan algo ingenioso, profundo, humorístico. No hay demasiada diferencia con los epitafios que son epigramas escritos sobre la tumbas y se confunden mucho con los aforismos, los proverbios, las greguerías, las sentencias. Todas estas expresiones se dan dentro de la escritura.
También están los grafitti, frases ingeniosas escritas en las paredes, en los baños públicos, etc. preferentemente de autor anónimo.
Escritores como Calícamo, Catulo, Marcial, Goethe, Baroja, Cela, Gil de Biedma, Swift, Oscar Wilde, escribieron estos epigramas. Los de Goethe, llamado "Epigramas venecianos" son célebres. Wilde utilizó mucho de este género, incluso dentro de sus obras de teatro. A Voltaire le encantaban. Ramón Gómez de la Serna, un escritor español exiliado entre nosotros, los llamaba "Greguerías" y escribió infinidad de ellos.
Veamos algunos de estos exponentes del ingenio humano.
Epitafios: "espero que Cristo cumpla su palabra" (Miguel Delibes). "Si quieres los mayores elogios, moríos" (Enrique Jardiel Poncela). "Si no viví más, es porque no me dio tiempo" (Marqués de Sade). "Aquí yace Moliere, el rey de los actores. En estos momentos hace de muerto y de verdad lo hace bien" (Moliere).
Un epigrama de Juan de Iriarte: "el señor don Juan de Robres, con caridad sin igual, hizo hacer este hospital y también hizo los pobres".
"La televisión no idiotiza a la gente, sólo la confirma". "Todos morimos, ricos y pobres: pero los pobres ensayamos más". "Cuando hay elecciones, los militares sudamericanos guardan un minuto de silencio". (Eduardo Mazo).
Hay refranes como "Camarón que se duerme, se lo lleva la corriente" o "La abundancia da arrogancia". Oscar Wilde fue un portento en frases ingeniosas: "el hombre quiere ser el primer amor de la mujer; la mujer el último amor del hombre". O este diálogo en "La importancia de llamarse Ernesto" entre dos damas de la alta sociedad: una le dice a la otra: "tu hijo es un canalla" y la otra responde: "!Imposible! Estudió en Oxford".
Dijo Ramón Gómez de la Serna en una de sus greguerías: "Intenté suicidarme y casi me mato".
Epitafio que le atribuyen a Groucho Marx: "Perdonen que no me levante".
Y por último, un grafitti escrito sobre una pared en la calle Salta: "dicen que llueve pero yo creo que nos están meando".

ROBERTO DIAZ
(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña).

Obama

Hoy se cumple la friolera de 100 notas en este Blog. Parece mentira que haya escrito tanto y eso que no lo hago diariamente, sino por períodos cuando me parece que tengo algo para decir.
Esta nota número 100 la titulé "Obama" personaje que está de onda por ser el nuevo presidente de los Estados Unidos y tener la característica de ser negro, aunque para que no se ofendan los yankis (que en estas tonterías son muy puntillosos) le diré "afroamericano".
El cholulaje mundial atrapó a este hombre y lo quiere hacer ídolo para que pueda integrar la nómina de las remeras (y convertirse !por qué no! en un negocio) como hicieron con John Lennon, con Kennedy, con Los Beatles y con el Che Guevara.
Decía yo, los otros días, que la bondad o la maldad (planteadas en términos maniqueos) no es patrimonio de etnias ni razas. Que hay blancos hijos de puta y hay negros hijos de puta. !Y si no, fíjense esos dictadores de Africa, que viven como reyes y el pueblo se muere de hambre!
Obama hará, desde la presidencia, aquello que le dicte el establishment y defenderá, como corresponde, los intereses de los norteamericanos. Porque si no lo hace, mal terminará.
A Obama, un hombre mulato, de padre keniano y madre norteamericana, le costó seguramente muchísimo encaramarse a la presidencia del país más poderoso de la tierra; lo que me hace pensar que no debe ser ningún tontito y seguramente es más astuto que una serpiente de cascabel. Nadie llega gratuitamente a ocupar ese puesto en una nación donde el más lento es capaz de cortarle el cogote a un albatros en vuelo.
Por lo tanto, no creo que sea un negrito de fiar este Obama. Por lo menos, yo tengo mis prevenciones. Hará lo mejor que sea para levantar a su nación que tiene una crisis de padre y señor mío. Y para sacarlos de la crisis, repartirá crisis por todo el Planeta, como acostumbran a hacer los yankis cada vez que el agua les llega al cuello.
Entonces, yo todavía no prepararía las remeras con la cara de este "afroamericano" pintón, estilizado, con una esposa que da la imagen deseada y dos criaturas a su lado, como para que la foto sea tierna.
EE:UU. abandonará Irak, por ejemplo, pero esperen...Será, recién, en octubre de 2010, no crean que será mañana. Y así irá tomando medidas este presidente medio oscuro que supo llegar a la Casa Blanca.
No tengo ningún indicio ni para hablar bien o mal de este hombre. Como decía el Gral. Perón "a los hombres hay que verlos andar" y a propósito de nuestro líder ¿qué joraca le habrá visto nuestra Presidente a Obama para compararlo con Perón? ¿Dónde está la similitud? ¿O será que Cristina, cholula y mundana a la vez, querrá sacarse una foto con este "afroamericano" y, de paso, visitar el shopping del aeropuerto de Washington? !Qué disparate!
Bueno, para concluir esta nota número cien que, espero, algún despistado lea y me envíe su comentario, digo que no hay razas buenas ni malas, víctimas o victimarias. Todo está en las circunstancias de la historia; Gengis Khan era mogol y era un reverendo canalla. Hitler era ario y fue un genocida. El presidente de Guinea es negro y es un dictador y asesino. Y así sucesivamente...
Esperemos que el negro Obama salga bueno, no porque es negro sino porque ser bueno es lo correcto. He dicho.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la legislatura porteña.)

Parra

El domingo pasado, en mi ciclo radial, hablé sobre Florencio Parravicini. !Qué personaje! !Qué bacán! Había nacido en plena avenida Callao, hijo de una familia pudiente. Su padre era un milico que llegó a ser Director de la Penitenciaría Nacional. Pero este hijo le salió atorrante !qué va a hacer!
Contaba Parra (así lo llegaron a llamar) que él nació cuando la madre se indispuso y no pudo llegar hasta la cama. Entonces, él vio la luz en la sala de armas, donde dos amigos del padre practicaban con el florete. "Yo no nací bajo el signo de Virgo, como dicen los astrólogos: nací bajo el signo del sable". Este doble sentido era muy típico de él y así "morcilleaba" en escena, diciendo las cosas más zafadas para hacer reír a un público que lo seguía.
Hizo varieté, suplantando a Pablo Podestá; hizo todos los sainetes habidos y por haber, hizo comedias de su autoría como "Melgarejo" que estuvo en cartelera durante mucho tiempo. Hizo cine. Su película más conocida fue "Los muchachos de antes no usaban gomina" en su primera versión, al lado de Santiago Arrieta.
Trabajó en París, fue amigo del famoso transformista Frégoli. Aquí, sus amigos dilectos fueron los actores Elías Alippi y Roberto Casaux.
Hay un sin fin de anécdotas graciosas de este tipo, manirroto, despilfarrador de la herencia familiar, mujeriego. Cuando su padre fue director de la Penitenciaría, él -que era un pibe- organizaba certámenes de habilidades con los presos. Había uno que amaestraba ratones, los llamaba por su nombre y los ratones venían. Un día, visitó el penal un Ministro y el preso hizo su exhibición. A un ratón lo llamó por el nombre del Ministro y el ratón vino. El Ministro se disgustó mucho y Parra solía decir: "no tenía sentido del humor, era un hitón". Y cuando le preguntaban qué era un hitón, respondía: "un clavo grande, redondo, sin cabeza..." En realidad, tenía razón porque hitón significa, en nuestro idioma, eso.
Andaba con tantas mujeres, que muchos no sabían que era casado. Su esposa era sobrina de la actriz Angelina Pagano y nunca fue a visitarlo al camarín ni se insmicuía en su carrera artística. Lo sobrevivió muchos años, ya que en 1941, Parra se quitó la vida, pegándose un tiro en la sien. Estaba enfermo y dejó escrita dos palabras, dedicadas a su esposa: "Perdoname, Sarita..."
Este increíble personaje de la noche porteña no tenía mucha escuela, pero poseía el brevet número dos como piloto de aviación, pintaba, esculpía, cantaba, tocaba el piano, el saxo, la guitarra, el violín, armaba y desarmaba motores y era un experto tirador de armas de fuego, además de ser un comediante formidable, con una máscara notable en escena. Fue el primero que hizo "Cristóbal Colón en la Facultad de Medicina" una obra que, luego, sería éxito de José Marrone.
Florencio Parravicini, de familia de prosapia (él decía que descendían de Napoleón y Casanova, el célebre donjuan de las cortes europeas) marcó una época en la escena argentina; grandes personajones iban a verlo para reír con sus disparates.
César Tiempo le dedicó un libro muy jugoso con sus historias de vida.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007 fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES, POR LA LEGISLATURA PORTEÑA)

Los Blogs

Me desayuné hace poco que premian a los mejores blogs. Se sabe que son infinitos estas especies de "diarios" que muchísima gente, a través del Planeta, escribe para regocijo propio y hasta ajeno.
En realidad, los blogs son como compartimentos estancos, muchos de ellos son demasiado íntimos como para andar ventilándolos, pero en general es nuestra apetencia de hacernos conocer y que nos elogien y nos digan cositas que nos miman, lo que nos lleva a fabricarnos estos espacios en la informática actual.
En verdad, yo escribo cuando me acuerdo o cuando algún tema me anda sublevando. Trato de que no salga de lo estrictamente literario (que es mi metier) pero a veces se me suelta la cadena y toco algún tema de actualidad, político, social, moral, etc.
Odio el gobierno que tengo; en verdad mi odio (sería mejor mi desprecio) viene de lejos porque la Argentina, desde muchas décadas atrás, tiene canallas ocupando los sitiales más altos. Cuando no son milicos, son civiles. Y los 25 años de democracia (salvo la honrosa excepción de un tipo como Alfonsín) estuvo en manos de indeseables, de cínicos, mentirosos, ladrones, populistas, hijos de puta.
No quiero que mi blog se convierta en una catarsis para putearlos. Entonces, trato de evitar estas cuestiones.
Ahora, está de moda el blog de una cubana que se llama Joani Suárez y que escribe desde Cuba, denunciando las aberraciones del gobierno de los Castro. La comprendo y la justifico. Pero ¿cómo hace esta muchacha para sacar esos textos fuera de Cuba? ¿Quién la ayuda? Porque si, realmente, hay una organización detrás de ella y hay una intencionalidad política, ya no me interesa. Descreo de la política. Aunque pueda ser muy ciertas las cosas que dice en su blog.
Y para que vean que soy un "fascista" (mote que el fascismo de izquierda le pone a todo aquel que dice su verdad) les digo que hace tiempo me di cuenta que lo de Cuba es una mentira, más allá de algunos logros. Y además no acepto que un tipo se quede medio siglo en el poder; me parece un horror, me parece una monstruosidad. Y me da bronca cuando veo a tipos que dicen ser de izquierda, aceptando estas calamidades. Lo mismo que no le aceptaban a Franco o a cualquier otro dictadorzuelo latinoamericano. Ese maniqueismo me parece de hipócritas, de canallitas...
Quiero demasiado la libertad para mí como para aceptar que alguien no pueda salir de su país a ver el mundo, a confrontar con otros paisajes, otras culturas, otras ideas.
En estas cosas, justifico el blog de Joani Suárez; ahora, si la están usando mal, ahí sí no me prendo...
Pero volvamos a los blogs. Son útiles, son necesarios. Todo es positivo cuando alguien abre su corazón y su cabeza a los demás. La vida, el mundo, es contacto humano, es intercambio, no es sectarismo imbécil, no es intolerancia, no es soberbia, nadie tiene la verdad absoluta.
He dicho.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" POR LA LEGISLATURA PORTEÑA)

Los incendiarios

Nunca me gustó la quema de libros. Siempre me pareció que era producto de épocas bárbaras, oscurantistas, retrógradas. Siempre que se quiso anular el pensamiento, borrar las ideas, exterminar al otro, se acudió a este procedimiento.
Desde aquella infausta historia de las hordas de Omar quemando la biblioteca de Alejandría hasta las hordas nazis incendiando los lugares donde estaba asentada la cultura hasta las hordas peronistas nazis quemando, en plena avenida Rivadavia, la biblioteca de la Casa del Pueblo, podríamos seguir citando hechos de barbarie e intemperancia de la especie.
Sólo el hombre puede quemar libros. Ni a un gato ni a un perro se le ocurriría semejante cosa. Sólo al hombre...
Cuando escribí la nota sobre Nonno, llamaba "malparidos" a los que quemaban libros. Algunos amigos me recordaron que Virgilio había querido quemar "La Eneida" o que Kafka había solicitado a Max Brod la quema de su obra. Recordé también que Stevenson arrojó al fuego "El doctor Jekyll y Mr. Hyde" ante una crítica de su esposa. Fue un momento de calentura. Luego, la reescribió, por suerte.
También recordé a un escritor catalán llamado Manuel Vazquez Montalbán que hacía que su personaje (Pepe Carvalho) quemara libros, de vez en cuando. Por lo cual, nunca acepté la pose de este intelectual que hacía profesión de fe marxista.
Me gusta, en cambio, la pose de la escritora Carmen Gaite que murió abrazando todos sus cuadernos de escritura, según me cuenta mi amiga Anita Hodges.
Y también me entero, por mi amigo Luis Alposta, que cuando el escritor gallego Camilo José Cela decide irse a Galicia y dejar su casa de Madrid, ésta fue usurpada por unos "ocupas" que, ante el frío madrileño, no tuvieron mejor idea que quemar los libros de la biblioteca del gran escritor.
Es cierto. Los libros dan mucho fuego, mucho calor. Pero se han inventado para que los leamos y saquemos conclusiones de sus mensajes. No se hicieron para incinerarlos.
No está bien que los hagamos desaparecer, por menos ilustrativos que sean.
Siempre es preferible una rémora a una carencia. Siempre es preferible la idea de un tonto a correr el riesgo de hacer desaparecer la idea de un sabio.
La humanidad, su progreso, se ha asentado sobre los libros. El humo que produce su quemazón, nos obnuvila, nos hace perder el sentido, oscurece la tierra, nos ciega y por un buen rato.
Les agradezco a todos mis amigos que me escribieron elogiando la historia de Nonno y a los otros que me siguen enviando material para "Los Plagios".
Volveremos con este tema, cuando recopilemos otros materiales.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES por la Legislatura Porteña)

Nonno, el poeta de Panópolis

Había un poeta nacido en Egipto que se llamaba Nonno. Había escrito 48 rollos con un largo poema en capítulos que tituló: "Las dionisíacas" y era la historia del dios pagano Baco, en una época donde los dioses paganos habían hecho mutis por el foro.
Pero, luego, Nonno se convirtió al cristianismo (los poetas solemos ser algo tránsfugas)y escribió algo que tenía que ver con el Evangelio según San Juan y, entonces, lo hicieron competir para el Arzobispado de Panópolis.
Competía con un rival que se llamaba Parquimio y le pidieron, como un testimonio irrenunciable de Fe, que destruyera los 48 rollos que había escrito sobre esa historia pagana.
Nonno, allí reaccionó. "!Destruir mi obra!" -exclamó. "!Jamás!". Entonces, le pidieron que, aunque sea, destruyera un capítulo y le fueron entregando rollo por rollo, pero Nonno se negaba a destruir tal escena o tal historia. Y seguía rechazando y dilatando la decisión. En suma: Nonno se negó a destruir aunque fuere parte de su obra y perdió el arzobispado.
La historia tiene otras aristas, pero me interesaba resaltar esto. Ningún poeta que se precie, aceptará arrojar al fuego lo que ha escrito con las vísceras, con el corazón. Me viene a la memoria Julius Fuczic, encerrado en un campo de concentración nazi y ocultando sus papelitos, sus pequeños hálitos de libertad creativa. Y el poeta turco Nazim Hikmet, también encerrado en una mazmorra, y sin embargo alzando su grito de rebeldía, pidiendo, no el indulto, sino una camiseta de lana contra el frío. Y tantos poetas de la humanidad, negándose, como Nonno, a sepultar su obra, a destruirla para que no lo puedan culpar. Nunca.
Muchos de estos poetas murieron porque no fueron capaces de repudiar lo que habían escrito. De renegar de su condición. Durante la dictadura militar, hubo muchachos que se autocondenaron por guardar sus escritos. Mi querido amigo Roberto Jorge Santoro no sólo escribía su poesía incendiaria contra los genocidas sino que ponía el domicilio de su vivienda, una actitud de insobornable presencia combativa. "Aquí estoy y aquí me quedo" o "Ni irse ni quedarse. !Resistir!" como dijo en un poema Juan Gelman.
Esta historia de Nonno la cuenta un gran erudito inglés que se llamó Richard Garnett, funcionario durante muchos años del Museo Británico, de una estirpe familiar de creadores. En su libro "El Ocaso de los dioses y otros cuentos", Garnett utiliza su erudición asombrosa y la vuelca en relatos que tienen que ver con leyendas y mitos históricos. Este se titula: "El Poeta de Panópolis".
Es ilustrativa la historia de Nonno, un poeta genuino.
Y el que siente la Poesía, jamás arrojará al fuego un solo escrito. Lo guardará, lo atesorará en carpetas, los meterá en cajas insondables, encerradas en lo más oscuro de un placard, pero NUNCA, NUNCA, se atreverá a romper aquellos papeles que, alguna vez, fueron fuente de su inspiración.
Este es el destino de todo Poeta. Llevarlos como mochila en su corazón. No importa si tienen valor o no. Pero es un hijo. Y nadie que no sea un mal parido, arroja un hijo al fuego...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES POR LA LEGISLATURA PORTEÑA).

Los Balances

Somos tan prejuiciosos, tan supersticiosos, tan convencionales, que creemos, en estas fechas, debemos hacer un balance de nuestra vida. Sobre todo, para que empiece el año entrante y sigamos cometiendo los mismos errores, tropezando con las mismas piedras, eligiendo mal las opciones o teniendo las mismas consecuencias de nuestros actos. Pero, bueno. El balance hay que hacerlo...
Y así pasan los años y vamos por la vida con nuestras cuotas de euforia, de optimismo recalcitrante, de arrepentimientos, de oscuros deseos y de un bagaje de eufemismos que siempre tenemos a mano, sobre todo cuando la cosa viene fulera y necesitamos reconquistar nuestra autoestima.
!Qué cosa! !Qué bichos raros somos! !Qué complicados! Y mientras estamos celebrando la Navidad o el Año Nuevo o lo que fuera, mis gatos duermen plácidamente, se sometieron a la misma rutina de todos los días, atorraron, displicentemente, en mi cama, a la noche me pidieron salir para ir a mirar la luna o a otros gatos que vienen para que les dé de comer y...¿Por qué esos animalitos a los que amo no son como nosotros? No discurren, no opinan, no hacen balances...
Y estas fiestas sirven para que nos prometamos cosas, para creernos más buenos de lo que somos, para desear (sinceramente) los mejores deseos al prójimo...
¿Y por qué, cuando volvemos a la normalidad, hacemos las mismas turradas, omitimos amar o, al menos, respetar al otro, nos peleamos por tonterías, nos volvemos mezquinos, individualistas, más estúpidos que nunca?
!Somos bichos raros, no hay duda!
Y mientras acaricio a mis gatos (que siguen durmiendo o bostezando o ronroneando o tirando la bronca porque tienen vacíos los platos de comida) pienso: !Qué interesante y qué bello es vivir! !Y qué desgracia tener que irnos sin haber dicho una palabra a tiempo, o dar un abrazo cuando había que darlo, o mirar y mirarnos con más ternura de lo que estilamos!
!Qué bichos raros somos!

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007 fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" POR LA LEGISLATURA PORTEÑA)

Los plagios

Esta era cibernética se presta, como nunca, a los plagios. Este extraordinario invento que es Internet, facilita las cosas a los canallas de siempre. Y cualquier pelafustán, aunque no tenga chapa de nada, puede apropiarse de algún material y andar haciendo cáscara de que le pertenece, haciendo alarde de su autoría. Hay, en estos momentos, muchas cosas "navegando" por ahí, de dudosa autoría, de sospechosa identidad. Los más afectados son los clásicos, a los que les roban descaradamente.
En el mundo literario, en el mundo de la canción, en el mundo de las propuestas, en general, hay muchos tordos al acecho para hacerse del "nido ajeno".
Y el robo intelectual está a la orden del día. !Ni hablar de esas versiones que se llevan a cabo de autores extranjeros, sacados de dudosos originales, donde no figura ni el nombre del traductor, como si esos textos se hubiesen traducidos solos, en forma automática! !Una vergüenza.
Hace poco, el "gran diario argentino" estuvo publicando obras clásicas en edición bilingüe, y en ningún lugar figuraba el nombre del traductor. Y consiguieron el milagro de que novelas como "Frankestein" se editaran, en idioma inglés-castellano, en apenas unas páginas, sin que en ningún sitio se leyera que era "edición reducida" o "breviario" y sin que, en ningún sitio tampoco, apareciera el nombre de quien hizo esa versión liliputiense de una novela extensa. Y así con otros títulos de esa "colección". Una verdadera depredación al buen gusto, a la ética, a la Literatura. Y los desprevenidos lectores compraron esas obras como si fueran "textos completos" y eran una mascarada de la verdadera obra original. ¿Esto no es delito?
Decía que los plagios están a la orden del día. Y todavía no he podido dilucidar si la canción "A mi madre" es de Almafuerte o de un tal Alfredo Robles (ilustre desconocido). Cuando la cantaron Gardel-Razzano, en el marbete del disco figura el nombre de Pedro B. Palacios (Almafuerte). El misterio subsiste.
Los versos de "Los ejes de mi carreta" pertenecen al poeta uruguayo Romildo Risso y no a Atahualpa Yupanqui, como todos se creen. Este asunto costó un litigio de muchos años con la familia de Risso. El equívoco aún persiste.
El tango "Contame una historia" es de Mario Iaquinandi, quien le puso los versos y no de Eladia Blázquez como muchos creen. La Blázquez no hizo nada para aclarar esta cuestión.
"Cuando un amigo se va" de Alberto Cortéz lo oí, una vez, en una copla flamenca. ¿Quién plagió a quién?
El tema "Si la muerte pisa mi huerto" de Serrat es casi un símil de "La hora íntima", poema de Vinicius de Moraes. No puede haber tamaña casualidad. Hay plagio y, supongo, que Serrat se dejó influir con los versos de Vinicius. Quiero creer...
También hay plagio en Alfredo Le Pera con "El día que me quieras". Hay demasiada similitud con un soneto de Amado Nervo, que, además, se titula igual.
Hay un plagio (alguna vez se los enseñé a mis alumnos) que consiste en lo siguiente: yo tomo el mismo tema, la misma estructura, el mismo rumbo conceptual, y voy cambiando las palabras: por ejemplo: donde el poeta originario dice: "observo la tarde, las nubes, las montañas", yo digo: "contemplo la noche, el cielo, las estrellas". Y así me deslizo por el texto.
Mi amigo Marcos Silber descubrió, en su momento, a un canallita que hace poesía y que plagia de este modo. Toma a los poetas extranjeros, no demasiado conocidos o menos conocidos, y utiliza este método. Método que utiliza Serrat en el tema citado y utiliza Le Pera en "El día que me quieras".
Hay mucha tela para cortar en esto. Un célebre médico cardiólogo escribió un texto literario en una revista y resulta que saltó un escritor colombiano con un texto de su autoría que era igualito a éste, no le faltaba ni le sobraba nada. Gran escándalo por la notoriedad de nuestro médico, hubo que calmar las iras del colombiano y llegar a la conclusión de que este célebre médico cardiólogo había sido visitado por el "alemán" Alzheimer o estaba sufriendo una ateroesclerosis galopante.
Por último: dos veces, me robaron traducciones y dos veces les hice morder el polvo, al menos resarciéndome en metálico. En una ocasión, fue un cuento de Wilkie Collins, del que se apropiaron cambiándole unas pocas palabras con sinonimias; la segunda vez fueron siete poemas de autoras de habla inglesa a las que no le cambiaron ni un punto.
Quiere decir que se debe estar alerta, permanentemente. Y uno no puede ser Mandrake ni Shelock Holmes. Por lo tanto, hay que pensar (y creerlo) que anda más de un plagio que nos perjudica, por esos "campos de Dios". !Qué se le va a hacer!

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES, POR LA LEGISLATURA PORTEÑA.)

Día del Tango

EL TEXTO A CONTINUACION FUE EDITORIAL DEL DIARIO "LA CIUDAD" DE AVELLANEDA EL DIA 11DE DICIEMBRE DE 2008


Está bien que exista el "Día del Tango" en un país que no le da ninguna importancia al tango. Pero es coherente con la forma de pensar de la mayoría de sus habitantes, ese doble discurso que obliga a recordar algo que, en los hechos, se desprecia u omite.
El Tango es, a no dudarlo, la máxima expresión popular que se ha escrito y ejecutado en el mundo entero. Ningún otro ritmo, ninguna otra música, ninguna otra iconoclastia, puede superarlo, ni siquiera el mismo Jazz que, a pesar de ser una música decididamente importante, no alcanza los niveles de cantidad y calidad que hay en el Tango.
Por eso, millones de personas en el mundo adhieren a su danza y a su música y, seguramente, adherirían también a su poesía, si entendieran el idioma.
Por lo tanto, es hasta ridícula la polémica y absurdas las notas que se escriben por allí, tratando de desmerecerlo.
Los argentinos, siempre nos hemos caracterizado por destruir todo aquello que nos pertenece. Somos tan ignorantes, tan imbéciles, que hemos destruido nuestro patrimonio histórico, nuestro patrimonio artístico, hemos desdeñado a nuestros artistas más conspicuos, hemos echado a nuestros mejores científicos y hasta cerramos las Facultades durante los feroces gobiernos militares, en un alarde de prepotencia, pero jamás de sabiduría.
Entonces, el Tango -pobrecito- tuvo que soportar (y aún soporta) a muchos exégetas que no le hacen nada bien, a oportunistas de toda laya que dicen amarlo, a difusores que se han quedado en el tiempo y a un bombardeo permanente de una música (¿habrá que llamarla música?) que es aturdidora, que no tiene ni pizca de melodía, que es ramplona en su letra y que, además, viene a invadirnos y a quitarnos lo poco de cultura que nos queda.
Entonces, hoy es el Día del Tango. Seguramente, se harán algunos actos que lo recuerden. Seguramente, los tres o cuatro nombres que le facturan al Oficialismo dirán "presente" en algún Salón Dorado, no importa que sean cantantes de otros géneros, y pasará la fecha y volverá al olvido.
Cuando, en realidad, si nos interesara el género, deberíamos darle trabajo a los artistas que lo interpretan, deberíamos propiciar extensas embajadas que salgan por el mundo a decir que el Tango es argentino y no finlandés y contrarrestar con ese vergonzoso espectáculo de algunos "buscas" que lo salen a bailar o a tocar por ferias y plazas del mundo, para limosnear alguna moneda.
Eso es lo que tendríamos que hacer y obligar a las emisoras radiales y a los canales de televisión a ejecutar música argentina. Esta sería una de las tantas maneras de homenajear al Tango en vez de tanta fecha sin sentido, en vez de recuerditos de ocasión, en vez de tanta hipocresía barata.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" POR LA LEGISLATURA PORTEÑA.)