Diario de un poeta

Julio Cortázar

2011-02-27T11:20:00.002-03:00

Con Néstor Rodríguez, le hicimos un pequeño homenaje a Julio Cortázar en el programa radial "Rincón Porteño" que se emite por radio Splendid (AM 990) los sábados a las 21.
Néstor tiene un material invalorable sobre Cortázar; grabaciones con la voz del escritor, audios que revelan la rica personalidad y las múltiples facetas del notable creador.
Creo que hicimos un programa muy digno y pensamos continuarlo el próximo sábado 19 de marzo. Mi función fue reseñar algunos aspectos de su biografía, decir que había nacido en Bruselas, Bélgica en 1914 cuando su padre era funcionario de la embajada argentina en ese país. El regreso de su familia a la Argentina, donde van a vivir a Banfield. A propósito de esta localidad del sur del Gran Bs.As., tiempo atrás, en la escuela donde Julio estudió, hicieron un acto recordatorio y situaron en el lugar lo único que quedó de su casa natal: una puerta de alambre y hierro que se puso en dicha escuela. Hay un video que atestigua este acto.
Cortázar fue docente en distintos pueblos de la provincia de Bs.As. y también en Mendoza. Hasta que en el año 1951, decidió irse a París; antes, Jorge Luis Borges le publicó, en la revista que dirigía, su cuento "Casa Tomada".
Algunos asocian este sugerente relato con su antiperonismo, pero no hay ningún asidero; el mismo Cortázar se encargó de desmentirlo.
En nueve meses, consiguió ser traductor de inglés y francés. Esto le sirvió muchísimo en Francia. En 1953, se casó con otra traductora: Aurora Bernárdez y entre los dos tradujeron las obras de Edgar Allan Poe para la Universidad de Puerto Rico.
Su visita a Cuba como jurado del Certamen de "Casa de las Américas" le hizo adscribir a la revolución cubana. Hasta que Fidel Castro lo "excomulgó" cuando Cortázar firmó un petitorio que pedía por la libertad del poeta Heberto Padilla.
En Cuba, Cortázar tiene a un amigo entrañable, al que admiraba: el escritor José Lezama Lima.
Luego, Cortázar adhiere a la revolución sandinista, en Nicaragua y visita varias veces ese país centroamericano. Incluso escribe un libro sobre el tema: "Nicaragua, tan violentamente dulce".
Sus posiciones políticas lo llevan, también, a Chile a manifestarse a favor del gobierno de Salvador Allende; participa en cuanta reunión por los derechos humanos se lleva a cabo en Europa. En realidad, siempre he sostenido que los intelectuales no son demasiado confiables cuando de Política se trata; pero sí es plausible su vocación humanista que lo lleva a consustanciarse con la Democracia.
En 1983, ya viudo de su última esposa, la escritora canadiense Carol Dunlop, viene a la Argentina a ver a su familia. El gobierno del doctor Alfonsín omite su visita y Cortázar se vuelve a París, amargado.
Ya padecía esa leucemia que lo llevaría a la muerte, en 1984.
Todas estas cosas dijimos en el programa, que ilustramos con ese material increíble que tiene Néstor. La seguiremos el 19 de marzo. Nos pareció que la audiencia debe conocer un poco más de estos documentos que atesora Néstor Rodríguez.
Hablamos, también, de sus grandes cuentos: "La noche boca arriba", "Circe", "La señora Cora", la Historia de cronopios y de famas y por supuesto de "Rayuela".
Fue una buena noche literaria en el programa radial que conduce el bueno de Eduardo Marino.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue distinguido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD DE BUENOS AIRES" por la legislatura porteña. En el 2010, se le otorgó el PREMIO "SANTA CLARA DE ASIS" a su trayectoria periodística y el PREMIO "SUR" a su trayectoria literaria.)

José González Castillo

2011-02-14T11:16:00.003-03:00

Cuando hablamos de los pioneros del Tango, no podemos dejar de lado a este poeta que escribió temas casi desde el inicio del Tango-Canción.
José González Castillo, padre de Catulo, era un intelectual de ideas anarquistas que vivió gran parte de su vida en el barrio de Boedo. Gracias a su iniciativa, se fundó la Universidad Popular de Boedo y propició el Grupo Boedo de creadores. Escribió mucha obra de teatro (más de 100 sainetes) uno de los cuales trascendió; fue "Los dientes del perro" donde, por primera vez, subía una orquesta de tango al escenario. Era la de Roberto Firpo.
En tangos, vale recordar que escribió "Silbando", "Griseta", "El aguacero", "Sobre el pucho", todos excelentes temas allá en los comienzos del género.
Se atrevió, en 1924, a escribir "Griseta", con personajes literarios como Museta, Mimí, Rodolfo, Schaunard, sacados del libro "Escenas de la vida bohemia" de Murger y De Griex y Manón (del libro "Manón Lescaut" de Prevost) Margarita Gauthier, Duval (del libro "La dama de las camelias" de Alejandro Dumas (h))sacados de textos franceses del siglo XIX.
Fue un hombre muy culto y contaba su hijo Catulo que, en una oportunidad, llegó a su casa y se encontró sentado a la mesa del comedor nada menos que a Rubén Darío. Su padre lo había invitado y había comprado champaña para agasajarlo. Catulo recordaba que Darío mojaba su habano apagado en el champán.
En otra ocasión, este excéntrico que había tenido que exiliarse en Chile, por sus ideas políticas, recibió a Charlo que venía a buscar a su hijo; lo hizo pasar (Catulo no estaba) y Charlo le comentó que traía una melodía para que Catulo le pusiera letra. Don José lo llevó al piano y se la hizo tocar. Lo dejó sentado esperando que viniera su hijo y se fue al interior de la casa. Al rato, volvió trayendo la letra de "El viejo vals", que era la melodía de Charlo.
Cuando nació Catulo, quiso anotarlo con el nombre de "Descanso Dominical" ya que hacía pocos días se había sancionado esta ley laboral. No lo dejaron y, entonces, le puso los nombres de dos poetas latinos: Catulo Ovidio.
Era un poeta de improntas. Recuerdo que, en una oportunidad, mi amigo Julio Camilloni me regaló un libro con versos primerizos de un poeta anarquista de Boedo. Dentro de sus páginas, encontré unos versos de José González Castillo dedicados a un homenajeado en la Peña que él regenteaba. Eran versos escritos en el momento del homenaje y, luego, impresos en forma de volante.
El Tango le debe mucho a este hombre que intentó darle un lenguaje culto, aunque sin perder la esencia popular. Insertó personajes literarios en sus historias tangueras, insertó palabras como "Falena" (mariposa de alas anchas), "Muguet" (florecilla silvestre de los campos de París)y trabajó para que los hijos de los obreros tuvieran su Universidad. Enseñó inglés con pocos conocimientos del idioma, pero en esa Universidad Popular de su barrio se formaron muchos muchachos de aquella época.
Por eso, quería rendirle este humilde homenaje a un hombre que dignificó al Tango y al Teatro Popular.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES por la legislatura porteña. En el 2010, fue distinguido con el PREMIO "SANTA CLARA DE ASIS" por su tryaectoria periodística y por el PREMIO "SUR" a su trayectoria literaria.

Balances

2010-12-28T16:27:00.002-03:00

La última nota de este año 2010 donde traté de no abusar del espacio del Blog, por la sencilla razón de no tener tanto tiempo y, además, por no encontrar temas que fueran distintivos y que interesaran a los lectores.
Mis otras actividades (donde, también, me la paso escribiendo notas) absorbieron el tiempo y está bien. Estos Blogs deben servir para decir algo que lo valga.
Siempre a esta altura del año, la gente hace balances de su vida; al menos, la gente que siente la vida como un don, como un regalo y que tiene la intención (no pretenciosa) de teñirla de trascendencia. He dicho hasta el hartazgo que una vida vivida sin sensibilidad, sin solidaridad, sin amistad y sin amor, no es una vida; en definitiva, no es otra cosa que un remedo, una parodia de la existencia.
Y sin embargo, sabemos cuántos seres humanos viven (o sobreviven) de este modo. Sin apetencias de ninguna clase, sin futuro de ninguna clase. Hay algo que es fundamental en la existencia humana: el sustento. Los hombres necesitan alimentarse sin zozobras y tratar de educarse en la medida de lo posible. Cuando se consiguen estas cosas, hay más de medio camino andado.
Pero, claro. estas sociedades donde nosotros vivimos, fabrican excluídos. No fabrican personas. Hay una indiferencia supina hacia los desclasados, hacia los que están fuera del sistema y es casi imposible incluyan alguna vez.
Por eso, se observa, con asombro, ese trabajo de Lula en el Brasil que, dicen, incluyó a 27 millones de personas en el sistema. De la indigencia a la clase media.
A mí me resulta (ahora que lo observo a través del tiempo vivido) patético ver cómo ciertos personajes despotrican contra la clase media. Pero ¿qué persona no quiere pertenecer a la clase media? Es allí donde la sociedad se vuelve más justa y equitativa. En los países europeos, un altísimo porcentaje de personas pertenecen a la clase media, es decir pertenecen a los que viven en viviendas razonables, comen todos los días, visten más o menos decentemente, se instruyen, también, razonablemente. !Qué importa, después, si alguien tiene un millón más o menos que el otro!
Esta es la clave que debería desvelar a todos los gobernantes. Hacer que su pueblo fuera clase media. Y algunos trasnochados hablan mal de la clase media y ellos salieron de allí y siguen siendo clase media. Todos los ideólogos y pensadores de la Izquierda (con alguna excepción, desde luego) salieron del seno de hogares burgueses. ¿Y qué tiene de malo esto? El asunto es cómo se piensa, no de dónde uno viene. Que les pregunten a las madres de cinco hijos que viven en las villas si no les gustaría mandar a sus pibes a la escuela, tener una vivienda que los abrigara en el invierno, un baño con higiene y comida todos los días. !Pregunten! !Y vean cuál es la respuesta!
En los balances de fin de año, pido, ruego, suplico: !BASTA DE MENTIRAS Y SANATAS! !BASTA DE HABLAR DE LOS POBRES Y CADA VEZ HAY MAS POBRES! !BASTA DE OPORTUNISTAS Y DEL CLIENTELISMO POLITICO, DE LOS QUE HACEN UN NEGOCIO DE LA POBREZA!
Ojalá en el 2011, consiguiéramos sacar a una parte de nuestros compatriotas de la miseria en la que, hoy, viven. OJALA.
FELIZ AÑO PROXIMO

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007 fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña. En el 2010, fue distinguido con el Premio "SANTA CLARA DE ASIS" a su trayectoria periodística y el Premio "SUR" a su trayectoria literaria.

Baudelaire (con yapa)

2010-12-20T12:00:00.002-03:00

Volví a hablar sobre Charles Pierre Baudelaire en el programa de radio Splendid, en el ciclo sobre escritores que el bueno de Eduardo Marino me permite los sábados a las 21.
Radio Splendid está en la AM 990 del dial y el programa de Eduardo Marino se llama "Rincón Porteño".
Luego de terminar de hablar sobre Baudelaire, Marino me dijo que junto a León Felipe habían sido los dos poetas que más le habían impresionado, de la cantidad de poetas y narradores de los que hablé en el año.
Y claro. Los pequeños poemas en prosa de Baudelaire, son insuperables. En esos textos breves, está todo el talento de este poeta fenomenal, que revolucionó la poesía del siglo XIX y tuvo gran influencia en los poetas que llegaron después, como Apollinaire, Verlaine, Mallarmé y Rimbaud.
Leí algunos textos de esos poemas en prosa que son tan bellos y tan elocuentes. Podrían haberse escrito ayer, sobre todo lo que le dice al perro: "!miserable can, te pareces al público! cuando el perro, en vez de oler un frasco de perfume, prefiere ir a oler un paquete de excrementos.
O cuando en "El Pastel", luego de describir el regocijo que le producía el paisaje, ve a dos chiquillos que se pelean por un pedazo de pan, al que llamaban "pastel". El pan se desmigaja por el suelo y a Baudelaire el paisaje ya no le parece hermoso; por el contrario, lo ve brumoso, gris en un territorio donde al pan le llaman "pastel". Imperdible.
O cuando reclama, en otro texto, que es hora de embriagarse: dice Baudelaire: "no importa de qué. Puede ser de vino, de poesía o de virtud."
Estos textos geniales fueron los que desmenucé en el programa y todos coincidieron que era literatura de la mejor, esa que no muere nunca y que debe leerse eternamente.
!Honor, entonces, a Baudelaire! que murió atacado de esa sífilis que arrastraba desde la juventud. Gran frecuentador de burdeles, se la había contagiado una prostituta y, a su vez, él la contagió a su amante Jean Duval, aquella mulata de la Martinica, que fue su gran amor.
Cuentan sus biógrafos que, en 1870, tres años después de la muerte del poeta, se vio a la mulata por las calles de París, pidiendo limosna y caminando con muletas.
!Qué vida la de este gran poeta francés! el autor de "Las flores del mal" y el traductor del inglés de la obra de Edgar Allan Poe, escritor al que admiraba.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue designado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña. En el 2010, fue distinguido con el Premio "SANTA CLARA DE ASIS" y el "PREMIO SUR".

Independiente de América

2010-12-11T12:33:00.003-03:00

Sufrí como sufrieron todos los hinchas y simpatizantes de Independiente. Porque, debemos reconocer que la parada fue difícil. Había que remontar una diferencia de dos goles ante un rival que empató el partido y jugaba con mucha tenacidad.
Felizmente, con la suerte propia de todo campeón, Independiente pudo celebrar (y nosotros también) la Copa internacional número 16 de su historial deportivo.
Pero lo que me interesa resaltar, en esta nota, es el renacimiento de un orgullo que parecía extinguido por tantos años de frustraciones y tantos pasos en falso. Haber construido el nuevo estadio (más allá que falta terminarlo) da una cuota plus porque, precisamente, en ese estadio, este club concretó sus noches más gloriosas, sus veladas inolvidables.
Y me puse a recordar cuando le hicimos cinco goles al Santos de Pelé con motivo de un partido por la inauguración de las luminarias. Nunca presencié algo tan hermoso, tan bien jugado por los dos equipos. Con un Bernao intratable y un Pelé finísimo, como siempre.
Y recordé cuando a Sarti se le escapó la pelota en aquella final con el Inter. Estaba allí, detrás de ese arco que da a la visera y la avalancha en la tribuna me hizo terminar en el veredón.
Recordé a mi padre, fallecido hace muchos años, cuando íbamos juntos a la cancha a ver aquella endiablada delantera de Micheli, Cecconato, Lacasia, Grillo y Cruz. Una fiesta para los ojos. Y a BOCHINI, el gran BOCHINI. Y la noche frente al Cruzeiro donde, como el otro día, había que hacer tres goles para clasificarse. Y se hicieron.
Vi goleadas memorables como aquella que nos consagró Campeón ante un San Lorenzo incentivado, que se acercó a Avellaneda para escupirnos el asado. Y la vaca gigantesca, roja, pintada por mi entrañable amigo Pedro Gaeta, luciendo en la tribuna.
Son demasiadas anécdotas, demasiadas tardes y noches de alegría que nos ha dado el "Rojo". Quitarle méritos, hablar de "amargos", a una institución que ganó tanto, es propio de mediocres, de tipos que arrastran un complejo de inferioridad muy serio. Habría que tratarlo terapéuticamente. Y con urgencia.
Otra noche memorable fueron los nueve goles a Chacarita, los cuatro a Boca, los cuatro a Racing; los seis goles a Colón en el "Cementerio de los Elefantes". La increíble noche de la hazaña en Córdoba jugando con ocho y saliendo Campeón.
La goleada a Peñarol en Santiago de Chile para quedarnos con la Copa "Libertadores". En fin: infinitas batallas deportivas que ha dado el "Rojo" con esa mística que, reconozcamos, habíamos perdido en los últimos años.
Por eso: el 2011 debería depararnos más éxitos en la disputa de las cuatro Copas para las que estamos nominados. E ir por más. Y terminar el estadio. Y ordenar las cuentas. ¿Pido demasiado? Y sí, pero esta institución, no sé cómo hace, pero siempre saca la cabeza del pozo, a pesar de los errores de su dirigencia.
INDEPENDIENTE DE AMERICA. !GRACIAS POR ESTA ALEGRIA!

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007 fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña. En el 2010 fue distinguido con el Premio "SANTA CLARA DE ASIS" y el "PREMIO SUR")

!Dale con los 70!

2010-11-25T19:52:00.002-03:00

Todos coinciden que los ´70 fue una época tenebrosa. Que se utilizaron métodos aberrantes para destruir a parte de la juventud argentina. Tuve amigos desaparecidos. Tuve el lógico temor de muchos jóvenes. Cuando se desata la violencia, es muy difícil frenarla y todo termina en un baño de sangre. Así pasó con la guerra civil española, así pasa aún en las guerras tribales de Africa.
Sin embargo, esta lección no ha sido aprendida totalmente por algunos. Seguramente "imberbes" como lo definió el Gral. Perón; entonces, creen que, escudándose en un anonimato artero, sin dar la cara ni el nombre y apellido, pueden descalificar a cualquiera.
A mí no me importa que respondan las notas de mi Blog cuando no tienen identidad. Se ocultan bajo el "anonimato" y así es fácil, muchachos, así cualquiera es Gardel con todos los guitarristas.
Las ideas deben debatirse civilizadamente, no en la jungla que da el rencor, la mediocridad y la tontería. A esos arteros insultos, ofreceré, siempre, mi mejilla y una vida en la que, nunca, hice mal a nadie, nunca he currado ni robado ni mentido para medrar. Ese es mi blasón, nada más.
Por eso, descalificar cuando uno se siente dolido por la muerte de un pibe al que no conocía, a pesar de ser de mi ciudad, es infame, es propio de descerebrados.
Lamentablemente, vivimos tiempos difíciles, de intolerancia, de "barrabravas" escudados en las sombras. Créanme: no le hacen nada bien ni al país ni a nadie.
Tampoco sé si son partidarios del gobierno o de la oposición los que tan arteramente descalificaron mi angustia por la muerte de Mariano Ferreira. No lo sé ni me importa.
Pero noté la misma perversidad, el mismo cinismo que tenían los "grupos de tarea" cuando masacraban a algún pibe delante de su madre o de su hermana.
El mismo hijoputismo. Son los mismos que, alegremente, hubiesen ido a arrojar piedras contra las vidrieras de los negocios judíos en la Alemania nazi. Los mismos. Los de siempre.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la legislatura porteña. En 2020, fue distinguido con el Premio "SANTA CLARA DE ASIS" a su trayectoria periodística y el Premio "SUR" a su trayectoria literaria.)

El rancho cascoteado

2010-11-24T21:15:00.002-03:00

En nuestro club rotario, el promedio de edad de los miembros llega a los 68 años. Una barbaridad. Un club de gerontes. Hay varios inconvenientes: la falta de compromiso de una juventud que no se sabe en qué está y que, por lo tanto, no quiere participar en ninguna institución, el ritmo alocado de vida superflua que "no deja tiempo" para otros menesteres y la falta de solidaridad que hace que instituciones como los Rotary, verdaderas entidades de servicio, no puedan desplegar un mayor número de adherentes.
Pero es cierto que la cronología avanza, inexorablemente; y nos empiezan a cascotear el rancho. Esta semana, sin ir más lejos, perdí dos personas de mi amistad, vecinos invalorables de la ciudad de Avellaneda. Los dos, tanto Jorge Sventicic como Haydée Muñiz, se comprometieron con sus vecinos, organizaron eventos, fueron solidarios y personas de alta calidad humana y ética. Lamentablemente, las perdimos. Y debemos llorarlas, sí señor, porque no serán sustituidas fácilmente.
El país está adoleciendo de esta calidad de gente. Sólo tenemos aquellos que se meten en la política para satisfacer muchas de sus apetencias personales. Muchas veces, apetencias que no son espirituales sino materiales.
La Democracia da para todo; hay un montón de mediocres encaramados en los partidos políticos y, lo peor, con apetencias de ser !PRESIDENTES DE LA REPUBLICA!
!Pobre Nación!
Mientras tanto, en las entidades intermedias, hay carencia de dirigentes, de verdaderos protagonistas sociales. Personas que le dediquen su tiempo y su capacidad a trabajar por el bien de la comunidad. Esto es lo que está haciendo falta.
Por eso, cuando se muere gente valiosa, tenemos todo el derecho de llorarlos.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue distinguido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES, por la Legislatura porteña. En el 2010, ha obtenido el Premio "SANTA CLARA DE ASIS" por su trayectoria periodística y el Premio "SUR" por su trayectoria literaria.)

Baudelaire

2010-11-13T11:04:00.002-03:00

Esta noche, hablaré en el programa de radio Splendid (AM 990) sobre este poeta extraordinario que fue el francés Charles Pierre Baudelaire (1821-1867).
Baudelaire había nacido en París y su padre murió cuando él tenía seis años. Le dejó una herencia que el poeta fue dilapidando por su vida desordenada y sus costumbres licenciosas.
Su madre se casó con un militar y Baudelaire nunca le perdonó esto. Odiaba a su padrastro que, además, era un tipo rígido y quería encausar al muchacho. !Imposible!
Baudelaire estudió, pero nunca fue disciplinado. Tuvieron que expulsarlo de alguna escuela y hasta se formó un consejo de familia para ver qué hacían con su vida. Mientras tanto, el poeta seguía de putas; una de ellas, una judía calva a la que tenía como amante, le enchufó la sífilis, enfermedad que arrastraría durante gran parte de su vida y que lo llevaría a la muerte.
Se cree que la sífilis lo dejó semi-impotente; hay una anécdota que pinta de cuerpo entero a este complejo personaje y es la que cuenta Camille Mauclair, uno de sus biógrafos más notables. Dicen que Baudelaire andaba tras una beldad que regenteaba un salón literario (y que, seguramente, era la hembra de algún ricachón de la época) pero no se atrevía a decirle nada; entonces, le enviaba poemas anónimos y cartas de amor sin firma donde le confesaba su pasión. La mujer sintió curiosidad por este enamorado secreto y, atando cabos, llegó a la conclusión de que era Baudelaire el que escribía esos textos. Entonces, se lo llevó a la cama, pero Baudelaire no funcionó.
Mauclair transcribe la carta que el poeta le escribió a esta Madame; es una obra maestra de ocultamiento de su problema mientras le echa la culpa, sutilmente, a la mujer.
Esto demuestra que Baudelaire funcionaba mejor con la pluma que con otro elemento.
Escribió un libro considerado la bisagra de la poesía moderna: "Las flores del mal" y fue considerado, por los críticos, como uno de los poetas "malditos", una especie de "Dante moderno". Ese libro marcó un antes y un después en la Poesía; pero ese mismo año, publicó "Pequeños poemas en prosa", un texto que me parece singular, bello, expresivo, caústico, sincero, magnífico. Quiero mucho este trabajo de Baudelaire.
"Los paraísos artificiales" (con influencia del inglés De Quincey) y sus libros de crítica de arte más sus traducciones al francés de su admirado Edgar Allan Poe, son parte de su obra inmortal.
Una negra de la Martinica, prostituta para más datos, que se llamaba Jean Duval, fue su gran amor, la única que satisfacía al poeta y por la cual se desvivió. Dicen que la vieron a esta negra, durante la guerra franco-prusiana de 1870, en muletas y mendigando por las calles de París. Según parece, Baudelaire le había contagiado su sífilis.
!Honor a este gran creador, a este poeta formidable de las letras francesas! Quise rendirle este pequeño homenaje desde mi Blog.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la legislatura porteña. En el año 2010, se hizo acreedor al Premio "SANTA CLARA DE ASIS" a su trayectoria periodística y al Premio "SUR" por su trayectoria literaria)

Mariano Ferreira

2010-10-21T12:33:00.002-03:00

Me había obligado a no escribir más sobre la realidad; a fin de cuentas, mi tarea mayor es escribir Literatura, enseñar las técnicas literarias, hablar sobre curiosidades de escritores. En fin, dedicarme a lo mío.
Pero me produjo tanta indignación el asesinato de este muchacho, militante del Partido Obrero, que no pude con mi genio. Y aquí estoy.
Antes que nada, quiero aclarar que no soy militante de nada; soy demasiado jovato para andar en marchas y reclamos. Cuando era joven, sí. Y en 1977, me fui a España para vencer la "persecuta".
Pero hace tiempo que vengo observando un clima de violencia muy grande en la sociedad argentina. Y lo más insólito es que estamos en Democracia, que hay libertad de expresión y que el gobierno no reprime a nadie.
Lo único que digo y lo sostengo (hace rato que lo digo) que las autoridades no pueden tensar la cuerda del desencuentro, de la descalificación permanente, de la chicana dialéctica. Por una sencilla razón: en la gente de nivel cultural, las polémicas, las diatribas verbales, terminan ahí. En la gente inculta, que no tiene dos dedos de frente, esa violencia se vuelve física.
Fíjense: el martes, en el encuentro de fútbol de Independiente contra ese noble equipo uruguayo, el Defensor Sporting, una bestia arrojó una piedra al arquero de Defensor y le partió la cabeza. El partido mereció (aunque no se hizo) suspenderse, con el consabido problema para la institución de mis amores. Y la pérdida monetaria que significa suspender un encuentro.
El árbitro, curiosamente, prefirió seguir jugándolo y el arquero, dignamente, se prestó a jugar el partido.
Un día después, matan a Mariano Ferreira, un militante político. Las patotas están a la orden del día y eso es lo que no se entiende dentro de una Democracia. Pero no olvidemos que hubo un tipo que juntó a los "barrabravas" para llevarlos !al Mundial de Sudáfrica!. Un verdadero bochorno porque muchos de esos impresentables fueron deportados.
A Mariano lo matan los asesinos de siempre, llámense "Triple A", "Grupo de Tareas", "culatas sindicales", "barrabravas", "mano de obra" siempre ocupada.
Y el país tiene que llorar la muerte de este joven, de apenas 23 años, cuyo único pecado era reclamar por algo que consideraba justo.
Alberdi dijo allá lejos y hace tiempo: "!Bárbaros! Las ideas no se matan" y Voltaire dijo: "no comparto tu idea, pero doy la vida para que la expreses".
Yo, que me siento un verdadero demócrata, que no pertenezco al Partido Obrero ni a ningún otro partido político, que amo la paz y la belleza, que amo a la buena gente y al abrazo solidario, quise rendirle este humilde homenaje a Mariano.
Ojalá su asesino sea descubierto. Ojalá se pudra en una cárcel. Ojalá el país y su gobierno encuentren la forma de gobernar sin tanta rispidez, sin tanta crispación.
Cristina y Néstor criticaron duramente este asesinato. Así se hace.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007, fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES, por la legislatura porteña. En 2010, se hizo acreedro al PREMIO "SANTA CLARA DE ASIS" y el "PREMIO SUR".)

!Otra distinción!

2010-10-09T14:26:00.003-03:00

He sido distinguido con otro Premio y me está dando un poco de miedo. ¿Estaré con un pie en la tumba para que, en un país donde, siempre, te ningunean, a uno lo premien seguido? "That´s the question".
En este caso, se trató del Premio "SUR", una bella estatuilla creada por el artista Carlos Pintos y que, en ésta, su primera vez, fue a parar a manos de dos "pesos pesados" de la cultura como lo son Vitillo Abalos (uno de los sobrevivientes del mítico conjunto folklórico los Hermanos Abalos) y el artista plástico Salvador Sauco. Yo fui el tercero en discordia, por mi trayectoria literaria.
Mi estatuilla lleva la efigie de Benito Lynch.
En realidad, el esfuerzo y la generosidad de Carlos Pintos, de premiar a sus pares, tuvo, como siempre, ausencias significativas. Por ejemplo: ningún directivo de las instituciones nativistas de la ciudad como "Martín Fierro" y "Leales y Pampeanos" se acercó a saludar a una figura emblemática como Vitillo Abalos. Pero es que estos tipos están para comer el locro de los 25 de mayo.
La creación del Premio "SUR" se lo debemos a este artista incomparable que es CARLOS PINTOS: músico, dibujante de excepción, pintor, escritor, fundador de revistas, factotum en el Premio "Linares Cardozo" que se entrega en Entre Ríos y una gran persona, cuyos atributos quedan demostrados: crear un Premio que distinga a colegas suyos.
Está magnífico que a uno lo premien en vida; porque eso de oír discursos de ocasión, cuando uno ya está vestido de finado, es patético, horrible.
Seguramente, a muchos de mis colegas se le derramó la bilis. Ustedes saben que la envidia y los celos, nunca se le niegan a nadie. Yo me río mucho con estas miserias. Y recuerdo a un grande como el poeta Raúl González Tuñón, capaz de cruzarse todo un salón para saludar a alguien. Ahora, se hacen los distraídos esperando que el que vaya a saludar sea el otro.
!Qué pelotudos! ¿No es cierto?

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007 fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña. En el 2010, ha sido distinguido con el Premio "SANTA CLARA DE ASIS" y el Premio "SUR")

Almafuerte

2010-09-12T17:23:00.002-03:00

En el programa radial "Rincón Porteño" que transmite Radio Splendid todos los sábados (AM 990) y que conduce Eduardo Marino, hablé el sábado pasado sobre Pedro B. Palacios, más conocido por el apodo de "Almafuerte".
Decía yo (tal vez, arriesgando una opinión) que León Felipe, el gran poeta español, tenía resabios de "Almafuerte" o más bien yo le encontraba a León Felipe ciertas constantes en su poesía que se asemejaban a la de Almafuerte.
Me refería a su intransigencia, a sus conceptos rotundos, a su individualismo pertinaz, a esa especie de mesianismo que, en Almafuerte, está tan acentuado a lo largo de su obra.
Aproveché para ilustrar mi intervención con un CD de Alberto Cortés donde éste le canta a Almafuerte, a través de un trabajo que contó con su musicalización a varios de los poemas del vate bonaerense.
Pedro Bonifacio Palacios había nacido en el pueblo de San Justo, provincia de Buenos Aires, fue autodidacta, de familia muy humilde y se crió prácticamente solo porque, a la muerte de su madre, su padre le abandonó, siendo una criatura.
Criado por unos parientes, a los 16 años ya era director de una escuela, a pesar de que no tenía título habilitante y, por este motivo, le echaban de las escuelas donde enseñó.
Pero, a pesar de esto, Almafuerte dictó clase en escuelas de Mercedes, Saladillo, Chacabuco, Trenque Lauquen, y luego ejerció el periodismo en la ciudad de La Plata, trabajando para "El Pueblo", un diario que se editaba en la capital de la provincia.
Una vez, le dijo al secretario de Bartolomé Mitre: " dígale al General que el poeta Almafuerte, no le hace antesala a ningún milico" y esta frase quedó en la historia, en su biografía, para ilustrar su fuerte personalidad y su individualismo.
Era orgulloso, contradictorio, amaba a los chicos y la enseñanza era para él su norte y su guía. Recién, en las postrimerías de su vida, recibió una pensión vitalicia del Estado, pero la disfrutó pocos años porque, en 1917, se apagaba su existencia, a los 62 años.
Su contestataria filosofía que lo acerca a Nietsche, le hará decir: "Si te postran diez veces, te levantas; otras diez, otras cien, otras quinientas..." en los insoslayables "sonetos medicinales" y yo creo que Almafuerte, tan vapuleado por los poetas del ´60 (que poníamos en tela de juicio su mesianismo) es un poeta distinto a todos, con una voz absolutamente diferente, que nos puede gustar más o menos, pero que se distancia, sin duda alguna, de todos los poetas argentinos.
Hablé, entonces, de él, en el programa y, creo, fue un lindo homenaje a este hombre que provenía de los estratos sociales más humildes y hoy una calle de La Plata lleva su nombre y una calle de Buenos Aires, también.
No son muchos los poetas que adornan las calles con sus nombres. Para mi gusto, son demasiado pocos.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES y en 2010 obtuvo el PREMIO "SANTA CLARA DE ASIS" otorgado por la Liga de Madres de Familia, Diócesis Avellaneda-Lanús).

Premio "Santa Clara de Asís"

2010-09-02T12:07:00.002-03:00

Fue muy buena la ceremonia donde me entregaron (junto a otras personas de los medios de comunicación)el Premio "Santa Clara de Asís".
El domingo 22 de agosto, por la tarde, concurrí, con toda mi familia, al Marriott Plaza Hotel, donde, en un salón bellísimo, se llevó a cabo el acto de premiación.
Fueron 37 estatuillas que se entregaron, a lo largo y ancho del país. Me emocionó ver a periodistas de Formosa, Jujuy, Catamarca, vestidos muy pobremente (como cuadra a una profesión que no da dinero, salvo para los sinvergüenzas y acomodados de turno)recibiendo el Premio.
Y me alegré mucho que me acompañaran algunos amigos entrañables como Tito Agosti, Pedro Gaeta, Haydee Breslav, Ana Beatriz Romasco, Ricardo Gandolfi con su familia, María Rosa Lema (mi querida amiga, compañera del recordado Juan Carlos Nigro)y otros colegas.
La señora Nora Colombo, presidenta de la Liga de Madre de Familia de la Diócesis Avellaneda-Lanús, fue la encargada de entregarme la estatuilla. Esta distinción la tomo como algo invalorable, que ambicionaba desde hacía tiempo y que considero (como se lo dije a ese santo varón, brillante y lúcido de Monseñor Rubén Oscar Frassia, Obispo de la Diócesis)merecida. No por pedantería sino por "prepotencia de trabajo" -como decía Roberto Arlt. Nadie ha escrito tanta cantidad de notas periodísticas, tantas columnas de opinión, tantas notas críticas sobre la realidad, a lo largo de tres décadas. Nadie.
Y así me lo hicieron saber en el salón, cuando me entregaron el Premio, mis amigos y colegas, que gritaron como "barrabravas", dando la nota escandalosa de la tarde.
He recibido con mucha alegría mensajes de felicitación del país y el exterior. Me escribieron mis amigos escritores desde España y todos se pusieron gozosos. ¿Será porque, siempre, me he comportado éticamente, que he dado mis opiniones con entera libertad de conciencia, que nunca lucré con mi pluma ni nunca busqué acomodarme como tantos oportunistas que andan por allí? ¿Será que no me vendo ni me venderé? ¿Y que siempre privilegiaré mi libertad y las de los demás, por sobre cualquier otra consideración?
No lo sé, pero hace bien que, de vez en cuando, te mimen en un país donde suele haber tanta ingratitud con la gente honesta.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007 fue nombrado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña. En el 2010, distinguido con el PREMIO "SANTA CLARA DE ASIS" en el rubro "Prensa").

Charlas con Raúl González Tuñón

2010-08-16T13:01:00.002-03:00

Recuerdo cuando los sábados por la tarde, nos acercábamos con mi amigo Lubrano Zas (que vivía enfrente) a la casa de Raúl González Tuñón a saludarle y a charlar con él. Raúl era un hombre cordial, de buen trato; me apreciaba mucho y yo retribuía ese afecto, con respeto y admiración.
Era apasionante escuchar a Tuñón hablar sobre sus historias de vida. Había conocido a los más grandes poetas franceses, había sido amigo de César Vallejo, de Neruda, de Federico García Lorca.
"Una vez me fui a Chile por cinco días y me quedé cinco años" -me dijo, sonriente. Y esa trashumancia, ese vagabundeo, esa bohemia, caracterizaron, siempre, su poesía, llena de personajes funambulescos, de tabernas, de muelles, de mujeres "con boina azul".
!Qué poeta maravilloso! Da gusto poder escribir sobre él y recorrer sus libros luminosos. "La calle del agujero en la media" es, para mi gusto, de lo mejor que escribió. Y también sus poemas testimoniales, los que le dedicó a la Guerra Civil Española. Los barrios, los obreros, los bares, los amigos, están siempre presentes en la poesía de este eterno cantor.
"Juancito Caminador", su "alter ego", es una mezcla de humanismo y mundo recorrido.
En aquella casa de la calle Amenábar, en el barrio de Colegiales, me extasiaba escuchando a Raúl contar sus anécdotas. Una vez, recuerdo, me contó cómo había conocido a Carlos Gardel en el famoso barco italiano "Conterrosso". Y a Paul Eluard y los surrealistas, a su amigo Robert Desnos, asesinado por los nazis en un campo de concentración.
Otra vez me dijo, como disculpándose: "yo era un poeta lírico, los otros poemas los escribí por compromiso". Pero no fue así. Era bueno en todo, porque era un poeta en serio y su sensibilidad lo llevó a estar del lado del pueblo.
Querido Raúl, generoso Raúl. Tengo un par de libros con sus dedicatorias sumamente elogiosas hacia mi obra. El cariño le hacía exagerar. Y era un hombre pobre, que todos los meses debía empeñar los cuadros de sus grandes amigos pintores para poder comer.
Una vez me presentó a su hijo Adolfito (en aquella época, un adolescente) y me dijo orgulloso: "Mirá: mi mejor poema".
Querido Raúl: se merecía que escribiera aunque sea estas pobres líneas sobre usted. Fue nuestro patriarca, nuestro padre espiritual para los poetas de la generación del ´60, que lo veneramos. Siempre recibimos su frase cariñosa, su palmada en la espalda, su profundo compañerismo.
Sin duda, estoy hablando de uno de los mejores poetas argentinos. Alguien que "blindó la rosa" y la llevó como estandarte. Quería mejorar el mundo, hacerlo más humano y justo. Y todo lo expresó con belleza, como cuadra a un poeta que se precie.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007, fue distinguido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña)

Enrique Cadícamo

2010-07-24T13:04:00.002-03:00

Hoy, en el programa de radio "Rincón Porteño" por AM 990, Radio Splendid, le haremos un homenaje a don Enrique Domingo Cadícamo.
Hablaré sobre él y me acompañará, en los comentarios, Eduardo Marino y también Néstor Rodríguez, que tiene grabaciones muy interesantes con la voz de Cadícamo y otro material de importancia.
Creo que saldrá bien el homenaje. Cadícamo lo merece, porque fue un poeta popular que atravesó todo el siglo XX. Es, por sí solo, toda la historia del Tango y de la Noche de Buenos Aires, ya que él fue un protagonista primordial en esas tenidas en los grandes cabarets y en los fondines de la época.
Fue un hombre que le gustaban las mujeres, el champagne, la buena vida. Empilchaba con una elegancia sin igual, su trato era cordial, con mucho don de gente y aquel mote de "muchacho eterno" que le puso León Benarós es muy adecuado para definirlo.
Escribió más de 1300 tangos, tres libros de poesía, una novela ("Café de Camareras") uno de recuerdos hacia su entrañable amigo y hermano Juan Carlos Cobián y otro texto, donde contó su vida y su jugoso anecdotario.
Su obra es despareja. Bueno sería para alguien que escribió la friolera de más de mil tangos. Da la impresión que Cadícamo no le prestaba atención a algún verso rengo o a una línea endeble, porque, luego, se despacharía con hallazgos como aquel de: "hoy vas a entrar en mi pasado".
Escribió temas hermosísimos como "Ave de paso", "Nostalgias", "Tres amigos", "Anclao en París", "Garúa". No le hizo asco a nada. Escribió en lunfardo, tuvo influencias modernistas, nunca fue chabacano, hizo tangos reos, graciosos como "Al mundo le falta un tornillo" y vivió no sólo en nuestro país sino en el mundo. Nueva York, París, Barcelona, fueron ciudades a las que frecuentó con asiduidad.
Gardel le grabó un sin fin de temas y tuvo el honor de que el último tango que don Carlos grabara en nuestro país, antes de emprender su trágica gira, fue uno de Cadícamo: "Madame Ivonne".
Vivió casi el siglo (99 años), se casó a los 60 y una vez le dijo a Néstor Rodríguez, un eximio comentarista de Jazz, cuando se enteró que éste se había casado a los 23. "¿Cómo pudo hacer eso, jovencito?".
Don Enrique ya tenía más de 90, seguía usando trajes cruzados y corbatas al tono, tenía, todavía, una melena que le caía sobre la frente y sus arrugas la suplía con una mirada candorosa y clara, de "muchacho eterno"...
Sí, estoy seguro que el homenaje a Cadícamo de esta noche en la radio, saldrá muy bien, como se merece este cantor de Buenos Aires.

ROBERTO DIAZ
(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue distinguido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña).

Los poetas lunfardos

2010-07-05T21:09:00.002-03:00

La Poesía lunfarda (o lunfardesca) arranca a mediados del siglo XIX, cuando la eclosión inmigratoria, sobre todo de italianos y españoles, combinan una jerga que nosotros denominamos "cocoliche". Allí comenzó este dichoso lunfardo que vino, se sentó a la mesa como un comensal no invitado y se sirvió un montón de platos del idioma.
Todos los países tienen un argot, una jerga que avanza, paralela, con el idioma original. En inglés, se llama "Slang"; en Brasil se llama "Giria", en el gitano "Caló" y así sucesivamente.
En nuestro lunfardo (palabra que proviene de "lombardo" y quiere decir "ladrón") hay mucho de los dialectos italianos y del caló.
Coménzó utilizándose en las cárceles y era un lenguaje de los presos para evitar que los guardia cárceles entendieran. Después, se convirtió en el lenguaje del arrabal y llegó al tango por obra y magia de los letristas que componían aquellos temas.
Fíjense que en nuestro primer tango-canción, que grabó Carlos Gardel en 1917, dice Pascual Contursi en sus dos primeras palabras del texto: "percanta que me amuraste". La palabra "percanta" (que significa mujer) viene de cuando los italianos se le acercaban a las prostitutas para preguntarle cuánto cobraban. "Per cuanto" decían.
!Qué rica es nuestra lengua! Siempre recuerdo, una noche en Barcelona, mientras hacía el aguante a mi amigo, el periodista y escritor peruano Carlos Meneses, que viajaba hacia Palma de Mallorca, donde residía, una larga tenida sobre lunfardo porteño y peruano. !Mi Dios! !Cuántas palabras se dijeron esa noche, misteriosas, extrañas, para él y para mí! El lunfardo peruano, también es rico en léxico.
Para mi gusto, el mejor poeta del lunfardo ha sido Carlos de la Púa. Hay un tono, un clima dramático en sus versos que no encuentro (salvo quizá en Celedonio Flores) en otros poetas lunfardescos, que abusaron del color, del pintorequismo y terminaron haciendo versos superficiales.
Tal vez, aparezca un poeta del lunfardo que me rebata lo que digo y está bien. Es lo que me parece.
Pero no invalido, para nada, esta lengua que tiene un tango emblema llamado "El ciruja" y en tantos otros donde está, siempre, presente en sus versos.
Es la jerga popular del Río de la Plata y se renueva permanentemente. Hay palabras como "trucho" que ha trascendido la jerga para transformarse casi en idioma universal. Hay palabras como "chabón" que las nuevas generaciones popularizaron hasta el hartazgo. Hay un montón que seguimos utilizando, ya sin darnos cuenta de si pertenecen al idioma de Cervantes o al de Carlos de la Púa.
!Qué importa! Lo que importa es que nos entendamos ¿no es cierto, bepi? ¿O querés seguir amasijándote con el diccionario de la Real Academia, cuando, aquí nomás, a la vuelta de la esquina, un orre te bate: "¿qué me contursi con esta cheno, llena de minas que están, realmente, papirusas, como para llevarlas a la catrera?"
Y uno no sabe qué decir, sobre todo cuando acaba de dejar un libro de Unamuno donde expresa que de 20 modismos americanos, 18 son españoles.
!Dejá de joder, don Miguel! !Escuchá cómo hablan los atorrantes de los fecas! Siempre recuerdo cuando mi amigo Blas Raúl Gallo le dijo al escritor paraguayo Carlos Garcete, cuando éste hartaba diciéndonos que escribiría la mejor novela sobre Buenos Aires.
Gallo, mostrándole a Garcete el bolsillo chiquito del pantalón, le preguntó cómo se llamaba. Garcete se quedó mudo y el bueno de Gallo, le dijo, entre zumbón y cansado: "seguí comiendo. Este bolsillo se llama "chiquilín", se llama".
Una lección de lunfardía en una noche memorable del "Bachín" de los ´60.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la legislatura porteña.

La Generación Perdida

2010-06-30T19:32:00.002-03:00

En mis ciclos literarios de la radio, hablé sobre la generación perdida. Tomé a Hemingway, a Fitzgerald, a Faulkner.
Si se me preguntara (como se hizo) a quién elijo de estos tres, me quedaría algo mudo para decir, luego, algo como para salir del paso. A Hemingway lo elijo como lector, para leerlo con deleite porque era un escritor visceral, auténtico, vívido. Y a Faulkner lo elijo, como escritor. Para aprender el arte de narrar, la carencia de tiempo cronológico en sus textos, el monólogo interior, eso que había aprendido de la teoría psicoanalítica de William James, que éste llamó "el fluir de la conciencia".
¿Qué puedo decir de Scott Fitzgerald? Que era un escritor tremendo al que el alcohol, las rubias, el charleston y la "blanca", agotó hasta chuparle todo el talento. Cuando fue a Hollywood de guionista, ya era una sombra y no pudo producir nada. Se agotó entre las deudas que contraía por la esquizofrenia de su mujer y su vida disipada, con aires de bacán.
!Qué historias maravillosas! !Qué vidas locas las de los tres borrachines! Y Hemingway y Faulkner con sus Premios Nobel. Y Faulkner con su Premio Pullitzer. Y Fitzgerald queriendo escribir la vida de Irving Thalberg, un promotor "groso" de cine, un magnate al estilo de los que soñaba él.
A Hemingway lo mató su propio escopetazo; a Fitzgerald su corazón a botella llena; a Faulkner, su retraimiento en ese pueblito sureño, su botella de Whisky, el no tener ya nada qué decir...
Habrán sido miembros de esa generación "perdida" que se juntaba en la casa de Gertrude Stein, en París. Pero la Literatura "ganó" a estos tipos para su lado. Para el lado de la belleza. Para que uno se sienta abrigado por las "plumas" de estos monstruos.
¿Se podrá escribir alguna vez algo como "Campamento indio", el cuento de Hemingway? ¿O "Babilonia revisitada" de Fitzgerald? ¿O "El sonido y la furia" o "Mientras yo agonizo" o "El oso" de Faulkner?
Estos tipos se transformaban frente al papel. Fitzgerald dejaba a un lado su complejo de pene corto; Hemingway se olvidaba de pelearse en alguna taberna; Faulkner dejaba que lo invadieran esos fantasmas del sur profundo y salía a contar historias increíbles, de familias numerosas, de hijos bastardos, de negros explotados.
Y nosotros, lectores, a disfrutar con estos tres alcohólicos irrecuperables, que sabían que el hígado se llenaba de cirrosis, que se caían bajo cualquier mesa, que babeaban y se orinaban en sus pantalones, que no podían fornicar...
Los Estados Unidos, a través de estos tres (y muchos, muchos más) se redime (aunque sea un poco) de los Truman, de los Errol Flynn, de los Mac Carthy, de Bush (padre e hijo) y de tantos hijos de puta que nacieron en ese suelo.
!Honor, entonces, a la Generación Perdida!

ROBERTO DIAZ
(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue distinguido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.

La ingenuidad de los ´60

2010-04-19T12:56:00.002-03:00

Recuerdo que aquella entrañable generación de los años 60, iba al cine Lorraine a ver esas "plomadas" de Antonioni y Bresson, para, después, salir a discutir las imágenes, sentados a una mesa del viejo "Paulista" de Corrientes o en "El Colombiano". A Fellini le mirábamos cada escena con manía de entomólogo y Passolini, a mí, me hacía dormir a los diez minutos de empezada la película. No sé. Tenía una habilidad con los "travellings" que me hipnotizaba. Yo roncaba como loco en una butaca.
!Qué ingenuidad la de los muchachos de los 60! Analizábamos los tangos, nos gustaban "Los Beatles", admirábamos aquella gesta de los barbudos cubanos, comíamos en "Bachín" y hacíamos largas mesas con Minguito Altavista, con Javier Portales, con Julio de Grazia, con Marquitos Zucker. Nos extasiábamos escuchando a Raúl González Tuñón que nos contaba sus aventuras en el París de los surrealistas o cómo había conocido a Gardel a bordo del "Conte Rosso".
Los muchachos de los 60 fuimos soñadores, líricos, bohemios, atorrantes. Buenos tipos.
Los 70 fueron otra cosa. La muchachada sintió que tenía que ser violenta, que había que cambiar el mundo a los tiros. Impulsados (y cegados) por "ideólogos" que hicieron su agosto, se inmolaron a sangre y plomo. Los milicos desempolvaron el Manual de los asesinos de la OAS y los torturaron y masacraron...
Y no satisfechos con ese baño de luto y sangre, inventaron la "Gesta de las Malvinas" una farsa acompañada por periodistas alcahuetes, a los que les escribían el libreto del triunfo heroico cuando, en verdad, se trataba de una humillante derrota.
Esta Argentina (para los muchachos de hoy, que no la vivieron) existió. Y algunos de esos "ideólogos" viven, panchamente, en Europa o se pasaron a trabajar para la CIA.
En el camino, quedó un país fragmentado, lamiéndose las heridas, quedaron madres llorando a sus hijos desaparecidos, una justicia que no terminó de cerrar las cosas y un resentimiento en muchos corazones que no nos hace nada bien.
Transcurrió la friolera de casi cuarenta años y, aún hoy, todavía estamos recordando, con dolor y sufrimiento, aquellos años de locura.
Tengo amigos desaparecidos; yo mismo me fui un rato a España porque sentía mucho miedo. No me averguenza confesarlo. Tengo autoridad moral para hablar de todo esto. Y nadie puede arrogarse ser "campeón" de nada. Ni los que se fueron ni los que se quedaron.
Y tenemos la obligación moral, unos y otros, de cerrar definitivamente este capítulo oscuro y denigrante de nuestra historia.
Esto no se consigue tensando la cuerda, acusando con dedo admonitorio como si fuéramos los dueños de la Verdad, de la Valentía y de los Derechos Humanos.
Esto se consigue con más humildad, con más inteligencia, con GRANDEZA.
Quien no comprenda esto, es un imbécil. Y continuaremos haciéndole mucho daño al país y a las nuevas generaciones.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.

El vaso medio lleno o medio vacío

2010-03-27T18:25:00.002-03:00

Créanme: siempre he privilegiado la Libertad por sobre cualquier otra consideración. En general, la mayoría prefiere la panza llena aunque pierda todos sus derechos como persona. El pueblo alemán en épocas de Hitler comía bien; entonces, ¿a quién le importaba, salvo al damnificado, que fueran a parar millones de personas a los campos de exterminio? !Ah, mundo perverso, mondo cane (con perdón del cane)!
Siempre me pareció que ser oficialista era un oficio muy triste; había que aceptar los excesos del Poder, estar siempre de acuerdo, buscar eufemismos para soportar las mentiras del Poder, justificar las aberraciones del Poder y aplaudir, aunque no se tuviese ganas, las alcahueterías a las que obliga el Poder.
Para un oficialista, el vaso estará siempre lleno; para un hombre libre, siempre estará vacío.
Porque el hombre moral, el hombre ético, busca lo imposible. Busca la perfección, busca la Belleza, busca la Justicia, busca la Paz. Palabras todas de difícil alcance, sobre todo en una Humanidad imperfecta, que acumula tantos arribistas, tantos hipócritas, tantos canallitas que se venden por menos de treinta monedas.
La Argentina ha tenido etapas sombrías en cuanto a la libertad de expresión. Mi amigo Teodoro Kantor quedó con problemas neurológicos casi toda su vida, simplemente porque, a los quince años, lo encontraron vendiendo el periódico de la juventud comunista. Eran años del primer Perón, con la Sección Especial trabajando a pleno.
Y hubo matanzas !quién lo duda! cuando los esbirros de uno u otro lado asesinaron sin piedad, allanaron viviendas, robaron y saquearon, torturaron y mataron. El tristemente célebre "Terrorismo de Estado" o "Triple A" o las tristemente célebres "Organizaciones Armadas", que creían podían utilizar "al General" y "el General" los utilizó a ellos...
Ahora mismo, en un afiche oficialista, hablan de "país real" y "país virtual". Se lanzan, como lobos, contra los medios de comunicación. !Qué estupidez! !Quieren matar al cartero cuando la carta envenenada la mandó otro!
En su desesperación, estos soberbios (que, además, aplauden a cuanto tiranuelo ande suelto por ahí)quieren tapar la realidad con un harnero. Como si la inflación, los índices del INDEC del señor Moreno, los asesinatos absurdos para sacarte el auto o las zapatillas, fueran "virtuales".
Por eso, hablo del "vaso medio lleno" o "el vaso medio vacío". Porque, como periodista que he sido (y soy) prefiero la libertad irrestricta, prefiero hasta la exageración de la noticia antes que la supresión de la noticia.
Ocultar la realidad es obra de mediocres y canallas. Mentir al pueblo es un crimen de lesa humanidad que, alguna vez, se tendrá que pagar con la cárcel.
Cuando los medios de comunicación ignoran algo es porque, desde el Poder, le dan la orden. Recuerdo cuando llamaba el Intendente a la redacción para "apretar" por tal o cual noticia. Al Poder nunca le gusta el periodismo. Preferirían que no existiera, que se llamara a silencio. Así, es más fácil gobernar. Y te hacen creer que vivís en el mejor de los mundos cuando vos tenés conciencia que estás en medio del infierno.
Por eso, digo que es triste ser oficialista. Y oficialista gratis, mucho peor.
El escritor, alguna vez ha sido definido como "la mala conciencia de la época"; el periodista debe ser aquello que dijo, alguna vez, Sócrates y que sirvió para que el diario de Bottana lo llevara como emblema. Aquello del tábano sobre el noble caballo.
¿Que hay malos periodistas? !Quién lo duda! ¿Que hay periodistas que se venden? !Quién lo duda! ¿Que hay dueños de diarios que son infames? !Quién lo duda!
Pero, a pesar de todo esto, lo prefiero a los malos gobernantes, a los que hacen sus negocios privados, a los que le mienten a la población, a los arrogantes que se creen los "salvadores de la patria" y a los que vienen a hablar en nombre de los pobres y terminan fabricando más pobres...
¿O las familias que duermen en la calle, a una cuadra del Obelisco y en la avda. Corrientes, son "virtuales"? ¿O los índices de inflación que padece la gente son "virtuales"? ¿O los pueblos aborígenes a los que les quitan la tierra para sembrar soja, son "virtuales"? ¿O el "enriquecimiento ilícito"?
Hace más de sesenta años que cantamos la "Marchita" y así nos ha ido...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.

Una propuesta

2010-03-22T12:41:00.002-03:00

En estos días de tanta confusión, de tanta violencia verbal y tanta estúpida soberbia, anda dando vueltas por allí una propuesta para que los jueces accedan al cargo por concurso, es decir tomarles un examen para ver si no andan en calzones por cualquier burdel, si han leído el Código Civil o el Penal, si no se la pasan "transando" con las "asociaciones ilícitas" y si son, realmente, personas decentes e independientes de todo poder espúreo. !Bravo!
Estas cosas ocurren cuando, en este caso, la justicia empieza a rebelarse un poquito nomás y ya no dice todo que sí y no funcionan, como deberían funcionar, aquellas célebres "servilletitas" de papel de la época del calvo ministro de economía, que nos dejó con el tuje para arriba, con aquel nunca bien ponderado (o maldecido) "corralito".
Pero mi propuesta va mucho más allá, si ustedes me lo permiten. ¿Por qué no extender esos exámenes a todo el país? ¿Por qué no pedir un examen para ser diputado, senador, ministro, presidente de la República? ¿Si pedimos examen para tomar una vendedora de tienda, por qué no existe la misma exigencia para aquellos que deben guiarnos y decidir nuestro destino?
Hay gente que, luego de acceder al sillón de Rivadavia, se "desayunó" de un montón de cuestiones. Es decir, hizo el aprendizaje cuando ya estaba en el cargo.
Creo que a la Argentina le iría mucho mejor. Yo mismo, para ser socio de SADAIC, tuve que hacer, en su momento, un examen de autor. Y recuerdo cómo Homero Expósito sacó zumbando del examen a un tipo que no tenía idea de cómo se hacía una sextina.
!Cuántas sorpresas nos llevaríamos! Porque no es posible que una fortuna, un acomodo, ser amiguito de tal o de cual, lleven a acceder a cargos tan importantes...
Una de las cosas que les pediría a los funcionarios es un mínimo de diez libros leídos...
Y no estaríamos frente "a una minoría ilustrada" como suponen ciertos trasnochados que, además, les conviene que todo siga en esta ignorancia.
Por el contrario, tendríamos a los mejores en los lugares que se merecen.
Y terminaríamos, en gran parte, con esta mediocridad que nos acompaña, con estos tipos que en vez de pensar con la cabeza, piensan con otras zonas del cuerpo que, en realidad, sirven más para sentarse o hacer cagadas que para llevar adelante un país.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.

José Pedroni, el poeta luminoso

2010-02-28T20:07:00.002-03:00

La otra tarde, me encendí cuando, en el programa de radio Splendid para el que trabajo, leí un fragmento de "Maternidad" de José Pedroni.
Y recordé a este gran poeta, que trabajó 35 años consecutivos como tenedor de libros en una empresa de Esperanza, Santa Fe, que se casó a los 19 años y tuvo 4 hijos con su esposa, Elena Chautemps, a la que había conocido en el trabajo.
!Caramba! !Qué vida silenciosa y recatada la de José Pedroni! Por eso dijo, alguna vez: "porque soy contador / y de vulgares modos /y visto simplemente / y si miro a una estrella o a una flor / la miro como todos.../los versos no son de él, dice la gente..."
¿No sería imprescindible que se lo leyera todos los días en las escuelas, que los alumnos apresaran la belleza y la ternura que hay en este poeta sin par?
Siempre cuento la anécdota de aquella vez en que NO CONOCI a José Pedroni.
Resulta que un amigo, de esos incondicionales, quería que mi poesía juvenil fuera conocida por el poeta de Esperanza. Como tenía un hermano abogado en la ciudad de Santa Fe, que conocía a Pedroni, hacia allá rumbeamos un fin de semana. El objetivo: visitar a don José en su casa de Esperanza para que éste me conociera y opinara sobre mis versos.
En Santa Fe, paramos en la casa del hermano de mi amigo y el domingo, luego de un asado y de una siesta (que llevó a cabo el anfitrión) sacó su viejo Ford T del garaje, dispuesto a ponernos en camino a Esperanza.
Pero el auto no arrancó, a pesar de las decenas de golpe de manivela que le dio el hermano de mi amigo. Resultado:el hombre, con su mejor parsimonia provinciana, dijo: "!qué vamos a hacer!" y guardó, otra vez, el Ford T en el garaje.
NUNCA CONOCI a José Pedroni. Pero lo admiré siempre y lo consideré, siempre, uno de los más grandes poetas argentinos, injustamente olvidados en estos tiempos tan vulgares donde se exhiben "nenes de papá" con olor a chocolate y esperpentos que usan para distraer al "soberano".
Los poetas están "desaparecidos" pero siempre en acción, porque la POESIA no morirá mientras haya algunos que siguen construyéndola.

ROBERTO DIAZ
(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007, fue distinguido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña)

El "Policial Negro"

2010-02-19T12:15:00.002-03:00

La diferencia entre la novela policial de origen inglés y el denominado "Policial Negro" consiste en que los ingleses tomaron el texto policial como si fuera un "puzzle", un entretenimiento intelectual para gente pensante, pero ociosa. Por eso, sus enigmas se desarrollan en recintos cerrados (palacios, castillos, islas, escuelas, etc) y el asesino es tan inteligente como el investigador, generalmente un intelectual, un dilettante. La frialdad (y hasta el absurdo) de dejar los muertos en habitaciones cerradas mientras sigue la vida normal, el té de las cuatro, etc.es una constante en textos de Agatha Christie ("Eran diez indiecitos") o Patricia Wentworth ("La daga de marfil").
En cambio, en el "Policial Negro" un invento de autores norteamericanos, la vida adquiere protagonismo, saca a relucir su violencia, sus pasiones más bajas. En la novela policial norteamericana, hay gangsters, mujeres fatales, tipos perdedores, oportunistas de toda laya, traidores y mucha, pero mucha sangre.
Los yanquis hicieron una industria de estos textos, los llevaron al cine, ganaron multitud de dólares con ellos y hace más de un siglo que explotan esta veta literaria.
Todo empezó con la revista "Black Mask" (Máscara Negra) que se vendía en los kioscos. Allí escribió sus primeros cuentos Dashiell Hammett (el que, luego, escribiría "El halcón maltés", "Cosecha roja", "La llave de cristal); y también James Cain con su "El cartero llama dos veces" y "Pacto de sangre". Este escritor quería ser cantante de ópera y escribió "Serenata", una de sus mejores creaciones.
En la década del ´40, aparece un tardío Raymond Chandler con un detective privado que hace escuela: me refiero a Philip Marlowe, que impacta con sus frases desencantadas, con esa nostalgia que lo invade cada vez que se enfrenta a una causa perdida. Un maestro en el diseño de su personaje, su obra es llevada al cine por Humphrey Bogart, primero y, luego, por un Robert Mitchum que, creo, dio con el personaje. Chandler, alcohólico, depresivo, trabajó como guionista de Hollywood, aunque no le gustaba.
Es muy bueno Jim Thompson (su "1280 almas" es magnífica); James Hadley Chase, siempre entretenido, siempre "Maestro del suspenso". O William Irish con su "La ventana indiscreta" a la que Hitchcock le supo sacar tanto jugo. O la inglesa Patricia Highsmith, con su saga de Ripley; o el negro Chester Himes con sus detectives de Harlem: "Sepultura" y "Ataúd". O Charles Williams o James Ellroy o Ross Macdonald o el otro Maestro: James Mac. Donald o Vera Caspary con su "Laura" (el poeta francés Louis Aragon la consideró "la mejor escritora de su generación")y el francés Boris Vian y el español Manuel Vázquez Montalbán y el italiano Andrea Camilleri y Horace Mc. Coy con "¿Acaso no matan a los caballos?" y más y más autores que se dedicaron a criticar a la sociedad, a describir la hipocresía reinante, a sacar a la luz la violencia enquistada en sus calles, a denunciar la corrupción policial y a esos políticos tramoyeros. En fin, esta literatura es de denuncia, es testimonial y, además, entretiene.
Para terminar, una frase de Chandler, en boca de Marlowe: "usaba una cantidad de maquillaje suficiente para pìntar un barco".

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.

Homenaje al Policial argentino

2010-02-06T12:25:00.002-03:00

Ustedes saben que el primer texto policial entre nosotros, lo escribió Eduardo Ladislao Holmberg con "La bolsa de huesos". Esto fue en 1895. Holmberg es el mismo que fue director del Jardín Zoológico, un naturalista de fuste, con varios libros sobre esta materia e incursionó en la literatura con obras de ciencia-ficción (también fue pionero en esto) y con este relato policial.
De allí en más, muchos escritores escribieron "Policiales".
Pero en 1948, Jorge Luis Borges y Adolfo Bioy Casares fundan la colección "El séptimo círculo" de la editorial Emecé; el número uno fue "La bestia debe morir" de Nicholas Blake, seudónimo del gran poeta irlandés Cecil Day Lewis (el padre del actor Daniel Day Lewis, el de "Mi pie izquierdo"). Muchos escritores argentinos publicaron en esta colección, utilizando algunos de ellos seudónimos.
También apareció la editorial Hachette, con su colección "Naranja". Allí, Rodolfo Walsh (gran traductor) publicó "Variaciones en rojo" y una antología de cuentos policiales de variados autores nacionales.
Pero en 1951, aparecería la editorial ACME con su colección "Rastros". Me caminaba varias cuadras, cuando era pibe, hasta un quioso donde la cambiaban: "dos x uno".
Me las leí todas. En esa colección, había muchos escritores argentinos escudados bajo seudónimos. Allí publicó Alfredo Grassi (con un seudónimo W. Seymour), Isaac Aisemberg ("Manchas en el río Bermejo") Wilfredo Talamona, periodista de "Crítica", con "El crimen del lago de Palermo", Eugenio Zapietro (seudónimo Ray Collins)Luis de la Puente (con una novela formidable: "La Rivadavia Azul")y José Batiller (su "La pista de los zapatos viejos" la vi en un portal alemán a !29 euros el ejemplar!). Fue editada en 1952.
En el año 2007, los sobrevivientes de esta editorial (sus dueños eran Amadeo Bois y Modesto Ederra) se reunieron en un boliche de Boedo a recordar viejos tiempos. Son personas que rondan los 90 años, entre ellas "el alma mater" que fue Vera Lapegna, una italiana que llegó a los cinco años a nuestro país, que fue primero secretaria de la editorial y, luego, se convirtió en la directora editorial. Dicen que, a veces, les pagaba a los autores de su propio bolsillo. "Muchos tenían familia y la editorial, a veces, se demoraba en los pagos" -dijo la buena de Vera.
Pasó mucha agua bajo los puentes y el policial dejó de ser mala palabra para convertirse en un género literario respetado.
Por eso, se siguió escribiendo y en la actualidad Juan Sasturain, Sergio Sinay, Juan Martini, José Pablo Feinman y otros lo siguen cultivando.
Precisamente, en estos momentos, una novela policial de Eduardo Sacheri: "La pregunta de sus ojos" está compitiendo por el Oscar a la mejor película extranjera. El filme de Campanella se llamó "El secreto de sus ojos" y es un excelente texto que merece el galardón.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" POR LA LEGISLATURA PORTEÑA.

Ciclo Literario

2010-01-18T10:48:00.003-03:00

Ultimamente, estoy hecho un "hombre de radio". Primero, fue mi amigo Juan Carlos Apicella que me invitó a hablar sobre tango y de "bueyes perdidos" en su programa radial. Y allí lo vengo haciendo los domingos, tipo 11 horas, cuando me llaman por teléfono de la AM 1480 y chamuyo de lo que venga. El bueno de Api me deja hacer y yo hago...sanateo de lo lindo y los ñatos del otro lado del éter se prenden...
Los otros días se me ocurrió decir que me habían recomendado cloruro de magnesio para esta rodilla derecha que me tiene a mal traer, y empezaron a llover los mensajes. Me decían que lo tomara, que era bárbaro...hasta hubo un tipo que contó que su suegra lo había tomado y, ahora, caminaba fenómeno..."Ya viene todos los días hasta mi casa a romperme las pelotas..." -me dijo el sufrido yerno. Me hizo reír mucho.
Y, ahora, esta propuesta generosa de Eduardo Marino que, a propósito de mi Blog, me llamó desde el sur, donde estaba veraneando, y me ofreció un espacio en su programa "Rincón Porteño" para chamuyar sobre Literatura.
Va por Splendid (AM 990) los sábados de 14 a 20. Hay otros muchachos que saben un montón en lo suyo y, cada uno, habla sobre la disciplina que domina y se producen charlas muy lindas y vienen invitados polentas como la encantadora Virginia Lago que el sábado pasado habló sobre el espectáculo teatral en que está trabajando: "Las chicas del calendario".
Para los que desconocen el tema, esta obra está basada en un hecho real: en un pueblito del norte de Inglaterra, unas mujeres ya veteranas decidieron hacer un almanaque en la que salían desnudas. El objetivo: recaudar fondos para luchar contra la leucemia. Fue un éxito comercial y un impacto esas señoras desnudándose para un fin benéfico.
Luego, se produjo la película y, ahora, la obra teatral que está recorriendo el mundo. Estas actrices nuestras (Virginia Lago, Linda Peretz, María Rosa Fugazot, María Valenzuela, Norma Pons, Dora Baret, Rita Terranova) la están representando en el teatro Metropolitan (Corrientes al 1400) y le prometí a Virginia ir a verla.
Ojalá tengan el éxito que se merecen estas señoras actrices de nuestro teatro.
Bueno, como ven, me embarqué en otro laburo y van...
El sábado pasado, hablé sobre Arlt; el que viene, hablaré sobre Borges.
Espero que los oyentes lo acepten; no sea cosa que se empiecen a rajar cuando me escuchan y el pobre Marino se quede sin audiencia.

ROBERTO DIAZ
(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES, POR LA LEGISLATURA PORTEÑA)

Chesterton

2010-01-11T18:18:00.002-03:00

Gilbert Keith Chesterton, fue un escritor inglés, que vivió a caballo del siglo XIX y XX. Los lectores lo conocen mucho por su saga del Padre Brown, personaje eclesiástico puesto a detective, que resuelve casos criminales a la manera de Sherlock Holmes, el célebre investigador creado por Sir Arthur Conan Doyle.
Chesterton era muy gordo; tanto es así, que Jorge Luis Borges (que lo admiró) dice que, cuando se levantaba en el omnibus para darle el asiento a una dama, en realidad daba dos asientos.
Andrómeda, la editorial para la cual trabajo, me pidió la traducción de estos libros de cuentos sobre el Padre Brown.
Debemos decir que los derechos de autor de Chesterton, han caducado porque este escritor que fue poeta, cuentista, novelista y ensayista, falleció en 1936, es decir hace más de setenta años. Por lo tanto, es un escritor apetecible para reeditar porque ya no es necesario pagar sus derechos.
Algunos no opinan bien de Chesterton; dicen que fue racista y discriminador, sobre todo con los judíos, en algunos de sus textos. Lo que, sí, me atrevo a decir es que su catolicismo practicante, siempre está latente, sobre todo en estos casos donde interviene el Padre Brown, un curita humilde, tímido, que tiene una mente sagaz y resuelve los misterios que se le presentan.
Algunos de estos argumentos están bien logrados. Es una lectura que entretiene aunque puede volverse monótona porque la mecánica de su escritura se repite.
Pero hoy quiero hablarles de uno de estos cuentos titulado "El signo de la espada rota" (puede tener algún otro título que se le asemeje) porque me parece que su trama es, realmente, inteligente.
Chesterton parte de un viejo axioma popular, que dice: "si quieres ocultar una hoja, fabrícale un bosque a su alrededor" o "si quieres ocultar un grano de arena, construye una playa" y así por el estilo.
En este relato, hay un General angloindio llamado St. Clare y un líder popular brasileño llamado Olivier. El General es un personaje con una trayectoria militar ejemplar; sin embargo, ataca imprudentemente a las líneas brasileñas, y produce una derrota sin atenuantes. Lo raro del caso es que este General, cuyos atributos militares son intachables, haya llevado a su tropa a semejante acto absurdo. Y lo raro del brasileño, es que siendo considerado como un hombre generoso y magnánimo, enemigo de verter sangre, haya tomado la resolución de colgar al General, luego de terminada la batalla. Cabe consignar que St. Clare fue el único enemigo que colgó el brasileño de un árbol, ya que a los otros soldados les dio la libertad.
Con estas contradicciones y estos curiosos actos, que contrastan con el modo de actuar de estos dos personajes, Chesterton construye el enigma y fabrica una tragedia que tiene mucho de original y sosprendente.
Por razones obvias, no contaré el final del cuento, pero recomiendo leerlo. Está editado en "La Inocencia del Padre Brown" un libro que reúne doce textos sobre este cura inventado por Chesterton. Este cuento me pareció superlativo, pero hay otros que están en una misma línea de excelencia.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.)

!Fue el mayordomo...Fue...!

2010-01-04T19:51:00.002-03:00

En esta Babel que es la Literatura, yo me metí, una vez, en esa Torre y no salí más. Quiero decir, sin metáfora mediante, que tengo varias bibliotecas en el lomo.
He leído de todo, en un esfuerzo desmedido por vencer al pibe de barrio, de familia laburante, y sacar patente de tipo culto. Con los años, me di cuenta que esto tiene una importancia relativa. Lo principal, lo medular, es que esos libros hayan servido para darte un poco de civilización, un poco de sapiencia, un poco de astucia, un poco de comprensión para andar por esta "selva endemoniada".
Todo escritor es un compulsivo lector; de no ser así, no es nadie.
La Literatura tiene un montón de géneros, de estilos, de formas, de técnicas. Recuerdo que, durante mucho tiempo, los tilingos de siempre decían que la literatura policial era "un subgénero". !Carajo! -decía yo. Un subgénero que dio escritores como Poe, Dickens, Chejov, Conan Doyle, Chesterton, etc. !Qué raro subgénero!
Después, me di cuenta que los tilingos son unos "giles" que repiten, como loros. Y pueden cambiar de opinión como se cambia un calzoncillo cagado...
Creo, sin alarde de otario, que me leí todas las novelas policiales habidas y por haber. Algunas son deleznables, escritas por individuos mediocres. Pura hojarasca.
Entre nosotros, hubo algunos impresentables...Pero novela policial escribió Marco Denevi, mi querido amigo Marco, un escritor notable. "Rosaura a las diez" podría figurar entre los mejores textos del género. Como el de este Eduardo Sachero que escribió: "La pregunta de sus ojos" y logró una trama formidable, que cierra por todos lados.
Entre los extranjeros, puedo extasiarme con un título de John Dickson Carr, con la maestría para el suspenso de William Irish, con ese compendio de literatura que es Georges Simenon, con ese "caza gañote" que utiliza, con una habilidad sorprendente, Hadley Chase.
El género policial exige raciocinio, exige lógica. Pero, de pronto, aparece Michael Burt y escribe "El caso de las trompetas celestiales" con un final fantástico; y lo mismo hace Eden Philpotts (poeta, por otra parte, reconocido) en "El cuarto gris", dos novelas que escapan al dogma del género. O ese monstruo de Patrick Suskind con "El Perfume"...
Y aquí viene lo que quería decir. Hay un código de hierro en la literatura policial, que dice: "el mayordomo nunca puede ser el asesino". Cuando decimos mayordomo, decimos todo "personal de servicio". Los ingleses, tan flemáticos ellos, nunca se quisieron mezclar con la servidumbre: que el bolonqui quede entre ellos...
Sin embargo (y si hay más títulos, por favor, háganmelo saber) hubo una escritora inglesa que rompió el código. Me refiero a Patricia Wentworth que en "La daga de marfil" señala como el asesino al mayordomo Marham.
Creo que es una "chorrada" -como dicen los españoles-. Una decepción tremenda. Un "desconsuelo brutal". Porque cuando estamos esperando que algunos de esos burgueses estirados vaya a la horca, resulta que esta mina se inclina por el mayordomo. Pero el absurdo está en que la esposa del mayordomo, que es la cocinera en esa mansión, sigue haciendo unos soufflés de rechupete y un pastel de naranja !con mandarinas! mientras a su marido se lo llevan a la cárcel por haber asesinado a su amo con esa célebre "daga de marfil".
Cuento el final porque esta novela de la Wentworth no merece leerse ni perder el tiempo en esa vorágine de horarios, donde entró uno, salió otro y el fiambre pide a los gritos que no lo jodan más. Porque, para que le cerrara la trama, ese despacho donde se consumó el crimen parecía la estación Constitución a las seis de la tarde.
!Fue el mayordomo...Fue...! Una turrada de la inglesa acusando al proletariado de tan infame hecho de sangre.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007 fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.

Acerca de la Navidad

2009-12-25T19:36:00.002-03:00

Para muchos, estoy convencido, lo que hizo Jesús fue una gilada.
El pudo llevar una vida cómoda, trincarse a la Magdalena (si ese era su deseo)vivir juntándose con esos crápulas del templo y llegar a viejo, como creía aquel sacerdote alemán que sostenía, en un libro, que Jesús había muerto jovato en la India, convertido al budismo...
El ejemplo de Jesús no es comprendido por muchos; por eso, esta fecha donde celebramos su nacimiento, sirve para bandearse. Hay imbéciles que se ponen en curda, imbéciles que tiran cohetes y se revientan un ojo, imbéciles que hacen disparos de fuego y la liga un pibe inocente a varios barrios de distancia...
La estupidez humana -como dice un amigo- es infinita.
Por eso, hay tantos considerando que lo que hizo Jesús es una gilada. Que en este "vale todo", como dice el tango, es lo mismo el tipo que se inmoló por la humanidad que un chorro sin ninguna conciencia...
Y, bueno. Pero el que está decidido a dar ejemplo, lo hace y listo. El "Che" estaba convencido que no salía vivo de Bolivia (tan otario no podía ser) y, sin embargo, dejó el cómodo despacho de burócrata en Cuba y se hizo matar en medio del monte...
Los poetas saben que, cuando eligen hacer poesía, se cagarán de hambre y, sin embargo, son poetas...
La vida es una ruleta en donde uno elige el número. !Cuántas veces en el Casino, una bola salva una noche y cuántas veces otras bolas nos secan irremediablemente!
El azar es una mina que te muestra la teta y vos te la creés...Pero, la mayoría de las veces, no te muestra nada y te enganchás de las pelotas hasta el juicio final...
Pero, sea como fuere, la vida hay que vivirla. No importa si como cartonero o como juez trolo...No importa si invirtiendo en el Calafate o pidiendo para un sanguche de mortadela...No importa...
Hoy, según los códigos católicos, todos somos iguales mientras esperamos el nacimiento del niño Jesús...Sin embargo, todos no somos iguales ni jamás lo seremos...El hombre es un bicho de rapiña y está en su naturaleza serlo...Y le afeitará la barba a Cristo (seguimos con el tango) si eso le da algún rédito...
No es escepticismo, viejo. Es realismo. Es tener algunos pirulos en el lomo. Es haber sido amamantado por una Nurse que se llamaba Miss Street (Calle, yeca, que le dicen).
Que cada uno atienda su juego, dice el "Gran Bonete". Y en esa mezquindad individualista, se pierde lo mejor de nosotros que es la mano tendida...
Lástima grande. Dejamos que crucificaran a un buen tipo, a un tipazo...Dejamos que otros se inmolaran como ese bendito "Che" mientras unos piolas (que, nunca, faltan) lo hicieron"remera"...Y vamos a dejar que otros y otros se amasijen en nombre de nosotros mientras nosotros miramos para otro lado y decimos: "!carajo! está lloviendo en Oklahoma..."
Cuando sacamos la bolilla de hombre, allá en el Edén Eterno, ya venía escrita una bolilla llamada "Hipocresía" que siempre aprobamos. La otra, la jodida, la llamada "Solidaridad" la llevaremos a marzo hasta que brote una rosa roja en las pelotas. Es decir: jamás la aprobaremos...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES POR LA LEGISLATURA PORTEÑA")

A propósito del "Facilismo"

2009-12-12T11:57:00.002-03:00

Mi amigo Carlos Penelas, me hizo llegar un texto de Alejandro Dolina donde éste, con su proverbial y lúcida mirada, alerta sobre esa promoción de "carreras cortas" donde cualquiera puede sacar patente "de genio" en pocas y cómodas cuotas de tiempo.
Bueno. La Argentina es esto. Un país de gente cómoda, soberbia, donde cualquier pelafustán "se la cree". La Democracia (el mejor de los sistemas inventados) tiene esta contra: cualquier descerebrado se siente con derecho al protagonismo, aunque, en su putísima vida, haya hecho un solo esfuerzo en algo.
Este país de cómodos, de tipos ociosos, de planes sociales de ciento cincuenta mangos, practica, desde tiempo inmemorial, la teoría del "Facilismo". Por ejemplo: para que los chicos no se "cansen" con incómodos deberes, pueden apelar a resúmenes o sinopsis. Para que no se "harten" de leer libros, pueden sacar unas cómodas fotocopias donde, en tres páginas, pueden encontrar el meollo de un volumen sobre la física cuántica. En vez de leer el "Quijote", los docentes, que suelen facilitarles las cosas, les dicen que el libro se trata de un loquito que ataca molinos, acompañado de un gordo cagón que le dicen "Sancho"...
!Dios mío! !A qué decadencia hemos llegado! Y Dolina captó, con su ojo avizor, estas calamidades de las "carreras cortas" donde, en seis meses, uno puede ser: licenciado en algo, técnico en cualquier cosa, "experto" en otras más y andar por la vida con el "paso Pitman" de los exitosos...
En estos días, pude observar lo siguiente: al ser jurado en varios certámenes literarios, comprobé, en los actos de premiación, que hay un montón de tipos y tipas que no concurren a buscar su diploma. Entonces, me convencí que su no concurrencia es porque consideran un desmedro no haber obtenido EL PRIMER PREMIO que, seguramente, "merecía" su obra "genial" y que el jurado !por qué no! son unos tarados que no supieron "ver" esa "genialidad".
Si no es así, no se entiende que tantos no concurran a los actos de premiación a buscar el reconocimiento otorgado.
Y esto concuerda con el "Facilismo". Los argentinos creen que no es necesario "pelarse las pestañas" en algo. ¿Para qué? Si somos ingeniosos, talentosos, geniales, rápidos de intelecto, "derechos y humanos"...
!Qué cantidad de imbéciles contiene este territorio! Empezando por las autoridades.
Esta falta de seriedad, esta "chantada", nos hace tan vulnerables como una libélula. Hay amigos que ya piensan que la Argentina está destinada a desaparecer. Yo no sé si esto será así. Pero de lo que no tengo duda es que, por este camino, el país se convertirá, en poquísimo tiempo, en un hato de descerebrados.
Pero ¿qué puede esperarse si los que nos gobiernan no tienen un ápice de materia gris? Si en vez de estar en manos de estadistas, estamos en manos de demagogos baratos, que sólo piensan en seguir abultando sus, ya de por sí, gruesas cuentas bancarias.
Lo que manifiesta Dolina es una verdad de a puños. No formamos personas, formamos estúpidos con una cartulina bajo el brazo, que se supone es un "diploma" conseguido luego de unos poquísimos meses de ir a sentarnos en un aula.
Dolina protesta: "seis años en la primaria, cinco en la segundaria, otro cinco o seis en la facultad" para que, ahora, un tipo con fotocopias y con unos meses de "esforzarse" en una carrera "corta", ya pasa a ser un profesional. Y esto no es nada. Además, ese "taradito" te mira por sobre el hombro porque consiguió estudiar en el "reino de Jauja" donde la educación se suministra en cuentagotas y la cultura te la dan en comodísimas dosis, como para que no te atragantes !pobrecito!
!Basta! Ya empiezo a sentir asco. Y no se puede escribir en medio de este clima malsano...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue denominado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES, POR LA LEGISLATURA PORTEÑA.)

La soberbia

2009-11-11T10:05:00.002-03:00

Amigos: hace bastante que no entro al Blog a escribir una nota. Creo que todo pasa porque hay cosas de la realidad que desbordan y, entonces, unas líneas más o menos no modifican estados de ánimo, euforias ni desencantos.
Pero, hoy, me dieron ganas de decir algunas cosas sobre la soberbia. Podría haber escrito sobre el caos que es el país, sobre las inequidades existentes, sobre la ceguera conceptual, sobre tanto hijoputismo suelto. Pero, creo, que la soberbia es un poco la madre de todos estos males que la Argentina padece desde tiempo inmemorial.
El Poder subyuga, imanta, corrompe. Esto es de una obviedad insalvable. Pero me da la impresión que, entre nosotros, todas estas aberraciones hay que llevarlas a la enésima potencia.
Hay demasiados imbéciles sueltos, demasiados rastacueros, mediocres que se ensoberbecen cuando se le da algún galón y, en la Argentina, es tan generoso el acceso al "dolce far niente", que cualquier descerebrado puede acceder a tener auto con chofer, sueldo de magnitud y ser receptor de obsecuencias varias.
Fíjense la cantidad de alcahuetes que andan por ahí. Y todos los gobiernos los tuvieron; para todos los gustos. Diputados, senadores, ministros, subsecretarios, todos "chirolitas" que salen a decir lo que le mandan decir y a hacer lo que les mandan hacer. Una verdadera calamidad.
Y todos los gobiernos, tuvieron sus soberbios. Recuerden a los muchachitos de la Coordinadora, que se llevaban el mundo por delante. ¿Dónde están ahora esos soberbios que decretaban "muertes civiles" en los medios de comunicación? Pajarones que se quedaron en la banquina...creían que tenían "alfonsinismo" por un siglo...
¿Y los muchachitos menemistas, una caterva de obsecuentes que reían cuando reía el jefe,que comían pizza con champán, festejaban hasta cuando aquel hablaba sobre los libros de Sócrates y cobraban a cuatro manos sus asquerosas genuflexiones.
¿Y estos de ahora, soberbios, intransigentes, que creen haber inventado los "derechos humanos", quedados en el tiempo, evocadores de épocas donde podían matar en nombre de la "revolución" (aunque fuera a una niña de 15 años)y que, todavía, se dejan las patillas y la "colita" en el pelo al mejor estilo setentista...
Se aglutinan para defender lo "indefendible", un país de canallas, de mendigos, de patoteros, de fascistas "de izquierda". Realmente, dan asco.
Y estos intelectuales también creen tener "larga vida" y, sin embargo, son como los sachets de leche, con fecha de vencimiento. Claro. Mientras tanto, lucran con su "poder", medran, aplauden cualquier dudosa ironía que se le ocurra a la señora PresidentA y se preparan, como los de la Coordinadora, para cien años más de curros varios, de autos con chofer, de week end en el Calafate y de minitas de la farándula.
!Ojo, muchachos, que no les pase lo del tango y los "cache el porvenir"!..

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la legislatura porteña.

Salón de la Guitarra

2009-10-23T22:15:00.002-03:00

Desde hace muchos años, la Asociación Cultural "La Guitarra" (institución sin fines de lucro) organiza, entre otras actividades, el Salón Anual de la Guitarra, que se lleva a cabo en el Teatro "Roma" de la ciudad de Avellaneda y convoca a los más extraordinarios guitarristas que hay en nuestro medio.
La entrada es libre y gratuita y todos los admiradores de ese instrumento fenomenal que es la Guitarra, deben concurrir a presenciar este acontecimiento.
Alberto Albornoz, periodista, hombre de la cultura, siempre inquieto y emprendedor, secundado por su esposa Leonor Méndez y otros amigos, son los encargados de darle vida y trascendencia a este evento que, en este año, se desarrollará el sábado 31 de octubre y el domingo 1 de noviembre, en un horario que va desde las 20 horas en adelante.
Allí, uno puede darse una verdadera fiesta de la guitarra, oyendo a los mejores exponentes de ese instrumento y con una amplitud fenomenal, oiremos folklore, tango, clásico, flamenco, etc. en un amplio abanico de posibilidades expresivas.
También se exhiben en el teatro stands con instrumentos hechos por auténticos luthiers, podemos comprar los CD de los ejecutantes, materiales que tienen que ver con la guitarra como libros de música, cuerdas, clavijeros, etc.
Nadie debería perderse este Salón Anual de la Guitarra que conduce Alberto Albornoz, secundado por Omar Lencina. Es un esfuerzo cultural muy importante y es un espectáculo notable que se le entrega gratuitamente al público.
Vale la pena presenciarlo.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios en el país y en el exterior. En el año 2007, fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES POR LA LEGISLATURA PORTEÑA).

Mercedes Sosa o la hipocresía argentina

2009-10-05T16:48:00.002-03:00

!Qué país de hipócritas! !De panqueques! !De sinvergüenzas sin escrúpulos! La muerte de Mercedes Sosa sirvió, una vez más, para resaltar la demagogia, el mal gusto, los adjetivos falsos y altisonantes.
!Un país que no le da bola a sus mejores artistas, que se mueren de hambre porque al Tango y al Folklore, estos turros se lo tiraron a los perros! !Que propician, a cada rato, las más deleznables expresiones de una música bastarda, llámese como se llame! !Que no existe, en la televisión, programas de música popular, salvo algún exponente barato y ordinario que termina bastardeando el género! Los otros días, lo decía esa lúcida divina que se llama Nelly Omar cuando, con sus 98 años, le hacían hablar de este "Patrimonio de la Humanidad" del Tango y ella respondía que en el país importa un pito este reconocimiento. Y tiene razón.
Mercedes Sosa se convirtió en la "divina", en la "negra", y todos se colgaron de su poncho para llorar, con lágrimas de cocodrilo, a una artista singular, que fue echada de nuestro país, que vivió largos años en el exilio y que fue el extranjero la que la reconoció como lo que era: una gran cantante.
Tuve la suerte de conocerla personalmente cuando, una noche, cayó con su marido, el músico Oscar Matus y el poeta Armando Tejada Gómez a la casona donde residía Alberto Wainer y donde hacía sus reuniones el Grupo "El Pan Duro" del que era integrante.
Venían con una mano atrás y otra adelante, tratando de vender su primer disco "Canciones con Fundamento". El Grupo ayudó a vender placas del mismo y Mercedes (tanto como sus compañeros) nos profesaron, siempre, amistad.
Recuerdo que muchos de aquellos a los que íbamos a venderle este disco, alegaban que el sonido era malo, que Mercedes tenía problemas de dicción, etc. etc.
Estoy seguro que muchos de esos, ahora fueron -con esa vocación necrofílica que nos invade- a hacer cola para observar su féretro.
Y muchos se colgaron de la generosidad de esta Mercedes Sosa, que era una persona excelente y fueron a "robar cámara" al Congreso, empezando por la parejita presidencial que aprovechó los 20 puntos de rating del fútbol para llegar, oh casualidad, con cara de circunstancia al velatorio.
Siento asco de todo esto. De esta manipulación que, hasta con la muerte, hacen estos tipos. Mercedes Sosa fue una artista formidable con tanta generosidad que les permitió a muchos mediocres (que no podrían cantar ni en el baño de la casa) compartir disco con ella.
Pero así son las cosas entre nosotros. Hoy, mañana, volveremos a los ninguneos, a omitir a los artistas populares, a seguir difundiendo las expresiones bastardas vernáculas y no vernáculas.
A no tener un miserable programa de tango y folklore en el canal oficial. A llamar a un rockero cada vez que quieren hacerle un homenaje al Tango.
Y con este cinismo y este hijoputismo se manejan estos tipos.

ROBERTO DIAZ
(escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS. POR LA LEGISLATURA PORTEÑA.

El Malevo Muñoz

2009-09-17T12:35:00.003-03:00

Entre los personajes pintorescos que tuvo Buenos Aires, quedará en el recuerdo de todos los que lo conocieron y de los que leyeron su libro "La Crencha Engrasada" este Carlos de la Púa, conocido también por el "Malevo Muñoz", que supo entretener las noches de la ciudad y que conoció a tantos hombres y mujeres del submundo, a los que ayudó siempre generosamente.
Dicen que había sido vendedor ambulante, de esos que andan con la víbora enroscada en el cuello, pero un buen día recaló en el diario "Crítica" de Natalio Botana y nunca más abandonó su profesión de periodista.
Sus notas siempre fueron jugosas, llenas de ironía y humor, con ese gracejo aporteñado que lo caracterizó, a pesar de que él había nacido en la ciudad de La Plata, se cree en el seno de una familia de buena posición económica.
Se llamaba Carlos Muñoz del Solar y tiene, en su haber, anécdotas que lo pintan de cuerpo entero como esa que contaba Helvio Botana, hijo de don Natalio y amigo del poeta. El Malevo estaba muriéndose y Helvio iba todos los días a verlo.
En una oportunidad, al observar lo mal de salud que estaba, le dijo: "no quiero asustarte, pero sería conveniente que quisieras quedar bien con Dios". Helvio se había convertido al catolicismo por aquellos días e influía sobre su amigo. Y el Malevo, con un hilito de voz, dicen que le respondió: "sí, tenés razón...siempre es bueno tirarse un lance".
Escribió versos rantifusos y fue, sin duda, el mejor poeta que dio el lunfardo. Escribió también algunos tangos, fue amigo de Carlos Gardel, y guionista de la primera película argentina sonora: "Tango".
Falleció en 1950, cuando tenía 52 años.
Carlos de la Púa quedó como un cacho de Buenos Aires y así es bueno recordarlo.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con varios premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por el Concejo Deliberante)

Humillen a Discépolo

2009-06-24T20:18:00.002-03:00

El otro día, en un programa de la FM "Dos x Cuatro", había un tipo hablando sobre Discépolo (no sé quién era) pero, de repente, oigo una explicación de "Cambalache" en esa frase que dice; "y herida por un sable sin remache, ves llorar la Biblia junto a un calefón" que me causó estupor.
La explicación del conductor del programa fue la siguiente: en los retretes de la época, había calefones a kerosene y un clavo donde se pinchaban hojas de la Biblia para limpiarse el trasero. De ahí, entonces, la imagen de la Biblia y el Calefón.
Este disparate ya lo había oído otras veces, pero, nunca, pensé que lo oiría por la radio.
Es un destrato a un poeta como Discépolo, que era un arquitecto de las palabras, un tipo que podía pasarse un año buscando la que más le convenía para expresar sus conceptos.
Pero hay tantas burradas en esto, que me da vergüenza tener que salir a rebatirlo.
Primero: en los retretes, no había calefón. Los retretes eran para hacer las necesidades, no para bañarse y menos en esa época.
Segundo: ¿cuántas Biblias podían existir como para ser usadas en el baño? La gente se limpiaba con papel de diario o con las hojas de las guías telefónicas.
Tercero: el sable sin remache existía y es absurdo pensar que Discépolo iba a usar esta palabra para significar "clavo". ¿No era más fácil utilizar "clavo sin remache" para graficar ese pinche donde, supuestamente, colgaban las hojas de la Biblia?
Lo que no entienden estos badulaques es que los poetas hacen metáforas, no para ser explicadas y, menos, de esta manera tan pedestre, tan imbécil...
Si supieran estos ignorantes, sabrían que hubo un movimiento poético en la década del 20 que se llamó Surrealismo y que Discépolo, como hombre culto, debió conocer muy bien. El Surrealismo habla de tres componentes para edificar la imagen poética. Se tomaban de una frase de Lautreamont que juntaba, en su libro "Los Cantos de Maldoror", una mesa de disección, con una máquina de coser y un paragüas. Es decir, tres objetos totalmente antagónicos entre sí, que se unían en un determinado momento para formar la imagen surrealista.
Fíjense: Discépolo junta un sable sin remache, una Biblia y un calefón. Tres objetos antagónicos y disímiles entre sí, que le dan la exacta medida de lo que quiere expresar.
¿No es más lógico suponer que la imaginación del poeta vio en el escaparate de un "Cambalache", un sable sin remache "hiriendo" a una vieja Biblia que estaba junto a un elemento tan prosaico como un calefón?
Pero, claro. Como vivimos tiempos de tanta vulgaridad, le buscamos a esa expresión notable de Discépolo, que nos habla del "vale todo" en que se ha convertido la vida, una "explicación" tan burda como ésta que escuchamos en la emisora de tango.
Muchachos: ¿por qué no hacen un curso intensivo de sensibilidad y belleza poética? !Déjense de decir pelotudeces!

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña).

"La camiseta del Rojo..."

2009-05-31T09:40:00.002-03:00

Soy hincha de Independiente desde que nací. Ahora, soy, desde hace unos cuantos años, socio vitalicio del club. Iba con mi padre y con mi abuelo a la cancha. Iba con mis tíos. Vi jugar a "Capote" De la Mata, a la famosa delantera de Micheli, Cecconato, Lacasia, Grillo y Cruz; vi a Bochini y sus maravillas, a Marangoni, a Giusti y Burruchaga. Estuve, siempre, al lado del "Rey de Copas", me subí, por la alegría, arriba de un sillón la noche que ganamos el torneo, en Córdoba, con ocho jugadores, estuve contra el Inter, contra los holandeses que comandaba Cruyff, estuve la noche que le hicimos cinco goles al Santos de Pelé, estuve en casi todas.
Por eso, este presente de la institución no sólo me duele sino que me pone frenético. ¿Por qué hubo que meterse en esa obra faraónica del estadio nuevo? ¿Estaba tan mal el otro que no pudo arreglarse? ¿Era necesario este despilfarro de plata? ¿Cuánto dinero sale esta obra? ¿Cuántas veces más van a prometer la inauguración de la cancha?
Mi viejo me enseñó que, cuando te largás a hacer obras gigantescas, está la corrupción detrás. La obra pública da para eso; inflar los presupuestos, darle el trabajo a los amigotes, etc. Mi viejo la sabía lunga porque, todos los días, lidiaba con ingenieros coimeros, con gerentes que pedían algo para sus casas, con tipos que vivían, precisamente, del afano.
En Independiente, no hay plata que alcance. A pesar de la venta sideral del Kun, de Ustari, de la venta de Forlán, de Milito, de Vuoso...En estos momentos, me comentó un amigo que trabaja en las obras del Estadio, no hay más de cincuenta personas en el mismo...¿Se puede terminar semejante obra con esta cantidad de gente? Lo dudo...
Este presidente ganó las elecciones con el 80 por ciento de los votos; los socios lo acompañaron, encandilados por el "Libertadores de América" pero ¿y ahora qué? ¿Se les cayó la venda de los ojos?
Deportivamente, todo ha sido un fracaso. No embocaron una. Compraron sin ton ni son, a cualquiera. Cifras que hacen sospechar. ¿Quién le vio condiciones al colombiano Moreno? ¿A Moreira, a Ledesma, a Centurión? ¿Quién contrató a Mareque?
Podríamos seguir citando nombres de jugadores que no pueden jugar ni en la Primera "B". Desesperados, fueron a buscar al "Tolo" Gallego porque sabían era la única espalda potable, luego de que el plantel se "comió" a Troglio, a Burruchaga, a Borghi, a Pepé Santoro (más de una vez) y el "Tolo" vino, puso, observó, y sacó conclusiones. Certeras conclusiones. Los mandó al frente en la televisión. Dijo una frase lapidaria: "a estos jugadores les da lo mismo ganar que perder...". Tenía razón. Y siguieron perdiendo, con murgas, con murguitas, con equipos que están con un pie en el descenso...Perdieron por goleada, nos humillaron. Y entonces, el "Tolo" hizo "limpieza". Hizo una lista de los más indeseables y los envió a entrenarse por la tarde. No le erró ni a uno. Y aparece el periodismo "deportivo" (que algo tiene que decir) criticando su decisión porque, dicen, los "discriminó", les "faltó el respeto". !Qué ricos tipos! ¿Y cuántas veces estos jugadores le faltaron el respeto a la hinchada, jugando pésimo y no poniendo nada dentro de la cancha? ¿Acaso no tuvieron oportunidades? Mareque jugó de titular, siempre. Al club le costó, sin exagerar, tener diez o quince puntos menos por sus distracciones, sus tonterías, sus "canchereadas" al cuete...Hasta seguir en la Libertadores le costó porque en ese gol de Estudiantes sobre la hora ¿dónde estaba? ¿Y Moreira no tuvo oportunidades, acaso? ¿Y Ledesma no jugó, acaso? ¿Y qué hizo Centurión cuando lo pusieron? ¿Y ese Depetris que trajeron como un descubrimiento y no jugó nunca? ¿Y Luna, que estaba como becado en el club? !Por favor! El respeto lo hemos perdido nosotros, aguantando, soportando a estos tipos.
Suscribo a rajatablas la actitud del "Tolo" Gallego. No se puede entrenar con estos sujetos en el vestuario, con estos mediocres disfrazados de jugadores de fútbol. Y lo peor es que cada uno de estos tipos costó millones de dólares.
Entonces, dicen los periodistas "deportivos" que Gallego "compromete los recursos del club al "colgarlos". Los que comprometieron los recursos del club fueron los directivos al traer a estos "pataduras". Lo que hizo Gallego fue blanquear algo sucio, poner en claro que Independiente, con estos tipos, no puede pelear ni un miserable torneo de Papi Fútbol.
He dicho.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007 fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS." por la Legislatura porteña.

La Generación del ´60

2009-05-11T12:19:00.002-03:00

La década que comenzó en 1960 fue muy rica en cultura. Hubo una explosión de libertad de esa generación y, en todo el mundo, se produjeron acontecimientos protagonizados por la juventud que cambiaron las ideas y trataron de que el mundo fuera mejor, bajo la utopía de los sueños y el amor como motor imprescindible de marcha hacia un futuro que fuera promisorio. Ya sabemos que mucho de esto no se cumplió después. Pero honor a esa generación de idealistas que lo intentaron.
Fueron los años del movimiento Beatnik, del mayo francés, del advenimiento de Los Beatles, del hombre llegando a la luna y, entre nosotros, la eclosión de revistas, de grupos de poesía, de muestras de pintura, de cine de vanguardia en el Lorraine, de presentación de libros, de fraternidad de ideas.
La generación del ´60 fue prolífica en la cantidad de poetas que dio, de poetas que reivindicaron el lenguaje popular, el tango como expresión, la inquietud social, la bohemia de la calle Corrientes.
Esos poetas viven, muchos de ellos, en el recuerdo de sus colegas y amigos.
El domingo 10 de mayo, en la Feria del Libro, presenté el libro premiado de Eugenio Mandrini: "Conejos en la nieve". Este libro obtuvo el Premio "Olga Orozco" ante un jurado de notables. Y Eugenio, generosamente, quiso que fuera yo el que lo presentara. Una de las cosas que dije, antes de leer mi texto de presentación, es que ese premio era una reivindicación de la Generación del ´60, una generación absolutamente ninguneada, marginada de los medios de comunicación, silenciada adrede por los esbirros del statuo quo.
Me pareció que era obligación decirlo, sobre todo porque muchos de esos poetas ofrendaron su vida a la causa de un sueño. Pero, más allá de estos aspectos, la poesía del ´60 fue vital, novedosa, inquietante, militante y bella.
Esos poetas del ´60, muchos de ellos, estaban sentados en esa sala "Alfonsina Storni" acompañando a Eugenio Mandrini y a su deslumbrante "Conejos en la nieve".
Luego, el flaco habló con su proverbial elocuencia, contó una historia que tenía que ver con el origen de todos nosotros, actuó Marcela Bublik y Alejandro Szwarcman y Oscar González, en representación de Ediciones Colihue, se encargó de abrir y cerrar el acto.
El libro de Mandrini fue recibido calurosamente por el público que se dio cita en la sala y yo tuve la sensación de que nuestra generación, la del ´60, estaba presente en pleno, reviviendo una vez más ese sueño vigoroso de la Poesía que colmaba las salitas y los sótanos de aquella época, cuando estaban a nuestro lado, alentándonos, Lubrano Zas, Raúl González Tuñón, Rolando Mañanes y los queridos actores que nos hacían "pata" en nuestros delirios metafóricos: José María Gutiérrez, Walter Soubrié, Michelle Bonnefoux, Perla Santalla y tantos, tantísimos más...
Mi querido hermano Pedro Gaeta (que no estuvo en la presentación de Mandrini porque no anda bien de salud) alentaba, también, con su paleta colorida participando de toda aquella aventura del alma al lado de nuestro recordado Roberto Jorge Santoro.
Y entre los músicos, Mingo Moles, Rodolfo Mederos, Osvaldo Avena y los cantores Reynaldo Martín, Carlitos Barral, "Galleta" Miguez, Gabriel Reynal...
!Qué tiempos! El libro de Eugenio Mandrini, aunque su temática sea esencialmente lírica, me hizo recordar aquellos años jóvenes, cuando toda nuestra vida estaba, todavía, por desplegarse...
El libro de Mandrini viene a reivindicarnos, a decir: "aquí estamos". Y me arriesgo a decir que Eugenio es uno de los grandes poetas vivos que nos quedan...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por el Honorable Concejo Deliberante).

El Espía

2009-04-29T15:46:00.002-03:00

Antes de morir, en 1970, Alyesa Bazna otorgó una entrevista en su humilde departamentito de la ciudad alemana de Munich, donde vivía con su esposa (mucho más joven que él)y sus cuatro hijos.
El nombre de este turco no les dice nada, pero si les comentara que este tipo fue el espía llamado "Cicero", seguramente se acordarían de él.
Durante casi dos años, trabajó para la Alemania nazi pasándole documentos fotografiados que sacaba del portafolios del embajador inglés en Angola, cuando trabajaba a su servicio como ayuda de cámara.
Fueron un centenar de documentos que fotografiaba en la noche y los pasaba; utilizaba para el transporte a algunas mujeres que le obedecían ciegamente, conquistadas por su poder de seducción.
Fue tan importante su actividad dentro del espionaje que los alemanes supieron, por él, de la invasión aliada a Normandía. Aunque no lo creyeron, pensando que era un bluff de la inteligencia inglesa.
Este hombre, de una gran autoestima, se consideraba un genio y, orgulloso, proclamaba que "Cicero" (apodo que, según él, se lo había puesto Hitler) fue el más grande espía del mundo. "Había que tener mucho coraje para hacer lo que yo hice" -dijo y, también, que él había salvado a la civilización occidental. "Los alemanes prefirieron reforzar el este de Europa para que los rusos no tomaran el continente entero" -afirmaba.
Uno de sus grandes hobbies era cantar ópera y su berretín era ser tenor. Conocía mucho del género y, ante el periodista que lo entrevistó, se puso a cantar con una mano en el pecho un aria de Puccini.
Lo que quedó en la nebulosa y él nunca lo reveló, era si su función no fue la del agente doble. "Cicero" había ganado mucho dinero con el espionaje, pero había sido estafado por dos alemanes (uno de ellos, yerno de Ribbentrop)que le canjearon las libras turcas por libras esterlinas y éstas, según el éspia, habían resultado falsas.
Vivía pobremente y ante la pregunta consabida, dijo que él nunca había sido nazi, que lo que hizo lo hizo por Alemania, país al que amaba a pesar de que él era turco, nacido en la ciudad de Prístina, Yugoslavia, cuando esta zona pertenecía al Imperio Otomano.
En realidad, Bazna se llevó a la tumba el secreto de si había trabajado para el Foreign Office inglés, suministrándole a los alemanes documentos que los ingleses querían que los germanos conocieran.
Pero más allá de estos vericuetos del espionaje, "Cicero" se hizo famoso mediante un libro y, luego, una película que se llamó "Cinco Dedos" y que contaba la historia del espía. El personaje lo interpretaba el actor James Mason.
Según Bazna, no cobró un centavo por estos derechos, estafado por su agente literario. Lleno de claroscuros, se extinguió la vida de este hombre que vivió 66 años, que había gozado de las mujeres más bellas y que pasó a la historia como un notable espía alemán.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA POR LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" en la Legislatura porteña.)

Derechos Humanos

2009-04-18T19:46:00.002-03:00

¿Quieren qué les cuente cuántos episodios de violación de "Derechos Humanos" ha padecido la Argentina en los últimos 60 años?
Hagamos un ejercicio de memoria. La tristemente célebre "Sección Especial" comenzó a "actuar" en la década del ´50. Había unos hermanos llamados Cardozo y hasta intervenía, para pegarte, hasta que te salieran los mocos, un boxeador famoso llamado Lovell. !Que lo diga mi amigo Teodoro Kantor que lo dejaron con trastornos nerviosos cuando, teniendo apenas 15 años, lo detuvieron por vender el periódico de la Federación Juvenil Comunista!
Sigo: ¿se olvidaron cuando, las huestes del tristemente célebre Guillermo Patricio Kelly (sí, ese mismo que, después, terminó trabajando para la Mossad)hizo una pira con libros en plena avda. Rivadavia y quemaron la biblioteca de la sede del Partido Socialista, a la mejor manera de las hordas nazis de la Alemania prebélica? ¿Y las veces que le quemaron el teatro del Pueblo a Leónidas Barletta? ¿Y las iglesias que quemaron? Este era el gobierno "nacional y popular" de los ´50.
¿Nos olvidamos, después, de los basurales de José León Suarez donde un grupo de detenidos, militantes peronistas, fueron llevados allí y "ejecutados"? ¿Y los bombardeos a la Plaza de Mayo?
¿Y las desapariciones del abogado Ingallinella (defensor de presos políticos) y de Felipe Vallese, obrero metalúrgico?
¿Y se acuerdan de la noche de "los bastones largos" en plena dictadura de Onganía, cuando saquearon las Facultades y molieron a golpes a los estudiantes? Y después, y después, la matanza de Ezeiza, los asesinatos de Vandor, de Alonso, de Rucci, entre cientos y cientos de mujeres y hombres, crímenes que se adjudicaba la Triple A...
Y después, y después, el "Proceso Militar" con su genocidio de millares de personas, desaparecidas, arrojadas al río, muertas en algún zanjón, enterradas en fosas comunes, siguiendo los viejos métodos del fascismo de los milicos franceses de la OAS. ¿Y los compatriotas que tuvieron que ir al exilio?
Y después, los muertos por Malvinas, una cantidad de pibes llevados a la guerra por un general borracho y un diplomático anglófilo que cruzó de vereda, seguramente rencoroso por su renguera...
¿Y los palos que se comieron aquellos que fueron a reclamar a Plaza de Mayo, dos días antes de la invasión? Recuerden a ese canalla de Galtieri saludando como si fuera el Duce desde los balcones ante una multitud ignorante que lo ovacionaba...
!Cuántos pecados deberían lavar, algún día, las masas, esa mayoría de descerebrados que aplauden cualquier cosa!
Y después la ausencia de "Derechos Humanos" durante el Menemismo, donde a las personas se las echaba de los empleos y se las arrojaba a la calle, a que se arreglara como pudieran, manejando un remís o poniendo un kiosquito...
Y después, y después, estos "Derechos Humanos" vulnerados en un país que se va a pique, que ha perdido todos los valores, que está infiltrado por la droga, por el "Paco", por la miseria, por la ignorancia, por la falta de escuelas que es lo mismo que decir por los "Derechos Humanos" conculcados.
¿Y los "derechos humanos" de las víctimas, matados a mansalva, para sacarles el automóvil, dos pesos, unas zapatillas? ¿Pibes de 12, 14 años, convertidos en asesinos y, lo que es peor, que no les importe?
Esta es, apenas, una breve cabalgata por una Argentina fascista, que ha tenido poco tiempo de vivir en libertad, agredida por la barbarie, por el clientelismo político, por la hipocresía, por los que hablan de los pobres y ellos son supermillonarios, por los que sostienen la ignorancia como un blasón, por los que hablan de justicia "garantista" y son los propiciadores de los peores desaguisados (¿nos olvidamos que este señor Righi, ahora Procurador de este gobierno, era Ministro del Interior cuando abrieron las cárceles,el 25 de mayo de 1973, para "festejar" que había ganado Cámpora y hasta salió en libertad un mafioso como Francois Chiappé?)
Vamos, vamos...Ejercitemos la memoria y veremos cuántas infamias se han cometido en el país y siempre por los mismos tipos, siempre por este viejo populismo, disfrazado de lo que sea, ahora de "Progre"...
Si estos tipos representan el "Progreso, prefiero vivir en el oscurantismo más reaccionario...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES) por la Legislatura Porteña.

El Dengue

2009-04-14T11:40:00.003-03:00

Producto, como siempre, de la desatención de este gobierno, que le importa un pito la vida de la gente y que sólo se interesa por sus propios intereses materiales, ha aparecido entre nosotros una temible enfermedad: el Dengue.
La Ministra de Salud, una arribista que se cruzó de vereda en su momento para hacer de comparsa de los Kirchner, dice, muy suelta de cuerpo, que el Dengue ha llegado "para quedarse entre nosotros". ¿Y la prevención que debe hacer, siempre, cualquier funcionario de salud? Mal, gracias...
El Dengue, nombre de origen africano, es una vieja enfermedad que, en 1789, un médico norteamericano llamado Benjamín Rush descubrió que la transmitía un mosquito. Era tropical hasta que el calentamiento global de la Tierra la llevó por todo el mundo. Hubo epidemias muy grandes en Venezuela, Cuba, Curazao, etc. y el Dengue tiene dos formas de manifestarse: en forma de gripe o en forma de fiebre hemorrágica (esta es la más peligrosa porque puede causar la muerte).
Pero si se toman el trabajo de atacar aquellos lugares en donde hay agua estancada y fumigan como corresponde, el Dengue desaparece o, al menos, deja de manifestarse como epidemia. Una vez que se desata la epidemia, esto lo dicen los médicos, ataca el 90 por ciento de la población.
No es contagioso, pero es letal en muchos casos. Entre nosotros, ya produjo muertes, pero como es práctica de la vieja táctica de este gobierno, la Presidenta ni siquiera ha dicho una línea sobre este problema. Y son argentinos los que mueren.
Un detalle curioso: el músico cubano Pérez Prado creó, en los 60, una música parecida al Mambo, que llamó "Dengue". Y en la Argentina, hay tangos de 1917 y 1921 dedicados al Dengue. Tengo las partituras frente a mí: en uno, un dibujo muestra a un hombre tirado en la calle levantando el brazo para pedir ayuda y tiene un mosquito sobre su espalda y tres tenazas que le atrapan !LAS COYUNTURAS! Y esto es así: el Dengue ataca los huesos, las coyunturas, produciendo fuertes dolores.
En otra partitura, se ve una sombra espectral vestida de rojo: la Muerte, en obvia alusión a la hemorragia que suele producir esta enfermedad.
Como vemos, se conoce y mucho sobre el Dengue. Hace dos años, mi amigo el doctor Luis Alposta, en carta al director del diario "La Nación" alertaba sobre la enfermedad. Los que no parecen conocer (o se hacen los dolobus) son los funcionarios de este gobierno, que no tiene política para nada, sólo espasmos paranoicos para descalificar a los que no piensan como ellos.
!Y pensar que muchos izquierdosos los apoyan, pensando que estos supermillonarios de Calafate van a producir la revolución social!
Pero, bueno. ¿Qué podemos esperar? ¿O nos olvidamos que, alguna vez, en este país, levantaron la consigna de: "Alpargatas sí, libros no"?...
Ese fascismo cultural, todavía lo estamos pagando...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.

Maltrato a un creador

2009-03-30T10:16:00.002-03:00

Nosotros, los creadores de la generación del ´60, estamos acostumbrados al maltrato, al silenciamiento permanente de nuestra obra, al famoso "ninguneo" digno de los funcionarios y mediocres.
La generación del ´60 dio los mejores poetas del país y en cantidad. Revolucionó el lenguaje, volvió a las esencias, despreció el populismo para ceñirse a lo estrictamente popular, rescató temáticas que eran nuestras y que se habían perdido por esa manía tonta y culturosa que los argentinos tenemos: de creer, como tilingos, que lo que viene del exterior siempre es mejor.
Y esa generación también entregó sus mártires a la lucha del pueblo cuando muchos de sus buenos exponentes pagaron con su vida durante la dictadura.
Pero esto es historia pasada. El presente nos sigue cascoteando; nos encuentra más viejos, pero con las mismas ganas. Seguimos escribiendo, seguimos aportando belleza, seguimos diciendo nuestra palabra, digna y entera como siempre.
Los arribistas de toda laya, encaramados en publicaciones de onda, en funciones de alcahuetes, continúan bombardeando a nuestros creadores, a nuestros más genuinos poetas.
Ahora, ha sido Héctor Negro, el poeta de libros entrañables como "Bandoneón de Papel", como "El fuego lúcido", como "Para cantarle a mi gente", el extraordinario autor de temas como "Café Tortoni", como "Bien de abajo", como "Esta ciudad" (ganadora del Premio ODOL junto al recordado Osvaldo Avena). El hombre que viene haciendo docencia desde su juventud, escribiendo notas lúcidas y certeras sobre la realidad que nos rodea, sobre la problemática del Tango, sobre esa pasión popular que es el Fútbol. Miembro de las Academias del Lunfardo y del Tango, profesor de la Universidad del Tango, colaborador conspicuo en SADAIC, Negro vive austeramente y nunca ha salpicado su vida honrada con agachadas de canallita, nunca se ha vendido "al mejor postor", nunca ha medrado en este ambiente tan plagado de cucarachas que buscan un poquitín de carroña, aunque sea.
Bueno, pues a este formidable poeta que es Héctor Negro, lo acaban de despedir del lugar público donde daba clase porque es !JUBILADO!
¿Y qué carajo tiene que ver eso con los aportes que puede hacer alguien tan ducho y tan experimentado y tan conocedor como Negro en las disciplinas que encare? ¿Qué boludez burocrática es esa? ¿Qué destrato infame a uno de nuestros mejores poetas populares?
Como estas cosas me sublevan, más allá de que estemos acostumbrados a los golpes de los mediocres, salgo a solidarizarme con el colega y amigo, esperando, fervientemente, que alguien -con alguna neurona en el bolsillo- subsane esta injusticia y ponga a Héctor Negro donde tiene que estar: en un estrado de elegidos que, todavía, y gracias a todos los hados del mundo, puede decirnos su palabra rectora y marcarnos su conducta intachable de años.

P.D: todos los amigos y lectores que quieran expresarle su solidaridad a Héctor Negro, pueden hacerlo a su e-mail: gorrion_nomas@fibertel.com.ar

ROBERTO DIAZ
(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES, por la Legislatura porteña).

Los epigramas

2009-03-11T11:48:00.002-02:00

Los epigramas están dentro de la literatura desde casi su origen. Algunos dicen que comenzaron en la Grecia clásica y en griego quiere decir: sobreescribir. Son frases breves, poéticas, que expresan algo ingenioso, profundo, humorístico. No hay demasiada diferencia con los epitafios que son epigramas escritos sobre la tumbas y se confunden mucho con los aforismos, los proverbios, las greguerías, las sentencias. Todas estas expresiones se dan dentro de la escritura.
También están los grafitti, frases ingeniosas escritas en las paredes, en los baños públicos, etc. preferentemente de autor anónimo.
Escritores como Calícamo, Catulo, Marcial, Goethe, Baroja, Cela, Gil de Biedma, Swift, Oscar Wilde, escribieron estos epigramas. Los de Goethe, llamado "Epigramas venecianos" son célebres. Wilde utilizó mucho de este género, incluso dentro de sus obras de teatro. A Voltaire le encantaban. Ramón Gómez de la Serna, un escritor español exiliado entre nosotros, los llamaba "Greguerías" y escribió infinidad de ellos.
Veamos algunos de estos exponentes del ingenio humano.
Epitafios: "espero que Cristo cumpla su palabra" (Miguel Delibes). "Si quieres los mayores elogios, moríos" (Enrique Jardiel Poncela). "Si no viví más, es porque no me dio tiempo" (Marqués de Sade). "Aquí yace Moliere, el rey de los actores. En estos momentos hace de muerto y de verdad lo hace bien" (Moliere).
Un epigrama de Juan de Iriarte: "el señor don Juan de Robres, con caridad sin igual, hizo hacer este hospital y también hizo los pobres".
"La televisión no idiotiza a la gente, sólo la confirma". "Todos morimos, ricos y pobres: pero los pobres ensayamos más". "Cuando hay elecciones, los militares sudamericanos guardan un minuto de silencio". (Eduardo Mazo).
Hay refranes como "Camarón que se duerme, se lo lleva la corriente" o "La abundancia da arrogancia". Oscar Wilde fue un portento en frases ingeniosas: "el hombre quiere ser el primer amor de la mujer; la mujer el último amor del hombre". O este diálogo en "La importancia de llamarse Ernesto" entre dos damas de la alta sociedad: una le dice a la otra: "tu hijo es un canalla" y la otra responde: "!Imposible! Estudió en Oxford".
Dijo Ramón Gómez de la Serna en una de sus greguerías: "Intenté suicidarme y casi me mato".
Epitafio que le atribuyen a Groucho Marx: "Perdonen que no me levante".
Y por último, un grafitti escrito sobre una pared en la calle Salta: "dicen que llueve pero yo creo que nos están meando".

ROBERTO DIAZ
(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña).

Obama

2009-03-01T12:29:00.002-02:00

Hoy se cumple la friolera de 100 notas en este Blog. Parece mentira que haya escrito tanto y eso que no lo hago diariamente, sino por períodos cuando me parece que tengo algo para decir.
Esta nota número 100 la titulé "Obama" personaje que está de onda por ser el nuevo presidente de los Estados Unidos y tener la característica de ser negro, aunque para que no se ofendan los yankis (que en estas tonterías son muy puntillosos) le diré "afroamericano".
El cholulaje mundial atrapó a este hombre y lo quiere hacer ídolo para que pueda integrar la nómina de las remeras (y convertirse !por qué no! en un negocio) como hicieron con John Lennon, con Kennedy, con Los Beatles y con el Che Guevara.
Decía yo, los otros días, que la bondad o la maldad (planteadas en términos maniqueos) no es patrimonio de etnias ni razas. Que hay blancos hijos de puta y hay negros hijos de puta. !Y si no, fíjense esos dictadores de Africa, que viven como reyes y el pueblo se muere de hambre!
Obama hará, desde la presidencia, aquello que le dicte el establishment y defenderá, como corresponde, los intereses de los norteamericanos. Porque si no lo hace, mal terminará.
A Obama, un hombre mulato, de padre keniano y madre norteamericana, le costó seguramente muchísimo encaramarse a la presidencia del país más poderoso de la tierra; lo que me hace pensar que no debe ser ningún tontito y seguramente es más astuto que una serpiente de cascabel. Nadie llega gratuitamente a ocupar ese puesto en una nación donde el más lento es capaz de cortarle el cogote a un albatros en vuelo.
Por lo tanto, no creo que sea un negrito de fiar este Obama. Por lo menos, yo tengo mis prevenciones. Hará lo mejor que sea para levantar a su nación que tiene una crisis de padre y señor mío. Y para sacarlos de la crisis, repartirá crisis por todo el Planeta, como acostumbran a hacer los yankis cada vez que el agua les llega al cuello.
Entonces, yo todavía no prepararía las remeras con la cara de este "afroamericano" pintón, estilizado, con una esposa que da la imagen deseada y dos criaturas a su lado, como para que la foto sea tierna.
EE:UU. abandonará Irak, por ejemplo, pero esperen...Será, recién, en octubre de 2010, no crean que será mañana. Y así irá tomando medidas este presidente medio oscuro que supo llegar a la Casa Blanca.
No tengo ningún indicio ni para hablar bien o mal de este hombre. Como decía el Gral. Perón "a los hombres hay que verlos andar" y a propósito de nuestro líder ¿qué joraca le habrá visto nuestra Presidente a Obama para compararlo con Perón? ¿Dónde está la similitud? ¿O será que Cristina, cholula y mundana a la vez, querrá sacarse una foto con este "afroamericano" y, de paso, visitar el shopping del aeropuerto de Washington? !Qué disparate!
Bueno, para concluir esta nota número cien que, espero, algún despistado lea y me envíe su comentario, digo que no hay razas buenas ni malas, víctimas o victimarias. Todo está en las circunstancias de la historia; Gengis Khan era mogol y era un reverendo canalla. Hitler era ario y fue un genocida. El presidente de Guinea es negro y es un dictador y asesino. Y así sucesivamente...
Esperemos que el negro Obama salga bueno, no porque es negro sino porque ser bueno es lo correcto. He dicho.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la legislatura porteña.)

Parra

2009-02-10T10:22:00.002-02:00

El domingo pasado, en mi ciclo radial, hablé sobre Florencio Parravicini. !Qué personaje! !Qué bacán! Había nacido en plena avenida Callao, hijo de una familia pudiente. Su padre era un milico que llegó a ser Director de la Penitenciaría Nacional. Pero este hijo le salió atorrante !qué va a hacer!
Contaba Parra (así lo llegaron a llamar) que él nació cuando la madre se indispuso y no pudo llegar hasta la cama. Entonces, él vio la luz en la sala de armas, donde dos amigos del padre practicaban con el florete. "Yo no nací bajo el signo de Virgo, como dicen los astrólogos: nací bajo el signo del sable". Este doble sentido era muy típico de él y así "morcilleaba" en escena, diciendo las cosas más zafadas para hacer reír a un público que lo seguía.
Hizo varieté, suplantando a Pablo Podestá; hizo todos los sainetes habidos y por haber, hizo comedias de su autoría como "Melgarejo" que estuvo en cartelera durante mucho tiempo. Hizo cine. Su película más conocida fue "Los muchachos de antes no usaban gomina" en su primera versión, al lado de Santiago Arrieta.
Trabajó en París, fue amigo del famoso transformista Frégoli. Aquí, sus amigos dilectos fueron los actores Elías Alippi y Roberto Casaux.
Hay un sin fin de anécdotas graciosas de este tipo, manirroto, despilfarrador de la herencia familiar, mujeriego. Cuando su padre fue director de la Penitenciaría, él -que era un pibe- organizaba certámenes de habilidades con los presos. Había uno que amaestraba ratones, los llamaba por su nombre y los ratones venían. Un día, visitó el penal un Ministro y el preso hizo su exhibición. A un ratón lo llamó por el nombre del Ministro y el ratón vino. El Ministro se disgustó mucho y Parra solía decir: "no tenía sentido del humor, era un hitón". Y cuando le preguntaban qué era un hitón, respondía: "un clavo grande, redondo, sin cabeza..." En realidad, tenía razón porque hitón significa, en nuestro idioma, eso.
Andaba con tantas mujeres, que muchos no sabían que era casado. Su esposa era sobrina de la actriz Angelina Pagano y nunca fue a visitarlo al camarín ni se insmicuía en su carrera artística. Lo sobrevivió muchos años, ya que en 1941, Parra se quitó la vida, pegándose un tiro en la sien. Estaba enfermo y dejó escrita dos palabras, dedicadas a su esposa: "Perdoname, Sarita..."
Este increíble personaje de la noche porteña no tenía mucha escuela, pero poseía el brevet número dos como piloto de aviación, pintaba, esculpía, cantaba, tocaba el piano, el saxo, la guitarra, el violín, armaba y desarmaba motores y era un experto tirador de armas de fuego, además de ser un comediante formidable, con una máscara notable en escena. Fue el primero que hizo "Cristóbal Colón en la Facultad de Medicina" una obra que, luego, sería éxito de José Marrone.
Florencio Parravicini, de familia de prosapia (él decía que descendían de Napoleón y Casanova, el célebre donjuan de las cortes europeas) marcó una época en la escena argentina; grandes personajones iban a verlo para reír con sus disparates.
César Tiempo le dedicó un libro muy jugoso con sus historias de vida.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007 fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES, POR LA LEGISLATURA PORTEÑA)

Los Blogs

2009-02-06T11:39:00.002-02:00

Me desayuné hace poco que premian a los mejores blogs. Se sabe que son infinitos estas especies de "diarios" que muchísima gente, a través del Planeta, escribe para regocijo propio y hasta ajeno.
En realidad, los blogs son como compartimentos estancos, muchos de ellos son demasiado íntimos como para andar ventilándolos, pero en general es nuestra apetencia de hacernos conocer y que nos elogien y nos digan cositas que nos miman, lo que nos lleva a fabricarnos estos espacios en la informática actual.
En verdad, yo escribo cuando me acuerdo o cuando algún tema me anda sublevando. Trato de que no salga de lo estrictamente literario (que es mi metier) pero a veces se me suelta la cadena y toco algún tema de actualidad, político, social, moral, etc.
Odio el gobierno que tengo; en verdad mi odio (sería mejor mi desprecio) viene de lejos porque la Argentina, desde muchas décadas atrás, tiene canallas ocupando los sitiales más altos. Cuando no son milicos, son civiles. Y los 25 años de democracia (salvo la honrosa excepción de un tipo como Alfonsín) estuvo en manos de indeseables, de cínicos, mentirosos, ladrones, populistas, hijos de puta.
No quiero que mi blog se convierta en una catarsis para putearlos. Entonces, trato de evitar estas cuestiones.
Ahora, está de moda el blog de una cubana que se llama Joani Suárez y que escribe desde Cuba, denunciando las aberraciones del gobierno de los Castro. La comprendo y la justifico. Pero ¿cómo hace esta muchacha para sacar esos textos fuera de Cuba? ¿Quién la ayuda? Porque si, realmente, hay una organización detrás de ella y hay una intencionalidad política, ya no me interesa. Descreo de la política. Aunque pueda ser muy ciertas las cosas que dice en su blog.
Y para que vean que soy un "fascista" (mote que el fascismo de izquierda le pone a todo aquel que dice su verdad) les digo que hace tiempo me di cuenta que lo de Cuba es una mentira, más allá de algunos logros. Y además no acepto que un tipo se quede medio siglo en el poder; me parece un horror, me parece una monstruosidad. Y me da bronca cuando veo a tipos que dicen ser de izquierda, aceptando estas calamidades. Lo mismo que no le aceptaban a Franco o a cualquier otro dictadorzuelo latinoamericano. Ese maniqueismo me parece de hipócritas, de canallitas...
Quiero demasiado la libertad para mí como para aceptar que alguien no pueda salir de su país a ver el mundo, a confrontar con otros paisajes, otras culturas, otras ideas.
En estas cosas, justifico el blog de Joani Suárez; ahora, si la están usando mal, ahí sí no me prendo...
Pero volvamos a los blogs. Son útiles, son necesarios. Todo es positivo cuando alguien abre su corazón y su cabeza a los demás. La vida, el mundo, es contacto humano, es intercambio, no es sectarismo imbécil, no es intolerancia, no es soberbia, nadie tiene la verdad absoluta.
He dicho.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" POR LA LEGISLATURA PORTEÑA)

Los incendiarios

2009-01-13T18:36:00.003-02:00

Nunca me gustó la quema de libros. Siempre me pareció que era producto de épocas bárbaras, oscurantistas, retrógradas. Siempre que se quiso anular el pensamiento, borrar las ideas, exterminar al otro, se acudió a este procedimiento.
Desde aquella infausta historia de las hordas de Omar quemando la biblioteca de Alejandría hasta las hordas nazis incendiando los lugares donde estaba asentada la cultura hasta las hordas peronistas nazis quemando, en plena avenida Rivadavia, la biblioteca de la Casa del Pueblo, podríamos seguir citando hechos de barbarie e intemperancia de la especie.
Sólo el hombre puede quemar libros. Ni a un gato ni a un perro se le ocurriría semejante cosa. Sólo al hombre...
Cuando escribí la nota sobre Nonno, llamaba "malparidos" a los que quemaban libros. Algunos amigos me recordaron que Virgilio había querido quemar "La Eneida" o que Kafka había solicitado a Max Brod la quema de su obra. Recordé también que Stevenson arrojó al fuego "El doctor Jekyll y Mr. Hyde" ante una crítica de su esposa. Fue un momento de calentura. Luego, la reescribió, por suerte.
También recordé a un escritor catalán llamado Manuel Vazquez Montalbán que hacía que su personaje (Pepe Carvalho) quemara libros, de vez en cuando. Por lo cual, nunca acepté la pose de este intelectual que hacía profesión de fe marxista.
Me gusta, en cambio, la pose de la escritora Carmen Gaite que murió abrazando todos sus cuadernos de escritura, según me cuenta mi amiga Anita Hodges.
Y también me entero, por mi amigo Luis Alposta, que cuando el escritor gallego Camilo José Cela decide irse a Galicia y dejar su casa de Madrid, ésta fue usurpada por unos "ocupas" que, ante el frío madrileño, no tuvieron mejor idea que quemar los libros de la biblioteca del gran escritor.
Es cierto. Los libros dan mucho fuego, mucho calor. Pero se han inventado para que los leamos y saquemos conclusiones de sus mensajes. No se hicieron para incinerarlos.
No está bien que los hagamos desaparecer, por menos ilustrativos que sean.
Siempre es preferible una rémora a una carencia. Siempre es preferible la idea de un tonto a correr el riesgo de hacer desaparecer la idea de un sabio.
La humanidad, su progreso, se ha asentado sobre los libros. El humo que produce su quemazón, nos obnuvila, nos hace perder el sentido, oscurece la tierra, nos ciega y por un buen rato.
Les agradezco a todos mis amigos que me escribieron elogiando la historia de Nonno y a los otros que me siguen enviando material para "Los Plagios".
Volveremos con este tema, cuando recopilemos otros materiales.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES por la Legislatura Porteña)

Nonno, el poeta de Panópolis

2009-01-09T12:07:00.002-02:00

Había un poeta nacido en Egipto que se llamaba Nonno. Había escrito 48 rollos con un largo poema en capítulos que tituló: "Las dionisíacas" y era la historia del dios pagano Baco, en una época donde los dioses paganos habían hecho mutis por el foro.
Pero, luego, Nonno se convirtió al cristianismo (los poetas solemos ser algo tránsfugas)y escribió algo que tenía que ver con el Evangelio según San Juan y, entonces, lo hicieron competir para el Arzobispado de Panópolis.
Competía con un rival que se llamaba Parquimio y le pidieron, como un testimonio irrenunciable de Fe, que destruyera los 48 rollos que había escrito sobre esa historia pagana.
Nonno, allí reaccionó. "!Destruir mi obra!" -exclamó. "!Jamás!". Entonces, le pidieron que, aunque sea, destruyera un capítulo y le fueron entregando rollo por rollo, pero Nonno se negaba a destruir tal escena o tal historia. Y seguía rechazando y dilatando la decisión. En suma: Nonno se negó a destruir aunque fuere parte de su obra y perdió el arzobispado.
La historia tiene otras aristas, pero me interesaba resaltar esto. Ningún poeta que se precie, aceptará arrojar al fuego lo que ha escrito con las vísceras, con el corazón. Me viene a la memoria Julius Fuczic, encerrado en un campo de concentración nazi y ocultando sus papelitos, sus pequeños hálitos de libertad creativa. Y el poeta turco Nazim Hikmet, también encerrado en una mazmorra, y sin embargo alzando su grito de rebeldía, pidiendo, no el indulto, sino una camiseta de lana contra el frío. Y tantos poetas de la humanidad, negándose, como Nonno, a sepultar su obra, a destruirla para que no lo puedan culpar. Nunca.
Muchos de estos poetas murieron porque no fueron capaces de repudiar lo que habían escrito. De renegar de su condición. Durante la dictadura militar, hubo muchachos que se autocondenaron por guardar sus escritos. Mi querido amigo Roberto Jorge Santoro no sólo escribía su poesía incendiaria contra los genocidas sino que ponía el domicilio de su vivienda, una actitud de insobornable presencia combativa. "Aquí estoy y aquí me quedo" o "Ni irse ni quedarse. !Resistir!" como dijo en un poema Juan Gelman.
Esta historia de Nonno la cuenta un gran erudito inglés que se llamó Richard Garnett, funcionario durante muchos años del Museo Británico, de una estirpe familiar de creadores. En su libro "El Ocaso de los dioses y otros cuentos", Garnett utiliza su erudición asombrosa y la vuelca en relatos que tienen que ver con leyendas y mitos históricos. Este se titula: "El Poeta de Panópolis".
Es ilustrativa la historia de Nonno, un poeta genuino.
Y el que siente la Poesía, jamás arrojará al fuego un solo escrito. Lo guardará, lo atesorará en carpetas, los meterá en cajas insondables, encerradas en lo más oscuro de un placard, pero NUNCA, NUNCA, se atreverá a romper aquellos papeles que, alguna vez, fueron fuente de su inspiración.
Este es el destino de todo Poeta. Llevarlos como mochila en su corazón. No importa si tienen valor o no. Pero es un hijo. Y nadie que no sea un mal parido, arroja un hijo al fuego...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES POR LA LEGISLATURA PORTEÑA).

Los Balances

2008-12-26T11:57:00.002-02:00

Somos tan prejuiciosos, tan supersticiosos, tan convencionales, que creemos, en estas fechas, debemos hacer un balance de nuestra vida. Sobre todo, para que empiece el año entrante y sigamos cometiendo los mismos errores, tropezando con las mismas piedras, eligiendo mal las opciones o teniendo las mismas consecuencias de nuestros actos. Pero, bueno. El balance hay que hacerlo...
Y así pasan los años y vamos por la vida con nuestras cuotas de euforia, de optimismo recalcitrante, de arrepentimientos, de oscuros deseos y de un bagaje de eufemismos que siempre tenemos a mano, sobre todo cuando la cosa viene fulera y necesitamos reconquistar nuestra autoestima.
!Qué cosa! !Qué bichos raros somos! !Qué complicados! Y mientras estamos celebrando la Navidad o el Año Nuevo o lo que fuera, mis gatos duermen plácidamente, se sometieron a la misma rutina de todos los días, atorraron, displicentemente, en mi cama, a la noche me pidieron salir para ir a mirar la luna o a otros gatos que vienen para que les dé de comer y...¿Por qué esos animalitos a los que amo no son como nosotros? No discurren, no opinan, no hacen balances...
Y estas fiestas sirven para que nos prometamos cosas, para creernos más buenos de lo que somos, para desear (sinceramente) los mejores deseos al prójimo...
¿Y por qué, cuando volvemos a la normalidad, hacemos las mismas turradas, omitimos amar o, al menos, respetar al otro, nos peleamos por tonterías, nos volvemos mezquinos, individualistas, más estúpidos que nunca?
!Somos bichos raros, no hay duda!
Y mientras acaricio a mis gatos (que siguen durmiendo o bostezando o ronroneando o tirando la bronca porque tienen vacíos los platos de comida) pienso: !Qué interesante y qué bello es vivir! !Y qué desgracia tener que irnos sin haber dicho una palabra a tiempo, o dar un abrazo cuando había que darlo, o mirar y mirarnos con más ternura de lo que estilamos!
!Qué bichos raros somos!

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007 fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" POR LA LEGISLATURA PORTEÑA)

Los plagios

2008-12-15T10:34:00.002-02:00

Esta era cibernética se presta, como nunca, a los plagios. Este extraordinario invento que es Internet, facilita las cosas a los canallas de siempre. Y cualquier pelafustán, aunque no tenga chapa de nada, puede apropiarse de algún material y andar haciendo cáscara de que le pertenece, haciendo alarde de su autoría. Hay, en estos momentos, muchas cosas "navegando" por ahí, de dudosa autoría, de sospechosa identidad. Los más afectados son los clásicos, a los que les roban descaradamente.
En el mundo literario, en el mundo de la canción, en el mundo de las propuestas, en general, hay muchos tordos al acecho para hacerse del "nido ajeno".
Y el robo intelectual está a la orden del día. !Ni hablar de esas versiones que se llevan a cabo de autores extranjeros, sacados de dudosos originales, donde no figura ni el nombre del traductor, como si esos textos se hubiesen traducidos solos, en forma automática! !Una vergüenza.
Hace poco, el "gran diario argentino" estuvo publicando obras clásicas en edición bilingüe, y en ningún lugar figuraba el nombre del traductor. Y consiguieron el milagro de que novelas como "Frankestein" se editaran, en idioma inglés-castellano, en apenas unas páginas, sin que en ningún sitio se leyera que era "edición reducida" o "breviario" y sin que, en ningún sitio tampoco, apareciera el nombre de quien hizo esa versión liliputiense de una novela extensa. Y así con otros títulos de esa "colección". Una verdadera depredación al buen gusto, a la ética, a la Literatura. Y los desprevenidos lectores compraron esas obras como si fueran "textos completos" y eran una mascarada de la verdadera obra original. ¿Esto no es delito?
Decía que los plagios están a la orden del día. Y todavía no he podido dilucidar si la canción "A mi madre" es de Almafuerte o de un tal Alfredo Robles (ilustre desconocido). Cuando la cantaron Gardel-Razzano, en el marbete del disco figura el nombre de Pedro B. Palacios (Almafuerte). El misterio subsiste.
Los versos de "Los ejes de mi carreta" pertenecen al poeta uruguayo Romildo Risso y no a Atahualpa Yupanqui, como todos se creen. Este asunto costó un litigio de muchos años con la familia de Risso. El equívoco aún persiste.
El tango "Contame una historia" es de Mario Iaquinandi, quien le puso los versos y no de Eladia Blázquez como muchos creen. La Blázquez no hizo nada para aclarar esta cuestión.
"Cuando un amigo se va" de Alberto Cortéz lo oí, una vez, en una copla flamenca. ¿Quién plagió a quién?
El tema "Si la muerte pisa mi huerto" de Serrat es casi un símil de "La hora íntima", poema de Vinicius de Moraes. No puede haber tamaña casualidad. Hay plagio y, supongo, que Serrat se dejó influir con los versos de Vinicius. Quiero creer...
También hay plagio en Alfredo Le Pera con "El día que me quieras". Hay demasiada similitud con un soneto de Amado Nervo, que, además, se titula igual.
Hay un plagio (alguna vez se los enseñé a mis alumnos) que consiste en lo siguiente: yo tomo el mismo tema, la misma estructura, el mismo rumbo conceptual, y voy cambiando las palabras: por ejemplo: donde el poeta originario dice: "observo la tarde, las nubes, las montañas", yo digo: "contemplo la noche, el cielo, las estrellas". Y así me deslizo por el texto.
Mi amigo Marcos Silber descubrió, en su momento, a un canallita que hace poesía y que plagia de este modo. Toma a los poetas extranjeros, no demasiado conocidos o menos conocidos, y utiliza este método. Método que utiliza Serrat en el tema citado y utiliza Le Pera en "El día que me quieras".
Hay mucha tela para cortar en esto. Un célebre médico cardiólogo escribió un texto literario en una revista y resulta que saltó un escritor colombiano con un texto de su autoría que era igualito a éste, no le faltaba ni le sobraba nada. Gran escándalo por la notoriedad de nuestro médico, hubo que calmar las iras del colombiano y llegar a la conclusión de que este célebre médico cardiólogo había sido visitado por el "alemán" Alzheimer o estaba sufriendo una ateroesclerosis galopante.
Por último: dos veces, me robaron traducciones y dos veces les hice morder el polvo, al menos resarciéndome en metálico. En una ocasión, fue un cuento de Wilkie Collins, del que se apropiaron cambiándole unas pocas palabras con sinonimias; la segunda vez fueron siete poemas de autoras de habla inglesa a las que no le cambiaron ni un punto.
Quiere decir que se debe estar alerta, permanentemente. Y uno no puede ser Mandrake ni Shelock Holmes. Por lo tanto, hay que pensar (y creerlo) que anda más de un plagio que nos perjudica, por esos "campos de Dios". !Qué se le va a hacer!

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES, POR LA LEGISLATURA PORTEÑA.)

Día del Tango

2008-12-11T09:47:00.002-02:00

EL TEXTO A CONTINUACION FUE EDITORIAL DEL DIARIO "LA CIUDAD" DE AVELLANEDA EL DIA 11DE DICIEMBRE DE 2008

Está bien que exista el "Día del Tango" en un país que no le da ninguna importancia al tango. Pero es coherente con la forma de pensar de la mayoría de sus habitantes, ese doble discurso que obliga a recordar algo que, en los hechos, se desprecia u omite.
El Tango es, a no dudarlo, la máxima expresión popular que se ha escrito y ejecutado en el mundo entero. Ningún otro ritmo, ninguna otra música, ninguna otra iconoclastia, puede superarlo, ni siquiera el mismo Jazz que, a pesar de ser una música decididamente importante, no alcanza los niveles de cantidad y calidad que hay en el Tango.
Por eso, millones de personas en el mundo adhieren a su danza y a su música y, seguramente, adherirían también a su poesía, si entendieran el idioma.
Por lo tanto, es hasta ridícula la polémica y absurdas las notas que se escriben por allí, tratando de desmerecerlo.
Los argentinos, siempre nos hemos caracterizado por destruir todo aquello que nos pertenece. Somos tan ignorantes, tan imbéciles, que hemos destruido nuestro patrimonio histórico, nuestro patrimonio artístico, hemos desdeñado a nuestros artistas más conspicuos, hemos echado a nuestros mejores científicos y hasta cerramos las Facultades durante los feroces gobiernos militares, en un alarde de prepotencia, pero jamás de sabiduría.
Entonces, el Tango -pobrecito- tuvo que soportar (y aún soporta) a muchos exégetas que no le hacen nada bien, a oportunistas de toda laya que dicen amarlo, a difusores que se han quedado en el tiempo y a un bombardeo permanente de una música (¿habrá que llamarla música?) que es aturdidora, que no tiene ni pizca de melodía, que es ramplona en su letra y que, además, viene a invadirnos y a quitarnos lo poco de cultura que nos queda.
Entonces, hoy es el Día del Tango. Seguramente, se harán algunos actos que lo recuerden. Seguramente, los tres o cuatro nombres que le facturan al Oficialismo dirán "presente" en algún Salón Dorado, no importa que sean cantantes de otros géneros, y pasará la fecha y volverá al olvido.
Cuando, en realidad, si nos interesara el género, deberíamos darle trabajo a los artistas que lo interpretan, deberíamos propiciar extensas embajadas que salgan por el mundo a decir que el Tango es argentino y no finlandés y contrarrestar con ese vergonzoso espectáculo de algunos "buscas" que lo salen a bailar o a tocar por ferias y plazas del mundo, para limosnear alguna moneda.
Eso es lo que tendríamos que hacer y obligar a las emisoras radiales y a los canales de televisión a ejecutar música argentina. Esta sería una de las tantas maneras de homenajear al Tango en vez de tanta fecha sin sentido, en vez de recuerditos de ocasión, en vez de tanta hipocresía barata.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" POR LA LEGISLATURA PORTEÑA.)

Poeta olvidado

2008-11-28T18:19:00.002-02:00

!Qué cosa! !Cuántos poetas ha olvidado la Poesía! Es como si existiera una habitación muy grande, a oscuras. Y allí, en sus anaqueles, están todos los poetas del mundo que se fueron del mundo. Algunos se pasan la vida (!perdón, quise decir la muerte) sin que nadie le de bola. Pero, a veces, se enciende una luz y alguien va y toma de un anaquel cualquiera un nombre, un verso, una imagen, un pedazo de existencia y le hace trasponer el umbral del olvido, para este lado, para el lao del recuerdo...Allí está. Aparece el poeta olvidado y uno se deslumbra y piensa !carajo, cómo puede ser que este tipo no se lea más y no se lo publique más!
Así pasa con este nombre, con este colombiano tétrico, huraño, melancólico, sombrío, que había nacido en el siglo XIX, que vivió largos años en Chile, que tuvo algún choque romántico con Gabriela Mistral y que se vino a la Argentina, y trabajó al lado de Soiza Reilly y, después, y después, se pegó un chumbazo en Banfield, en los pagos de Cortázar.
Bueno, estaba yo tranquilo escribiendo en mi computadora cuando suena el teléfono y era mi amigo Luis Alposta. Habíamos estado hablando sobre los plagios en las canciones y yo le contaba que los versos de "Los ejes de mi carreta" eran de un poeta uruguayo que se llamó Romildo Risso y que la familia de este poeta litigó varios años para conseguir que se hiciera justicia con la autoría del tema, que figuraba como de Atahualpa Yupanqui.
Y el muy turrito de Alposta se me descolgó con este soneto que me mató: es de Claudio de Alas y se llama !Eco il mondo!... Está dedicado a Honorio Ricardo Guiñazú "el ilustre viejo verde gentil, buen mozo, noble amigo, millonario y profesor en Adulterios..."
Dice: "Era un viejo elegante, de mirada felina /con mostachos bravíos y palabra triunfal / Su apostura era hermosa, su estirpe era muy fina,/ y en sus labios ardía una mueca sensual...Era un viejo corrido, de risa cristalina /que del Bien se reía y reía del Mal.../Fue rey de bulevares, mató una bailarina / y por una Duquesa derrochó su caudal...
Llamarónle el Gran Lobo, especialista en viudas,/ Tiró su gran fortuna con un ardiente afán / Y en una vieja noche, lleno de viejas dudas /con su postrer billete, entró en un restorán / y allí, con dos cocotes -borrachas y desnudas-/ se murió dando besos y bebiendo champán".
!Bravo por Claudio de Alas! !Qué soneto atorrante, que debió escribir Tuñón, De la Púa, el mismo Alposta!
!Gracias, Luisito por hacérmelo conocer y, si alguna vez lo había leído, se me había olvidado. Y esta belleza no debe olvidarse, hay que memorizarlo y llevarlo con uno para recitarlo en cualquier bolichón que se precie...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007 fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS." por la Legislatura porteña.

Recordando a Pablo Neruda

2008-11-22T11:53:00.002-02:00

Una vez, estaba en la ciudad de Praga, recorriendo el Castillo y veía desde allí unos tejados rojos; alguien me dijo: "ese es el barrio de la Malá Strana"; entonces, recordé que, en ese barrio, había vivido un escritor que quería mucho, sobre todo por esos relatos entrañables que había escrito sobre su pintoresco barrio y sus pintorescos personajes. Me refiero a Ian Neruda.
Y precisamente de ese Ian Neruda, extrajo Pablo su apellido. Era tanta la admiración hacia este escritor checo del siglo XIX, que se puso Neruda por él. Y aquel Ricardo Eliazer Neftalí Reyes, se convirtió en Pablo Neruda, que lo hizo inmortal.
Había nacido en el sur de Chile, había sido hijo de un padre ferroviario y fue un militante de la Vida, más allá de su profesión de fe comunista. Llegó a ocupar cargos diplomáticos, fue legislador y un poeta de excepción.
Neruda ha enaltecido a la Poesía, porque le imprimió belleza y de la buena. Sus libros contienen versos hermosísimos como aquel Farewell: "desde el fondo de ti y, arrodillado, un niño triste como yo nos mira..."
Escribió poemas testimoniales como los de "El Canto General" o "España en mi corazón", escribió versos donde el Amor aleteaba como un ave de mil colores, escribió a las cosas más cercanas y humildes como en sus "Odas Elementales" y dejó un libro bellísimo "Confieso que he vivido".
Fue un sibarita, un cultivador de la Belleza, un hombre comprometido con su tiempo; sufrió exilio, sufrió cárcel y, cuando ya se estaba muriendo de un cáncer de próstata, los milicos de su país le violaron la casa, le saquearon sus pertenencias, le incendiaron sus libros y lo mandaron a morir al hospital y lo enterraron en silencio, como una ignominia.
Claro. Como ha pasado con otros tantos Poetas, les es imposible silenciar la belleza, matar sus versos más logrados. Y matan la carne y la llevan a enterrar a lo oscuro, pero esa carne regresa hecha verso, hecha luz, hecha eternidad.
Así ha sucedido con Pablo Neruda. Vuelve y vuelve, cada vez con más fuerza. Y su voz es inextinguible.
Este año se cumplieron 35 años de su muerte. Y está más vivo que nunca.
!Qué cosa! !Son los extraños tejes y manejes de los Poetas! !Se resisten a morir, los muy empecinados! !Se resisten a quedarse en silencio!
Y ese hombre bailarín de tango, amador como pocos, comedor y libador como pocos, que amaba tantísimo a la Vida, siempre está con sus versos a flor de piel, siempre tiene una metáfora feliz para todos, siempre vive, siempre vive, siempre vive...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS." POR LA LEGISLATURA PORTEÑA.

El Maestro Hemingway

2008-11-15T10:07:00.002-02:00

Me puse a leer un libro que contiene los cuentos completos de Ernest Hemingway y tiene un prólogo jugoso de Gabriel García Márquez.
Cuenta el escritor colombiano que iba caminando por el Bulevar Saint Michel de París, una tarde de 1957 cuando, por la acera de enfrente, lo ve a Hemingway que también paseaba junto a su esposa Mary Welsh.
Márquez pensó en hacerle una entrevista, pero con su inglés rudimentario y el castellano rudimentario de Hemingway, iba a ser un fiasco y, entonces, prefirió ponerse las manos en bocina y gritarle de vereda a vereda: "!Maaaestrooo!" y Hemingway se dio vuelta, levantó el brazo y le respondió: "!Adiós, amigou!".
!Qué linda anécdota!
Este escritor grandote, rotundo, vital, fue un narrador de excepción. Digo yo que si queremos analizar y admirar su arte narrativo, leamos "Campamento indio", un cuento de la serie de Nick Adams (su "alter ego"). Nick acompaña a su padre médico y a su tío, a atender a una joven parturienta india a su campamento. Es de noche, dos indios los vienen a buscar y el padre decide llevarlo con él.
En una choza, hay una mujer joven gritando a más no poder: hace dos días que pretende parir y no puede. Está acostada en la litera inferior y en la litera superior hay un indio (su marido) que se hachó un pie y está acostado, herido.
El padre de Nick trabaja, la opera y saca el niño mientras la india sigue aullando. Y cuando decide el padre, ya cumplida su tarea, revisarle el pie al marido, se encuentra con que éste se abrió la garganta de par en par.
Esta es la anécdota, pero cómo la cuenta. !Con qué maestría! !Sin una palabra de más!
Este narrador, que ya llevaba dentro de sí el germen del suicidio, se voló la cabeza cuando se encontró enfermo. Pero, mientras tanto, pescó, cazó, hizo boxeo, escaló, fue a los toros y se bebió casi todo, con la exhuberancia que lo caracterizaba.
Escribió cosas como "El viejo y el mar", "Islas en el trópico", "Adiós a las armas", "Por quién doblan las campanas", y una novela que pondera García Márquez en este prólogo y a la que me adhiero a sus juicios: "Del otro lado del río y entre los árboles", donde nos encontraremos con un Hemingway más intimista, más recatado, más cerca de su sensibilidad.
Recomiendo los cuentos del grandote. Lo editó la editorial Lumen y es un libro que tiene cerca de 600 páginas.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.)

Los muertos que vos matáis...

2008-11-08T14:42:00.002-02:00

No sé, queridos amigos y lectores, si a ustedes les pasa lo que me pasa a mí. Granjearse enemigos sin que uno no haya hecho nada. Imbéciles que, de pronto, dejan a uno de saludarle o le dan vuelta la cabeza si se los cruza sin que se sepa a título de qué suceden estas cosas.
Por suerte y para balancear a estos miserables, está la linda gente que llaman desde Madrid o nos hacen un favor desde Barcelona sin preguntarnos a qué obedece el pedido, como lo acaba de hacer mi querido Pepe Costero a quien le pedí llamara por teléfono a Fernando Yevenes, un amigo madrileño de quien no tenía noticias. La verdad es que sentía miedo de llamar y recibir malas noticias.
Felizmente, todo está en orden. Y Fernando me llamó y me volvió el alma al cuerpo. La vida, entonces, vuelve a estar en su lugar...
No crean que me quitan el sueño estos tipos susceptibles de no se qué, que se enojan con uno y uno no sabe por qué ni qué les hizo.
Son cobardes morales, mediocres de triple suela. Y hacen daño porque, seguramente, andan hablando mal de uno a nuestras espaldas, como corresponde a un sujeto lleno de rencor, con el corazón atravesado por diez mil ponzoñas.
Pero !qué importa! cuando se tiene tantos amigos útiles, generosos, con el corazón dispuesto, como Pepe de Barcelona, muy buen poeta y escritor, y un ser humano tan, pero tan honesto y bondadoso.
Resulta que, los otros días, acompañado de mi amigo Alberto Albornoz, caminaba por la avenida Mitre de Avellaneda y apareció, de improviso, uno de estos malos bichos. Vernos y querer cruzar la avenida, como si hubiese visto la peste, fue una. No lo atropellaron los automóviles, por casualidad.
Nos reímos mucho con Alberto al ver la estupidez de este hombre.
!Ah, la miseria humana! !Ah, la vanidad de ciertos sujetos que creen servir para algo y, en realidad, no sirven ni siquiera para tener amigos! Esa vanidad que los pierde, ese ego enfermizo que proviene de la mediocridad, de la falta de grandeza de alma, de esa clase que se necesita para andar por la vida como un señor y no como una rata de albañal.
Avellaneda es una ciudad, pero, en verdad, es una aldea donde se cocinan chusmeríos y tonterías que echan a correr. Los que tenemos algo de notoriedad, somos, siempre, los chivos expiatorios de la maledicencia. Algo de eso debe pasar con este hombre que casi pierde la vida por no querer saludarme.
!Qué absurdo hubiese sido morir por negarme un "buen día" cuando todos sabemos que el saludo y algún diploma, nunca se le debe negar a nadie!...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS. POR LA LEGISLATURA PORTEÑA.

"Aquí me pongo a cantar"

2008-11-04T22:45:00.002-02:00

Estamos preparando un espectáculo sobre José Hernández que llevaremos a cabo el viernes 14 de noviembre en el Club "Pueblo Unido" de Avellaneda. Será en el marco de la Semana de la Tradición.
Alberto Albornoz vendió el espectáculo a la gente de "Pueblo Unido" y yo me encargué de escribir los textos. Habrá música en la guitarra espectacular de Carlitos Roldán (un chico de 19 años que es, ya, una figura de la guitarra) y Juan Sala (con su impresionante voz) leerá los versos de Hernández.
A veces, ayudaré a Juan en la lectura del libro y todo será integral, como corresponde a algo que es grupal. Alberto Albornoz intervendrá menos por su problema visual que le impide tener la vista muy pendiente de la lectura.
Estoy entusiasmado con el espectáculo y, si todo sale bien, seguramente lo haremos en otros lugares, como hicimos en su oportunidad con el "Don Segundo Sombra" de Güiraldes.
Se cobra entrada: 15 pesos (habrá un cafecito y masitas) pero la organización le corresponde a "Pueblo Unido".
Hice un resumen del libro que me parece me salió bastante fluido. Vamos a ver qué dice, ahora, el público.
Pero tener una guitarra como la de Carlitos Roldán y una voz como la de Juan Sala, es garantía de excelencia.
Como pasa, siempre, con todo arte, nunca se puede saber hasta concretarlo, si estas expectativas que tengo, ahora, se dan en la realidad. Habrá que esperar hasta el viernes 14, aunque ya me está comiendo la ansiedad.
Sin esta adrenalina, nos sería muy difícil vivir.
Ojalá todo salga como esperamos.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS. por la Legislatura porteña.)

La tisis en la Literatura

2008-10-24T10:18:00.002-02:00

Días atrás, mi amigo el doctor Ruben Sosa andaba buscando datos sobre personajes tísicos en la Literatura. Está escribiendo una Monografía sobre la Tuberculosis y la quería adornar con algo literario. Se le ocurrió esto.
Me llamó por teléfono y me pidió que apelara a mi memoria de lector para suministrarle estos datos.
Y recordé, de inmediato, el personaje de "Boquitas pintadas" de Manuel Puig y el de "Ester Primavera" de Roberto Arlt, donde el personaje escribe desde Cosquín, ciudad cordobesa adonde iban los enfermos de tisis a tratar de reponerse. Decían que el aire de las sierras hacía bien para la salud.
Y así sucesivamente me acordé de "La montaña mágica" del escritor alemán Thomas Mann; y de "Escenas de la vida bohemia" la encantadora novela de Enrique Murger con aquellos personajes que, luego, fueron Opera ("La Boheme") y también tango ("Grisetta" de José González Castillo con música de Delfino).
Arrancando desde aquella emblemática tuberculosa que fue Margarita Gauthier, en "La dama de las camelias" de Alejandro Dumas (h) hasta acá, han sido muchas las heroinas que se debatieron entre la tos y los pañuelitos de gasa.
La tuberculosis fue la enfermedad de moda del siglo XIX y parte del XX y las muchachas la padecían mientras su sensibilidad les incrementaba el romanticismo.
Hay tisis en "Residuo de fábrica" un poema de Evaristo Carriego, que, precisamente, sufrió la enfermedad que lo llevó a la muerte. En "Las alas de la paloma" una novela de Henry James. También hubo tisis en la poesía de Gustavo Ricccio, un Carriego menor.
Y hay mucha tuberculosis en el tango. Desde aquella frase "Cómo tose la obrerita por las noches" en "Cotorrita de la suerte" un tema de José De Grandis. En "Mamita" de Angel Danessi, la muchacha en su lecho de enferma le dice a su madre: "Mamita, esta noche ya no viene, ¿quién será que lo entretiene y le roba su pasión?".
Un trabajo de la escritora norteamericana Susan Sontag, trata la enfermedad en forma integral. Hay un texto del gallego Camilo José Cela: "Pabellón de reposo". Hay una novela de un escritor peruano, Angel Valdelomar que habla sobre la tisis.
Y hay escritores en todo el mundo que sufrieron la enfermedad. El ruso Anton Chejov fue médico y tuberculoso. La cuentista neozelandesa Katherine Mansfield también la sufrió. El poeta inglés John Keats murió muy joven, de tuberculosis.
Podríamos seguir citando la relación directa entre esta enfermedad y la Literatura. Por ahora, nos quedamos acá.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS.) por la Legislatura porteña.

Velando las armas

2008-10-12T10:25:00.002-03:00

Dentro de tres días presentaremos con mi amigo (hermano) el artista plástico Pedro Gaeta, una Carpeta de poemas míos con dibujos de él, que vio la luz, por primera vez, hace la friolera de 35 años.
Fue en 1973 cuando editamos "Esta Ternura Compartida"; recuerdo que fuimos con Pedro a comprar el papel y la cartulina de la tapa a una Papelera que ya no existe. Y luego le llevamos todo a nuestro amigo Tito Delconte que era un genio manejando la Rotaprint. Y en esa máquina ya obsoleta, imprimió la Carpeta. !Increíble!
Todavía, no habían sucedido los terribles hechos de la dictadura militar, con su carga de muertos y desaparecidos.
Pedro debió exiliarse y, en París, agotó la Carpeta.
Ahora, vamos por la segunda...
Ojalá nos salga bien la patriada. "Esta Ternura Compartida" tiene poemas como "Secretísimo" que fue publicado más de una vez en el exterior y hasta integra un volumen de los mejores poemas de amor. También está "Madrugada" que fue Primer Premio en un Certamen en Italia. Y otros que no volvieron a publicarse como "La Viajera" un poema que a mí me parece bueno.
Actuará el cuarteto "Cuesta Arriba" y hablarán Lilian Garrido y Natalia March.
En ese caso, Pedro se encargó de supervisar todo y le agregamos un comentario que, allá por 1973, Eugenio Mandrini (reciente ganador del Premio "Olga Orozco" y generoso amigo)hizo de la Carpeta. También las trayectorias de Pedro y mías que, desde aquel año a la fecha, ha sufrido extensiones...
A todos los amigos que nos leen, los invitamos a la presentación, el miércoles 15 de octubre a las 19, en la Galería "Estímulo", avda. Córdoba 701 (esquina Maipú) de la Capital.
Hasta la otra.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS. POR LA LEGISLATURA PORTEÑA).

La mano de Cervantes

2008-09-15T09:45:00.003-03:00

En mi ciclo radial, hablé el domingo pasado sobre Cervantes y el origen del idioma castellano. Y conté un episodio curioso en la vida del escritor que no es demasiado conocido.
En los infinitos domicilios que tuvo Cervantes, siempre corrido por las deudas y por su vida trashumante, vivió en Valladolid junto a su mujer, su hija, su hermana y su sobrina, es decir cuatro mujeres y él.
Una noche, frente a su puerta, matan a un caballero llamado Gaspar de Espeleta y Cervantes socorre al moribundo. Por supuesto, tiene que comparecer ante la justicia y como era un asunto bastante groso, lo quieren acusar a él del hecho, alegando que, en esa casa, hay mujeres y que es un lugar non sancto. Por último, Cervantes zafa de la acusación y lo que había pasado era que este Espeleta era el amante de una dama de la sociedad, casada para colmo, y el crimen había sido una venganza del marido despechado.
Una más en la vida desdichada de este "manco de Lepanto" que había perdido la mano en la célebre batalla, cuando don Juan de Austria derrota a los turcos y comienza la ofensiva contra la invasión otomana. Cervantes recibe, en esa batalla, tres tiros de arcabuz, dos en el pecho y uno en la mano que se la destroza. Después, el autor del "Quijote" es secuestrado por piratas que lo llevan a Argel y lo someten a miles de penurias hasta que su familia lo rescata pagando 500 ducados.
Y después, y después...Lo meten preso por quedarse con dinero del fisco y en la cárcel escribe la primera parte de su obra cumbre. Y después...aparece un cretino que firma Alonso de Avellaneda y hace un Quijote apócrifo lo que lo obliga a apresurarse con la segunda parte de su libro, para que no queden dudas.
Y por último, ese episodio en Valladolid permite, en el siglo XIX, conocer cuál era el verdadero domicilio de Cervantes en esa ciudad, ya que había tres casas iguales y no se sabía en cuál de ellas había vivido el escritor.
Cuando se descubrió esto, al encontrarse la documentación del juicio, esa casa pasó a ser el célebre Museo Cervantes en esa ciudad castellana. Los pisos son los pisos originales y el mobiliario y los utensilios de la cocina son los de la época de Cervantes. Allí estuve una vez, revisando la biblioteca y contemplando un escritorio donde, supuestamente, el escritor trabajaba.
Cosas de la vida y de la Literatura. Espero que haya interesado este texto.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.

La edad del diablo

2008-09-04T09:48:00.002-03:00

En las recopilaciones de cuentos que realizó ese portento llamado Javier Villafañe, poeta, tiriritero, trotamundos, que recorría, con su carromato, el país y otras regiones, está este cuento muy gracioso y que nos habla del ingenio popular.
Ustedes saben que el diablo fue, siempre, un personaje que llamó la atención. El hombre anduvo detrás de él, ya sea para perseguirlo o para halagarlo con el simple objetivo de recibir algún beneficio de él.
El Diablo, aunque se dude de su existencia, siempre está presente en nuestra vida porque todo lo malo se le adjudica a él y es parte de la mitología cristiana, esa que dividió, en su momento, las zonas del alma: lo bueno y lo malo, la santidad y lo demoníaco, lo angelical y lo perverso.
El Diablo está presente en la Literatura desde los tiempos de la antigüedad. Virgilio en "La Eneida" hace descender a su héroe Eneas a las profundidades del Hades donde, en verdad, estaría situado el Infierno, residencia de este señor llamado Diablo o Demonio o Mefístófeles y decenas de nombres más.
Dante nos habla del Infierno en "La Divina Comedia" y divide a los réprobos, a los indeseables en diversas categorías o círculos. Allí se asaban a fuego lento los condenados. Milton también lo cita en "El Paraíso Perdido", Goethe lleva a cabo un pacto con él en "Fausto"; Blake escribe "El matrimonio del Cielo y el Infierno" donde los demonios sostienen discusiones con los ángeles y suelen ganarles. Antes, el sueco Swedemborg se encarga, también, de estos temas. Max Beerbohm escribe un cuento sugestivo sobre el Diablo y lo titula "Enoch Soames" y Stevenson también lo trata en "El diablo en la botella".
Por último (aunque hay muchos más) nuestro Ricardo Güiraldes en "Don Segundo Sombra" intercala ese texto pleno de gracia y picardía donde el diablo es burlado por el herrero.
En "La edad del diablo", Villafañe nos cuenta lo siguiente: el diablo le otorga una gracia de veinte años a alguien que pasa a tener riquezas, mujeres y fama. Pero está ese límite impuesto de los veinte años; para conseguir esa gracia para siempre hay que acertar la edad del diablo. El plazo está por vencerse y el hombre está desesperado. ¿Cómo saber la edad del diablo? Entonces, su esposa, ingeniosa, le dice que ella lo conseguirá. Manda juntar todas las plumas de las aves de la región y colocarlas en un tacho; y en otro tacho, llenarlo de miel. Cuando llega el día, se desnuda, se mete dentro del tacho con plumas y, luego, en el tacho con miel y queda así esperando que el diablo llegue. Este, al verla, se rasca la cabeza, le pregunta cómo se llama; ella (que parece una extraña ave) le dice: "Juagá". Y el diablo exclama: "en los cuatrocientos setenta mil cuatrocientos veinte años que tengo, nunca vi ave igual".
La mujer corre a contárselo a su marido quien responde, con acierto, a la pregunta del diablo sobre su edad y se salva de volver a una vida de miseria y privaciones.
Fin del cuento.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS."

La historia de la esclavitud

2008-08-17T20:04:00.002-03:00

Entre 1491 y finales del siglo XIX, se dice que más de quince millones de esclavos dejaron a la fuerza sus viviendas en Africa para ser encerrados en los barcos negreros que proveían de mano de obra a las explotaciones de azúcar, cacao, tabaco y algodón en el Caribe.
Este infame negocio lo iniciaron los portugueses cuando Fray Bartolomé de las Casas se opuso a la explotación del indígena en el continente americano.
De allí en más, otras naciones como Inglaterra, Holanda y Bélgica, se acoplaron a este comercio y también se pusieron a apresar esclavos. Había verdaderos ejércitos de mercenarios que cazaban a la gente en el interior del Africa, en las colonias que tenían.
Hacinados en los barcos , llegaban al lugar de destino, no sin antes morir víctimas de epidemias, de falta de higiene, de pobre alimentación.
Pero aquí viene lo insólito y, a su vez, aberrante. Las compañías aseguradoras aseguraban los barcos si tenían pérdidas humanas en el mar y nunca al llegar a destino. Es decir, se aseguraba cada esclavo por si moría "en tránsito". Así fue que, en 1791, ocurre un episodio que supera toda perversidad. Un capitán inglés, de un barco que se llamaba "Sound", al notar que está teniendo pérdidas económicas importantes porque los esclavos se le morían en las bodegas, selecciona 143 personas, entre mujeres, hombres y niños, y los arroja al mar Caribe, infectado de tiburones.
Este hecho señala el horror moral que se transmitió a Londres y fue detonante para que un fuerte movimiento hiciera abolir la esclavitud.
Sin embargo, recién a fines del siglo XIX se puede decir que se terminó con el tráfico de esclavos, un negocio sumamente redituable que hacían algunos estados mientras las cortes europeas se hacían las distraídas.
Por eso, en América residen tantos seres humanos de color; en el sur de los Estados Unidos, los negros servían para las plantaciones de algodón y tabaco. En Jamaica y sus alrededores, los negros trabajaban en la explotación de la caña de azúcar y el tabaco. En Brasil, fueron utilizados, principalmente, para las plantaciones de cacao. También los esclavos llegaron al alto Perú y trabajaron en las minas de Potosí. Otros eran llevados a las islas del Indico donde se explotaba el fruto del árbol del Pan, fruto que, también, servía para alimentarlos.
Los portugueses, principalmente, sacaban de sus colonias de Africa, marfil, oro, maderas y ...esclavos.
La historia de la humanidad está llena de estos hechos de extrema crueldad, de explotación del hombre por el hombre. Ahora mismo, obreros indocumentados son explotados salvajemente por otros hombres, aquí nomás, en los talleres textiles de Flores, Lugano o Villa Fiorito.
De estas cosas, hablé los otros días en el programa radial de mi amigo Juan Carlos Apicella, donde, merced a su generosidad, tengo un ciclo los domingos de 11,05 a 11,30 aproximadamente. La radio es la AM 1480 y el programa se llama "Pasiones Argentinas" que es muy escuchado por la gente.
La raza no escarmienta...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS.")

Reedición de Carpeta

2008-08-07T13:18:00.002-03:00

Corría el año 1973; ya se insinuaba, de algún modo, los nefastos episodios políticos que tuvo en vilo a la Argentina en los años siguientes. Lamentablemente, después vendrían los años de confusión, de caos, de fanatismo, de plomo, de desaparecidos e inda mais...
Pero ese año de 1973, publicábamos con mi amigo el pintor Pedro Gaeta una Carpeta de poemas míos y dibujos suyos que titulamos: "Esta ternura compartida". Ese sistema de publicar Carpetas lo habían inventado mi recordado amigo Roberto Jorge Santoro con Pedro y esa editorial que habían llamado "Gente de Buenos Aires" se dedicaba a promover a poetas y artistas plásticos bajo esta metodología.
Recuerdo que fuimos con Pedro a comprar la cartulina y un papel de reciclaje a la vieja Papelera Sarandí que estaba frente al Cuartel (ya inexistente) del Ejército, en Garay y Pozos. (Ahora, anda por allí el Hospital de Niños Garraham).
Una vez comprada la cartulina (era color naranja) y el papel (color sepia) fuimos a ver a nuestro amigo Tito Delconte (un genio con la Rotaprint) y él imprimió la Carpeta.
Agotamos los ejemplares. Al poco tiempo, Pedro se fue a vivir a París y allá terminó liquidando las últimas. Y ahora, a tantos años de aquella aventura, hacemos con Pedro una reedición que presentaremos, en breve, en la Asociación "Estímulo" de Bellas Artes.
En esta Carpeta (que tuvo prólogo de Eugenio Mandrini y que, en esta edición, repetimos) hay 10 poemas míos (entre ellos "Secretísimo", un poema de amor que tanto gusta y que solamente se publicó en México y en España) hay un poema como "Ciudad buscada" premiado en Italia y otros, como "La viajera", que a mí me gusta. Y cinco dibujos de Pedro, en su proverbial estilo.
Será una nueva aventura, seguramente, reeditar y ver de nuevo esta Carpeta (que, ahora, la hicimos en cartulina color gris y en una medida diferente a la primera edición). Pasaron la friolera de 35 años desde aquel acontecimiento. Eramos jóvenes, teníamos un montón de amigos todavía vivos y las ilusiones propias de hacer nuestra obra literaria y pictórica. Ahora, la diferencia con la primera edición es que, en ésta, agregamos nuestros respectivos curriculums que, allá por 1973, todavía eran incipientes. Acumulamos, con Pedro, experiencia y años, un montón de años que se verán, seguramente, reflejados en nuestros aspecto físico cuando volvamos a rememorar aquel 1973 en la presentación (que haremos en octubre).
!Así es la vida!

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS." por la Legislatura.

Los monstruos

2008-07-19T18:00:00.003-03:00

Hubo una vez una muchacha que se fue a acostar perturbada por el pedido de Lord Byron: escribir un texto de horror. Era una noche tormentosa y en Italia. Y esa muchacha soñó con un monstruo, soñó que un doctor -en su obsesión de dar vida a la nada- creaba esa criatura letal, un bruto sin alma y sin seso.
Así nació el "Frankestein" en 1816, de la pluma de Mary Shelley, la mujer del poeta romántico inglés Percy B. Shelley.
Y hubo, después, otros monstruos literarios, surgidos de la imaginación. Charles Nodier escribió "El Vampiro"; el irlandés Sheridan Le Fanu escribió "Carmilla", una historia de vampiras lesbianas; Edgar Allan Poe inventó un gorila asesino; Gastón Leroux, aquel "fantasma" que, en la Opera de París, fue capaz hasta de soltar la araña mientras odiaba a todos menos a la muchacha que quería hacer triunfar como soprano.
Robert Louis Stevenson creó aquel Míster Hyde, el "alter ego" del doctor Jekyll, que con el simple expediente de beber una pócima, se transformaba y salía a la calle a llevar a cabo sus tropelías.
Casi a finales del siglo XIX, un oscuro oficinista irlandés que se llamaba Bram Stoker, sorprende con su "Drácula", que toma de la historia real. Ese Vlad Dracul, conde rumano con toda una leyenda de matanzas y torturas a los turcos, se convierte, de ser un adalid de la causa cristiana, en ese monstruo que vagaba por la eternidad, viviendo de la sangre de los humanos. Fue un best-seller tan impresionante que el cine se ocupó de él en incontables veces y Bela Lugosi, un actor de segunda, se hizo célebre interpretando al Conde, que volvía de las tinieblas.
Ya en el siglo XX, un escritor norteamericano llamado Richard Matheson, escribió "Soy Leyenda", una novela estremecedora que cuenta un mundo donde todos los humanos, menos uno, se han convertido en vampiros.
H.P. Lovecraft, un hombre excéntrico y raro, dejó a sus lectores infinidad de textos donde el horror se trasluce a través de una civilización de seres monstruosos, especies de aves que viven en las catacumbas del mundo y que, alguna vez, ocuparon éste. Acechan, quieren volver...Este horror intelectual que producen los textos de Lovecraft tiene fans en todo el mundo.
Pero de quienes nos debemos cuidar es de los monstruos que tienen carnadura humana, aquellos que toman el poder y cometen las más horribles herejías. Los pueblos siempre han sucumbido por el accionar de estos monstruos y no por los otros, que nunca han podido salir de la carcaza del cerebro de los que los han creado literariamente.
!Cuidémonos de los que nos avasallan aquí! !De los arrogantes, de los soberbios, de los mesiánicos, de los omnipotentes! !Estos son los verdaderamente peligrosos, los que no necesitan de la literatura para convertirse en lo monstruosos que son!

ROBERTO DIAZ
(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007 fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES".

El gato de Poe

2008-07-06T12:18:00.002-03:00

En mi ciclo radial de los días domingos, hablo de muchas cosas; algunas, curiosas, otras son anécdotas personales, en fin, es el chamuyo de los que, ya, tenemos algunos años y hemos vivido con cierta intensidad.
Este domingo hablé sobre Edgar Allan Poe, ese extraordinario escritor que escribió los más notables cuentos de horror, fue un poeta formidable y un tipo de una existencia patética.
¿Por qué titulé "El gato de Poe"? Porque a todos los que amamos a los gatos, les va a conmover esta historia que tiene, como protagonista, al célebre escritor y a su esposa Virginia, una muchacha que lo amó mucho, que era su prima, y que fue la única que contuvo a Poe en sus terribles excesos.
¿Vieron que, siempre, en la vida de todo hombre, hay una mujer que sirve para ponerle límites? Casi siempre es una, casi siempre es la más impensada, casi siempre es la horma del zapato...
Mientras escribo esto, recuerdo a la negra de Baudelaire, aquella negra de la Martinica, la única con la que el poeta francés se sentía a gusto y hacía el amor como nunca. La negra de Baudelaire tiene mucho que ver con esta Virginia Clemm, la esposa de Poe.
La pareja vivió once años juntos hasta que la tuberculosis, temida enfermedad de aquella época, la mató, cuando, apenas, tenía 24 años. En esos once años, pasaron las vicisitudes más extremas; dicen los biógrafos de Poe que los socorrían los vecinos para que no murieran de hambre.
Y aquí viene lo que más me enternece de esta historia. El gran poeta había estudiado en la Academia Militar de West Point, donde su carácter díscolo no congenió y fue expulsado de dicha Academia. Pero le había quedado el capote militar y cuando Virginia quedó postrada, en cama, muriéndose, el escritor le colocaba encima su capote de West Point y...el gato, el gato negro de Poe, para que le diera calor...
!Qué extraordinario es este animal! !Qué dulce y sensible y qué útil! Virginia murió, pero llevándose el calor de este animalito que le abrigaba...
Poe, nunca pudo remediar esta pérdida. Se desbarrancó definitivamente, cuando su amada Virginia desapareció. Bebió más que nunca, se perdió más que nunca...
Hasta su muerte, en 1849, en Baltimore, cuando lo hallaron tirado sobre una vereda, totalmente intoxicado por el alcohol, usado por los canallas de siempre que lo embriagaron y le hacían votar en las elecciones locales, más de una vez...
Poe murió de neumonía, en una noche de gran frío. Tenía apenas 40 años y se iba, con él, uno de los más talentosos escritores que dio el mundo.
Honor a su genio (fue el inventor de la novela policial, entre otras cosas) y honor a ese gato, el gato de Poe, tan servicial y tan querible como toda su raza.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007 fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS."

Día de la Bandera

2008-06-20T19:59:00.002-03:00

La primera vez que entré en la Universidad de Salamanca fue en 1977. Allí, en una placa de la entrada figura el nombre de Manuel Belgrano. Y en el aula donde daba clase Fray Luis de León (aquel que, luego de su prisión, volvió para decir: "como decíamos ayer...") me enteré que nuestro patriota había asistido, sentado en esos bancos rústicos de madera, cuando, apenas, era un joven inquieto, amante de las ideas de la Revolución Francesa.
Siempre sentí un gran respeto por este hombre, para mí el más transparente y honesto de los próceres de la Revolución de Mayo. Siempre me pareció que había una constante entre su vida y su obra y ese gesto de donar su sueldo para la construcción de escuelas y esa muerte silenciosa, en la más absoluta pobreza, me inspiran ternura y admiración. Además: !comparen la ilustración de este hombre con la de los dirigentes actuales! Dan ganas de tironearse los cabellos durante un buen largo rato.
Hay un episodio de la historia que lo rescato porque demuestra que imbéciles hubo siempre. Belgrano tenía la voz aflautada y un día San Martín ejercita la voz de mando y, después, se la pasa a Belgrano que era su segundo. Cuando Belgrano da la voz de mando, el Coronel Dorrego lanza una carcajada. San Martín lo llama al orden y le pide a Belgrano repita la acción. Y Dorrego vuelve a reírse. Entonces, San Martín lo retira de la fila y, posteriormente,se lo saca de encima y lo envía a Santiago del Estero.
La enemistad entre Dorrego y Belgrano fue para siempre. Ese Dorrego es el que Lavalle ordena fusilar en Navarro, tiempo después.
En sus últimos días,Manuel Belgrano fue asistido por amigos; tenía hidropesía y sífilis. Uno de los amigos que más lo ayudó, fue Armando Balbín, ancestro del doctor Ricardo Balbín,importante dirigente radical.
Dicen que Belgrano pagó sus consultas médicas con un reloj, único bien que le quedaba. También se dice que su lápida se hizo con un mármol de su casa. Nadie le dio bola a este revolucionario, que fue secretario de la Primera Junta, fundador de periódicos, conspicuo economista, ideólogo respetable y militar por necesidad.
Sus servicios a la Patria fueron muchos. Y en esos servicios, fue perdiendo su patrimonio familiar y no se dejó arredrar ni siquiera por la miseria.
Algunos idiotas lo creyeron homosexual, pero Belgrano tenía un par de hijos ilegales, fue amante, durante muchos años, de la cuñada de Rosas y vivió un romance con una joven tucumana que tenía un hijo suyo.
Pero estas son anécdotas, detalles de una existencia que destinó al deber de una causa y, a los cincuenta años, murió condoliéndose de los bolonquis que, como siempre, tuvo este ispa.
Pero por si todo lo que dije fuera poco, creó la bandera, ese símbolo que, ahora, nos distingue en el mundo entero. Y la creó a pesar de los burócratas de Buenos Aires que no querían lastimar los "sentimientos" de la metrópolis.
Como siempre, los doble discursos de los sinvergüenzas que silenciaron la figura de Belgrano y permitieron que se fuera de esta tierra en el mayor de los secretos.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS.)

De tilinguerías y otras yerbas

2008-06-11T10:42:00.002-03:00

Los pueblos orientales se expresan con ideogramas. Los chinos escribían cosas como estas: "Llegas de mi país natal/debes saber lo que allí pasa, /¿han florecido bajo mi ventana/los ciruelos del invierno/estos últimos días?" (Wang Wei 699-759).
Esta simplicidad y esta belleza, la consiguen con esos signos que parecen laberínticos. Los japoneses escriben los famosos Haikus, que son 17 sílabas en su idioma. Un compendio de brevedad y, por supuesto, también de belleza.
Nosotros, en cambio, tenemos un idioma expansivo, lleno de adjetivos. Podemos utilizar, en un alarde de conocimiento del lenguaje, siete adjetivos por cada sustantivo, una riqueza infernal, un stock múltiple. Sin embargo, hay algunos que se ponen a escribir Haikus en nuestro idioma y en esas 17 sílabas no introducen un joraca, porque es imposible en el castellano (a no ser que balbuceemos) meter algo importante en esa cantidad de sílabas. No obstante, hay tilingos que lo hacen y hay otros tilingos que aplauden esas pelotudeces.
Lo mismo sucede con este "invento" (lo pongo entre comillas porque el texto breve ya estaba inventado desde la antigüedad) y, claro, han proliferado como las moscas en el verano. Es la moda. Todo el mundo se siente genial y se pone a decir "genialidades" en pocas líneas. El resultado (salvo algunas excepciones) es más de lo mismo. Uno sabe que si el texto comienza en blanco, terminará en negro. Uno sabe que ese genio ignorado nos querrá dar un golpe de efecto; uno sabe que a ese pichón de Leonardo se le ha ocurrido una ingeniosidad para cerrar su historia; uno sabe todo esto desde el título.
La poesía es la que más se presta para la tilinguería. En los recitales, aparecen muchachas hieráticas, con rostros de no haber ido bien al baño, y se leen todo un libro consistente en un par de sílabas por poema. !Carajo! ni Ungaretti ni Wang Wei consiguieron tamaña densidad lingüística...Y las caraduras se leen todo el libro mientras hay tres señores sentados en primera fila que atorran como la Bella Durmiente...
Y siempre queda bien leer a Paul Auster, a Saramago...
Después, están los libros de autoayuda. Un tipo, que los hace como si fueran empanadas, me golpeó el hombro y, condescendiente, me dijo: "muy buena su poesía" mientras seguía firmando libros en la Feria y había una cola de mujeres a la espera del milagro. El milagro, seguramente, consistía en que apareciera el "príncipe azul" y las colmara...Mientras tanto, allí está el libro del Fulano que vale como cincuenta mangos y nos entrega una llave al Paraíso Terrenal. "Muy buena su poesía, che"...me golpea el hombro mientras una veterana se le cuelga del brazo y le hace preguntas al oído...
Definición de tilingo/a en las letras: "sujeto que no sabe hacer ni los palotes, pero que en Clásica y Moderna, pasa por escritor consagrado"
!Hay que ver!

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de lengua inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007 fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES).

Una historia real

2008-05-30T10:07:00.002-03:00

Estas son las cosas que me pueden. Ante tanta perversidad, ante tanta soberbia, ante tanto hijoputismo, aparecen estas historias que son como un bálsamo, como una fuente de agua fresca, a pesar de lo triste del caso y a pesar del infortunio de tantos seres humanos.
Cuántas veces, en el afán de filosofar, hemos pensado en la arbitrariedad de la vida, en la cadena de injusticias y falta de lógica de muchas de nuestras acciones, en el por qué unos son beneficiados con la dicha y otros, castigados con la desgracia.
Como le decía el viejo Blake al tigre, refiriéndose a Dios: "¿El que creó al cordero, te crea a ti?"
Esta historia me la contó un padre atribulado y, a la vez, emocionado. Este hombre tenía un hijo discapacitado. En una ocasión, pasaban por la cancha del club de barrio donde estaban jugando un partido de fútbol. Su hijo, Facundo, le preguntó si lo dejarían jugar; el padre sabía que era difícil debido a la discapacidad de su hijo, pero hizo el intento. Se metieron en la cancha y, al rato, vino un muchacho, con la cinta de capitán en el brazo, y le dijo a Facundo: "¿No querés estar como suplente, faltan quince minutos y perdemos 2 a 1?"
Facundo, exultante, se puso la camiseta transpirada que había dejado otro muchacho. Y faltando cinco minutos, su equipo empata el partido 2 a 2. Y !oh, sorpresa! en una jugada en el área rival, el referí cobra penal. El equipo de Facundo tenía la oportunidad de ganar el partido 3 a 2. Y ese mismo muchacho, con la cinta de capitán, sale de la cancha y le deja el lugar a Facundo para que éste patee el penal.
El padre sabía que sólo un milagro podría hacer que su hijo convirtiera el penal. Y el milagro se produjo. Facundo pateó un tirito suave (lo máximo que podía hacer) y el arquero contrario voló como si la pelota se fuera a meter en el ángulo superior derecho y el tirito le pasó por debajo de la pierna y se convirtió en gol.
Facundo, en su alegría, levantó los brazos mientras los veintidos jugadores lo vitoreaban. Era el héroe de la jornada.
Cuando llegó a su casa y le contó a su madre, ésta, rebosante de dicha, lo apretó contra su corazón. Facundo lloraba de contento.
Fue el último verano que estuvo entre nosotros. Al invierno siguiente, Facundo nos dejó y debe estar en algún lugar del tiempo y el espacio, contando ese penal a quien lo quiera oír o, tal vez, protagonizando otras hazañas como esa.
Tal vez, esto no sea así, pero es lo que quisiera. Por una vez, la solidaridad humana congregó a veintidos almas para que Facundo pateara el penal de su vida y la pelota penetrara en el arco.
El otro día, observando un partido de chicos y viendo a tantos imbéciles (léase padres) insultar a sus propios hijos y a los hijos de los contrarios por una jugada invalidada o por un pifie en el juego, recordé, otra vez, la historia de Facundo. Y también me vino a la memoria esa arbitrariedad de la vida; cómo el padre de este chico discapacitado quisiera tenerlo a su lado, aunque errara mil penales. Y cómo aquellos que tienen hijos sanos, los degradan en público porque no jugaron como ellos querían.
Tenía razón el viejo William Blake: es muy perverso crear tigres y corderos, pero ¿para qué estamos nosotros sobre la tierra si no es para equilibrar las diferencias? ¿Para qué estamos?

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007 fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS."

!Viva la Patria!

2008-05-23T19:30:00.003-03:00

Se acerca el 25 de mayo y se me infla el corazón de patriotismo. Me coloco la escarapela, me emociono ante las banderitas azul y blanca en las puertas de los taxis, me sumo a los desbordes sentimentales de aquellos que lanzan frases estruendosas sobre nuestro "ser nacional".
!Carajo! !Como para no emocionarse! Y luego, de secarme el llanto, y guardar el pañuelo, me pongo a pensar en toda la farsa del patrioterismo.
Y recuerdo que los alemanes se manducaron seis millones de personas con esto de la patria y de la raza aria. Y Stalin confinó en Siberia millones de tipos porque no habían comulgado con la "madrecita Rusia". Y, entre nosotros, desaparecieron miles de jóvenes bajo la consigna de "somos derechos y humanos". Y murieron centenares de pibes, congelados y sin saber por qué, porque a un hijo de puta se le ocurrió ir a "argentinizar" las islas Malvinas.
!Cuántas patrañas! !Cuánta demagogia de cuarta!
Dicen ser compatriotas tuyos, pero si te pueden pisar, te pisan. Ese colectivero que te cierra las puertas en las narices, ese empleadito de Banco que te da vuelta la cara, ese portero que te mira de arriba-abajo como si fueras el jorobado de notre dame, el que se quedó con tus ahorros, el que, todos los días, te garca con la inflación, son -en la realidad virtual- habitantes de tu mismo suelo y, por ende, tendrían que marchar, codo a codo, contigo, en la solidaria actitud de un paisano.
Pues, no es así. Vives en una selva y hay que disfrazarse de tigre, de chacal, de rata de pantano, de cualquier alimaña viva, para sobrevivir. !Qué tristeza!
De ese 25 de mayo, ya nos mienten de entrada todos los historiadores truchos que existen por ahí, lenguaraces y chantas, que se hacen la película con cosas que pasaron hace doscientos años.
Entonces, dicen que "el pueblo quiere saber de qué se trata" y el pueblo frente al Cabildo no llegaban a cien. Y dicen que llovía y estaban con paragüas cuando los paragüas valían cuatro reales cada uno (una fortuna) y venían importados de Londres. Nos hablan de French y Beruti que eran dos patoteros (parecidos a D´Elía). El premio a French, que era cartero, fue nombrarlo Coronel.
Mataron a Moreno, pero de eso no se habla. Ponderan a Dorrego, un imbécil que se permitió reírse de Belgrano porque éste tenía la voz aflautada. Y ya no había plata para construir escuelas...
En la actualidad, inflamado de patriotismo, el gobierno se traslada hasta !Salta! para celebrar el 25 de mayo. Cuando, en realidad, es un acontecimiento eminentemente porteño porque pasó en Buenos Aires y fue Buenos Aires el que le picó el boleto al Virrey. ¿Le tienen miedo a la Homilía de Bergoglio? ¿Tienen terror que Bergoglio, con su parsimonia y su cara de póker, los levante en peso? ¿Les diga la verdad en la cara?
Quiero el lugar donde vivo, donde me comporto honestamente y trabajo como un galeote. No necesito dar muestras de "patriotismo". Lo hago todos los días cuando laburo sin joder a nadie. Pero hay un montón de hijos de puta que deberían escribir 500 mil veces "soy patriota" y, luego, a patadas en el culo, habría que llevarlos hasta Luján y, más tarde, traerlos dentro de una bolsa de arpillera y arrojarlos al Riachuelo como desechos contaminantes denunciados por Greenpeace.
Empezando por los que tienen el poder, empezando por los que venden eso que dicen defender, no por treinta monedas de mierda, sino por millones de verdes que van a parar a sus grosas cuentas bancarias (en Suiza, por supuesto).
Pero, eso sí. !VIVA LA PATRIA!
Nunca está de más, para los turros, lanzar un grito argentino, claro, vibrante y falso.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007 fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS.)

En el barrio La Mondiola

2008-05-07T13:02:00.002-03:00

Resulta que, hace unos días, anduve por el famoso barrio La Mondiola de Montevideo. Queda en la zona de Malvín y hasta allí fui, un viernes a la noche, a contar cosas de tango en el aniversario del Rotary de Malvín.
Llevamos para hacer "Garufa" de Soliño, Fontaina y Collazo, tres yoruguas de aquellos años.
Ese barrio La Mondiola, que cita el tango, era un barrio non sancto de Montevideo, al que las autoridades le daban licencia y era, como se decía, un barrio "permisivo". Allí tenía un ranchito la Troupe Ateniense, que era un grupo de artistas agrupados en comparsa. De allí salió el tango "Garufa", "Niño Bien", "Maula" y otros.
También, de casualidad, descubrí en Montevideo una calle que lleva el nombre de Víctor Soliño, que era español y había venido de muy chico a Montevideo. Soliño tiene libros publicados y una cantidad de letras de tango como éste al que me refiero. Su calle sale de donde está el Sheraton de Punta Carretas.
También encontré una plazoleta que lleva el nombre de Alfredo Zitarrosa. Está frente al cementerio de Montevideo.
Pero, bueno. Ese barrio La Mondiola es de donde salía "Garufa" un personaje que Soliño y Fontaina ridiculizan en el tango. Era Garufa el típico gil que se creía un vivo de siete suelas. Y por eso caminaba por la calle San José, una calle céntrica de Montevideo. Eso fue cuando el tango lo cantaba el uruguayo Alberto Vila. Cuando el tema cruzó el charco y lo agarró Rosita Quiroga, sus autores le cambiaron lo de la calle San José por el Parque Japonés. Develado el enigma del por qué autores uruguayos hablaban del Parque Japonés que estaba en Buenos Aires, en la zona de Retiro.
Cuando estaba explicando el tango ante una cantidad grande de público, un viejito sentado a una mesa, muy bien, se prendió en la evocación y empezó a contar entretelones del tango, con gran sapiencia. Por respeto, me mantuve en silencio hasta que el Presidente del Rotary de Malvín lo cortó en seco y el viejito se llamó a silencio. Pero, en verdad, no estaba diciendo pavadas; conocía y mucho de estos temas de autores uruguayos.
Fue una noche hermosa la vivida en el barrio de Malvín, en pleno La Mondiola que lucen, orgullosos, los habitantes de ese cacho de historia de una ciudad entrañable, muy generosa con nosotros.
El sábado por la noche, me llevaron a una cena-show donde, también, la pasé muy bien con un espectáculo muy bien armado con candombe, folklore y tango y un servicio gastronómico excelente. El lugar se llama "El Milongón" y está en el centro de Montevideo.
Allí conocí a una mulata que bailaba candombe, que era el número atracción por su cuerpo generoso. Todavía tengo en mi retina esas caderas y esos gluteos que se movían, frenéticamente, al son de los tamboriles.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS.)

Una Travesura

2008-05-03T18:27:00.002-03:00

Recibí una invitación de la editorial Dunken para participar en una Antología de autores de poesía y envié un poema que titulé: "La Tejedora en el patio".
El poema salió seleccionado, según parece, entre más de 3000 textos que recibió la editorial y acaban de publicar el libro. "La Tejedora en el patio" se convirtió, por obra de los que corrigieron el libro, en "La Tejedora". Pero ahí está, compartiendo con más de 60 textos la antología en cuestión, que titularon: "Agujas del tiempo".
El libro está muy bien editado aunque debieron poner los datos personales de los autores. Para eso, los habían pedido. Pero, bueno. Son detalles. Y el día 1 de mayo (día del Trabajador) lo presentaron en la sala Victoria Ocampo de la Feria del Libro.
Hasta allí, fui, sorteando cochecitos con pibe, ancianos con trípode, discapacitados que exhiben su cucarda de impedidos, colados y cuanta humanidad se le ocurrió ir en un feriado a visitar la Feria como si fuera ésta un gran shopping, aunque con un solo producto: el libro.
Como es mi inveterada costumbre, me equivoqué de sala y me fui a la Jorge Luis Borges. Por lo cual, luego tuve que caminar tropezando con multitudes que venían en contrario para llegar a la sala en cuestión. Pero, bueno, llegué y me senté en una sala a medio llenar que contaba, ya, en el escenario con los que iban a presentar la antología y las dos actrices que iban a leer: Zulma Faiad y Erika Wallner.
El acto fue ameno, breve, las dos actrices leyeron muy poquitos poemas del libro, había unos cuantos autores que no estaban presentes, algunos porque eran del interior del país y otros porque se deben haber quedado durmiendo aprovechando el feriado.
Cuando me tocó el turno de pasar al frente a buscar el ejemplar que me regaló Dunken, Zulma Faiad me miró y me dijo que mi poema "le había encantado", juicio que refrendó Erika, vestida a lo varón con un sombrerito que le quedaba divino.
Agradecí, como corresponde, y al darme vuelta veo que el fotógrafo del acto era mi amigo, el poeta Daniel Grad. Nos saludamos y él, con la impronta de todo fotógrafo, me obligó a subir al estrado y sacarme una foto con las dos actrices que, gentilmente, aceptaron.
Por lo tanto, además de poeta, ahora soy un cholulo. Y recordé mis años mozos cuando íbamos al Tabarís a ver bailar a la "lechuguita" Zulma Faiad, una turquita que estaba en los sueños y en las ensoñaciones de tantos jóvenes, incluyéndome a mí.
Nos dimos un beso, la apreté un poquito y me bajé del estrado con la sensación de haber cumplido (aunque sea de modo virtual) aquel sueño mozo: ser el galán, el amado, el amante, el macho pistola, de una vedette que daba las doce antes de tiempo.
Ah, cosas de la vejez...De poeta sensual y lúbrico...De tipo que ha amado más con el bocho que con el físico...Que Zulma (y Erika) hayan dicho que mi poema "La Tejedora" les había "encantado", es uno de los elogios que me gustarían poner en un marquito. Y lo ando desparramando por todos lados...Y lo luzco y lo recuerdo con orgullo, porque, en definitiva, es como si me lo hubiesen dicho en otro ámbito...y no por mi poema, se entiende...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el año 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS." por la Legislatura Porteña.

El micro radial

2008-04-21T11:41:00.003-03:00

Acabo de salir al aire por segunda vez, en este micro radial, merced a la gentileza de mi amigo Juan Carlos Apicella.
A propósito de su programa, quiero rectificar que no se llama "Paisajes argentinos" como, por error, salió registrado en la nota anterior. Se llama "Pasiones argentinas" y va por Radio Sensaciones (AM 1480) y es escuchado por una audiencia muy grande. !Mejor así!
Este domingo hablé sobre una historia real hecha tango. El tema "Como dos extraños" surgió de un hecho que se dio en el Cabaret "Marabú" (ubicado en la calle Maipú entre Sarmiento y Corrientes) y que tuvo, como testigo y, luego, como letrista, al inefable Katunga Contursi, el locutor de radio, el hijo de otro portento: Pascual Contursi, el autor de "Mi noche triste".
Según parece, una muchacha muy bonita, que venía de Córdoba, se llegó al Marabú para pedir trabajo. La tomaron y al poco tiempo, esta chica se puso de novia con un camarero del lugar. La pareja funcionaba muy bien y estaban muy enamorados, uno del otro.
Hasta que un día llegó al cabaret un hombre, acompañado de otros dos, la tomó del pelo a la muchacha y, arrastrándola, la fue sacando del local. La gente del Marabú reaccionó, pero el hombre exhibió una libreta de casamiento, dijo que era el marido y que la sacaba de ese antro de perdición.
El novio quedó muy triste y extrañando la pérdida de su amada. Pasaron dos años y ante la insistencia de sus amigos, aprovechó unos días de vacaciones para irse a Córdoba a buscarla, con algunos datos imprecisos que le había dado la muchacha.
La encontró en un almacén de ramos generales de un barrio de la capital cordobesa atrás de un mostrador, atendiendo a los clientes. Pero ya no era la misma. El tiempo había hecho estragos; estaba gorda, desgreñada, sin dientes, una ruina.
El muchacho huyó espantado del lugar y, a los sollozos, le contó la historia a Katunga. Este aprovechó para escribirla y con una melodía bellísima que le había entregado, tiempo atrás, el músico Pedro Laurenz, compuso "Como dos extraños", tango que grabó en 1940 la orqueza de Laurenz con su cantor Juan Carlos Casas. De allí en más, múltiples fueron sus versiones.
También expliqué que, en una época (luego del golpe militar de 1943) se habían prohibido tangos y palabras que se consideraban "inmorales". Una de ellas era la palabra "Cabaret" ("Taberna" en francés) por lo cual se obligaba a cambiar la palabra. Los tangos eran multitud porque el "Cabaret" era un referente de la época.
Por eso, en "Griseta", donde se cantaba: "en el loco divagar del cabaret" había que decir: "en el loco divagar del barrio aquel"; en "Mano cruel": "hoy te he visto a la salida de un lujoso cabaret" se decía: "hoy te he visto a la salida de una fiesta de oropel" y así sucesivamente. Un horror.
Y en esos Cabarets donde tantas historias se tejieron, se tejió ésta de "Como dos extraños" de Contursi y Laurenz, que tiene suma vigencia aún en nuestros días.
Estas cositas dije en el micro radial que va por la radio Sensaciones (AM 1480) desde las 11.05 de la mañana de los domingos hasta, más o menos, 11.20 horas.
Menos el domingo que viene ya que estaré en Montevideo, hablando también de Tango.
Así será (lo del programa, digo) hasta que Api me raje (esperemos que no).

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS."

Cosas nuevas

2008-04-17T10:28:00.002-03:00

Esa polémica sobre opiniones de actualidad que le pedí a mis amigos, tuvo, como consecuencia, que me embarcara en un nuevo trabajo. Juan Carlos Apicella, astutamente, me solicitó que participara en su exitoso programa de radio con una columna que va los domingos a las 11.05 horas.
Y me embarqué. Comencé el domingo anterior contando "El Hotel Azul", el extraordinario relato de Stephen Crane.
Y como tengo entera libertad en esos minutos que me dispensa Juanca, hablaré sobre diversos temas, de la actualidad inclusive.
El programa es muy escuchado y ya tuve alguna repercusión con comentarios recibidos por correo electrónico. Parece que cayó bien y produje interés con ese cuento de Crane, tan lleno de sugerencias y reflexiones.
Siempre me gustó participar en la radio, pero siempre me puse como meta que tenía que ser un programa con audiencia. Me parece absurdo derrochar tiempo y esfuerzo en programas que no escucha nadie, en radios cuyo alcance no llegan ni a la esquina.
Eso es, simplemente, barnizarse el ego y "jugar" a ser "hombre de radio".
Las cosas deben hacerse profesionalmente o no hacerse. Y profesionalizarse quiere decir ser serio, responsable, buscar la excelencia.
Hay programas radiales que dan "vergüenza ajena". Son chabacanos, vulgares, apelan al facilismo, buscan la complicidad barata de un público que llama haciéndose la ilusión que también participa de la "cocina" de la radio. Y el resultado es horripilante.
El programa de Api es serio, se llama "Paisajes Argentinos" y tiene una buena comunicación con su audiencia, que es mucha. Bueno, allí estoy todos los domingos alrededor de las 11 horas.
Ojalá podamos aportar algo de interés a los muchos oyentes, sobre todo levantando la puntería y no abaratando la ya de por sí decaída radio argentina.
Juanca me dio la posibilidad y allí voy. Para mí, es una cosa nueva, otra más de las tantas que encaré, siempre en el campo de la comunicación, de la cultura.
El programa de Apicella va por AM 1480 (Radio "Sensaciones") y si tienen la oportunidad de escucharme, no dejen de enviarme su comentario a este Blog: www.robertodiazpoeta.blogspot.com
Hago una salvedad: no estaré en el programa el domingo 27, porque viajo a Montevideo a hablar sobre Tango.
Luego, retomaré el programa.
Entre otras novedades que tengo para comentar es que firmaré libros en la Feria el lunes 5 de mayo a las 18.30 horas. Y participaré de una Antología (donde hay un trabajo mío) que se presentará en la Feria el 1 de mayo.
Seguimos andando (por prepotencia de trabajo, como quería Roberto Arlt). Los hombres de la Cultura no tenemos otra que abrirnos paso a fuerza de laburo. Entre tanto ruido, es bueno que hagamos conocer nuestras voces...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En 2007 fue reconocido PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS.

Agradezco a todos

2008-04-02T10:47:00.002-03:00

La convocatoria que le hice a mis amigos con respecto a la nota anterior, tuvo muchas respuestas. Hasta un ofrecimiento para una columna en una radio, que aceptaré, por supuesto, aunque sea, sin duda, más trabajo y obligaciones para mí.
En todas las reflexiones que mis amigos hicieron, hay puntos coincidentes con mi pensamiento y puntos que no lo son tantos. Respeto infinitamente la manera de pensar de todos.
Voy a tratar (aunque sé que es difícil) precisar un poco más mi pensamiento (que no quiere decir que sea la VERDAD ABSOLUTA ni una GENIALIDAD de mi parte).
En los años que he vivido, me pasé siempre soportando gobiernos civiles y militares que hicieron del Populismo su razón de ser y de existir. ¿O acaso no era populismo los ravioles de doña Dominga que Lanusse comía por TV o el campeonato de fútbol de 1978 mientras se asesinaba a una generación o las fastos patrioteros y fascitoides de la guerra de Malvinas? ¿Y no era populismo las cajitas de Pan de Alfonsín, el "Altar de la Patria" de López Rega o Menem jugando de cinco al lado de Maradona? Podría seguir citando ejemplos infinitos de estos males endémicos de la Argentina.
Y todos vinieron a salvar "a los pobres". Y todos (o casi) despotricaron contra los poderosos de la Sociedad Rural, de la "oligarquía" vernácula, contra el imperialismo, etc. etc. etc.
Pero resulta que, civiles y militares,produjeron genocidios, inestabilidades políticas y jurídicas, hiperinflación, desocupación, "corralito", represión, etc.
Y los argentinos seguimos pensando con cualquier parte del cuerpo menos con la cabeza y el sentido común.
Para que no quede dudas, yo no soy hacendado ni tengo tierras (ni siquiera tengo nada que me pertenezca, de la que sea propietario). Pero la Argentina vive del campo no desde ahora, desde la soja, sino desde siempre. Nicolás Avellaneda pagó una bruta deuda externa en su tiempo con tres cosechas de trigo. Los miles de millones de dólares almacenados, hoy, en el Banco Central son, en su mayoría, de las exportaciones del campo.
En la Argentina, hay un doble discurso que aterra. Hay una hipocresía increíble. Y tipos que viven en dúplex, que tienen cuentas bancarias, automóvil que cambian seguido y veraneos en donde se les cante, hablan de la "oligarquía"...y te hablan de los pobres...y funcionarios que tienen campos, gruesas cuentas bancarias, que viven como marajaes, te hablan en contra de los "ricos"...y les hacen creer a la pobre gente que ellos vienen a "distribuir la riqueza"...y dicen que ser "cartonero" es un trabajo "digno"...
De este infame "populismo" estoy podrido. Porque si el país hubiese sido bien gobernado, seriamente gobernado, razonablemente gobernado, tendríamos que vivir, todos, como viven los países desarrollados, donde a nadie se le ocurre afanarle al otro la billetera o pegarle un fierrazo en la cabeza para quitarle las zapatillas.
¿Quién nos hizo tan ruines? ¿Quién o quiénes nos hizo tan mediocres, tan lauchas maiceras, tan alcahuetes del poder de turno, tan imbéciles?
Si nosotros pensamos que esta es una lucha entre oligarcas y un gobierno de "progres" que quiere distribuir la riqueza, seremos, como siempre, unos tarados desenfocados de la realidad.
Esta es una pelea por plata; la gente del campo sale a defender lo que piensan les pertenece y un gobierno que, en su avidez de poder y de dinero, tensa la cuerda hasta estos límites patéticos, desvía el discurso central y quiere hacerle creer a la gente que ellos están defendiendo nuestro "pan"... Este es el sofisma artero, la mentira que les venden, permanentemente, a la "gilada".
Este gobierno no tiene ni la más pálida idea de lo que es planear algo. Este es un grupo que tomó el poder y que está sentado arriba de una pila de soja (es decir de divisas). Vieron la coyuntura y la aprovecharon. Pero, como le pasa siempre a la Argentina y a su populismo, se vive del campo, se vive de las buenas o malas cosechas. Si la cosecha anda bien, repartimos unos grullos a los "negros" y siga el corso...Si la cosecha viene mala, y bue...que se arreglen...que saqueen los supermercados, que revuelvan la basura, que cirujeen, que se vayan a vivir a otro lado...Mientras tanto !Argentina! !Argentina! démosle al bombo, hagamos concentraciones gigantescas, discursos rimbombantes donde hablemos de los ricos malos, de Bush, de la explotación de los indigentes, como si nos estuvieran gobernando marcianos y no los mismos que nos llevan, siempre, siempre, a los mismos resultados desastrosos.
!Dejémonos de joder!

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, con premios nacionales e internacionales. Acaba de ser distinguido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS. en el 2007)

¿De qué se quejan?

2008-04-01T10:56:00.003-03:00

Ese viejo refrán de quien siembra vientos...se podría aplicar a todos estos personajes nefastos que aparecen en la Argentina de siempre, la de hoy, la de ayer, la de anteayer.
El gobierno se queja del paro del campo y de los piquetes en la ruta, metodología que utilizaron (y utilizan) hasta el hartazgo todos aquellos que le han sido funcionales hasta ahora. ¿Quién inventó los piquetes? !Ah...,claro! Según la peregrina teoría de la Presidenta, hay dos piquetes: el de la miseria y el de la abundancia...¿En cuál de los dos se alineará ella?
Recibo una carta abierta dirigida a Cristina firmada por el actor Fernando Peña. En un tono quejumbroso y humildón, este supuesto "transgresor" se le queja a Cristina por la actitud de Luis D´Elía que lo maltrató en su programa, que lo llamó "sorete" y que lo prepoteó. !Qué raro ¿no es cierto? que D´Elía prepotee a alguien! Pero ¿de qué se queja Peña? ¿Acaso él no es un transgresor, dispuesto siempre a utilizar ese mentado desparpajo de los homosexuales, siempre dispuesto a "descolocar" al otro aunque sea gratuitamente? ¿De qué se queja?
Claro, como Peña es uruguayo, no sabe que la Argentina tiene una tradición en eso de "patotear". Desde la Mazorca, mire...que eran unos tipos que venían a tu casa y si vos no pensabas igual al poder de turno, te cortaban el gaznate con unas cuchillas muy afiladitas...a eso la llamaban "la refalosa" y hasta hay una música nativa que se llama así...!Qué tal! ¿Y nos olvidamos de la Alianza Libertadora Nacionalista, que quemaba iglesias y libros en la vía pública? ¿Y de la Triple A? ¿Y de la "patota sindical"? ¿Y de los "Batatas" de Menem?...Bueno, ¿por qué, entonces, los Kirchner no van a tener su propia "patota"? Y ahí es donde aparece el bueno de D´Elía, transgresor él también, diciendo que odia a los blancos, que odia a los ricos (¿es que los Kirchner estarán en la indigencia y nosotros no lo sabemos?)y que le da un poco de asquito ese mariquita de Fernando Peña que, ante la prepoteada de D´Elía, sintió algo (¿algo?) de miedo y se metió su propia transgresión en...bueno, donde él acostumbra guardarse todas sus intimidades...
!Qué país mi país! Mientras tanto, la cultura...bien, gracias...¿y el asesino del hincha de Velez?...bien, gracias...¿Y la inflación?...
Esta tarde, habrá una concentración en Plaza de Mayo (la Plaza de D´Elía)en defensa de Cristina y espero que no haya rubios de ojos verdes ni ningún funcionario del gobierno (por lo de los ricos, digo) y D´Elía pueda expresar todo su odio cerval y darle alguna piña a alguien que lo moleste y pueda sentirse "realizado"...
¿Saben cuántas veces he visto esta película? Creo, y no me equivoco si digo que más que "Casablanca" y eso que ésta la he visto hasta que Bogart, al final, se arrepiente y se la agarra a la Ingrid para él, acabando con esos escrúpulos de romántico...
Hablando de escrúpulos...me estaba acordando del gobierno, pero no...sigamos el consejo de Shakespeare: "el resto es silencio..."

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. Acaba de ser reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS. EN EL AÑO 2007)

Tango-Taxi

2008-03-15T22:02:00.002-02:00

Es sábado a la noche. Horas antes, acaban de matar a un hincha de fútbol en el camino al estadio de San Lorenzo. Tenía 21 años. Una bala disparada (todavía no se sabe de dónde) terminó con la vida de este muchacho, simpatizante de Velez Sarsfield. ¿Puede entenderse tamaña demencia? Bue...Yo soy de la opinión que, de dirigentes dementes, no puede salir una sociedad muy normal. Y estamos en manos de dementes y, lo que es peor, de dementes mediocres. Y, además, canallas que se hacen los distraídos y mienten desvergonzadamente. Con una justicia que es un bochorno y que propicia estos actos delirantes. Pero, también creo, que nos merecemos esto, más allá de que yo pertenezca a una minoría que debe padecer la dictadura de la mayoría. Así nos va...
Pero, en verdad, quería hablar del "Tango-Taxi" porque mi amigo Luis Alposta me envió unas fotos de Japón y me cuenta la historia de un japonés que tenía un taxi con los colores celeste y blanco y pasaba tangos dentro del vehículo. Un fanático de nuestra música, un verdadero embajador del tango en su país. Una curiosidad.
Y lo que causa verdadera hilaridad (y bronca !por qué no!) es que, entre nosotros, hay una cantidad muy grande de infradotados que niegan nuestra canción popular.
Tienen las orejas galvanizadas y un cerebro donde solamente puede entrar alguna frase balbuceante de un diálogo con algún compinche.
Tienen atrofiadas las neuronas, no tienen sensibilidad, han perdido el lenguaje, y se dejan dominar por los intereses en juego. Por eso, son tan domesticados; por eso, votan como votan.
El Tango es el único género en el mundo entero que abarcó todas las temáticas, que se expresó con poesía y belleza y que tiene una danza atrapante, elegida por múltiples extranjeros que se apasionan por bailarla.
Esto del Tango-Taxi que me cuenta Luis Alposta (con fotos que, así, lo atestigua) es un ejemplo más de esa pasión y ese cariño que sienten muchos japoneses por el Tango.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales; en el 2007, fue declarado "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS.)

La importancia del tango en el mundo

2008-03-09T09:50:00.002-02:00

Ustedes saben que circula por Internet un texto (del que muchos tilingos se hacen eco) de que el tango nació en Finlandia y que fueron, precisamente, fineses los que lo trajeron a estas playas.
Si bien el origen del Tango es una incógnita, hay mucho asidero en considerarlo hijo de la habanera o una rama colateral de la milonga. En fin, sea como fuere, es evidente que el Tango nació aquí y que, a los pocos años, de haberse conocido el invento del señor Band, ya había en estas playas músicos que tocaban ese instrumento (estoy hablando del BANDONEON)que, indudablemente, es el "alma mater" de esta música que llamamos Tango.
Pero volviendo a nuestra época, la importancia del Tango (que debe, todos los días, sacar su documento de identidad por estas playas donde hay un montón de tontos que le decretan su extremaunción)a nivel internacional sigue creciendo; la gente de otras latitudes se deslumbra por su danza, pero no deja de percibir lo extraordinario de su música y la profundidad que revelan sus letras, tal vez lo más significativo universalmente -como poesía- si la comparamos con otros géneros, también importantes.
El martes próximo llegan, a Buenos Aires, una pareja de queridos amigos que son catalanes: Marga y Angel. Desde hace un tiempo, estos dos seres magníficos vienen aquí a interiorizarse de nuestros locales de baile, se bailan todo y se quedan un mes entre nosotros, frecuentando amigos y reuniones fraternales donde se habla de Tango.
Son Marga y Angel, oriundos de Sabadell, un pueblo cercano a Barcelona. Allí, enseñan a bailar el Tango, pero todo lo hacen sin un fin comercial. Simplemente, por amor a nuestra música.
Espero con ansiedad su llegada porque sé pasaremos unos momentos muy gratos en compañía de esta pareja encantadora. Seguramente, Marga cocinará alguna Paella y, entre vinito y vinito, seguiremos cultivando la amistad.
Tienen, en Cataluña, un sitio en Internet al que se puede acceder pulsando: www.infocatalunyatango.com y, allí, encontraremos lugares bailables, una serie de autores de tango contemporáneos con sus respectivos curriculums y las letras de sus obras, una galería de intérpretes, etc. Todo esto armado, generosamente, por Marga y su marido.
El Tango, entonces, sigue revelando su importancia internacional, a pesar de los agoreros de siempre, los ignorantes de siempre, algunos conductores de programas (que dan vergüenza ajena) y los intereses poderosos de siempre que nos quieren robar nuestra identidad cultural.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue declarado: "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS."

El Hotel Azul

2008-02-27T18:46:00.002-02:00

Acabo de traducir algunos cuentos de Stephen Crane, escritor norteamericano que falleció muy joven, a los 28 años. En su corta vida, demostró ser un narrador excepcional; tanto es así, que Theodore Dreiser y Ernest Hemingway, debieron aceptar que Crane había sido su "papá" literario.
Fue periodista, corresponsal de guerra (cubrió la guerra greco-turca y la guerra contra España, cuando los EE.UU. se quedaron con Cuba)a finales del siglo XIX.
De todo lo que Crane escribió, a mí me subyuga "El Hotel Azul", un cuento que es perfecto y demuestra la maestría de este narrador.
En un pueblito del interior de los EE.UU, hay un hotel pintado de un azul rabioso; el propietario, Scully, lo hizo para llamar la atención de los viajeros que llegan a la pequeña estación de tren. En medio de una borrasca de nieve, tres sujetos arriban con el tren y Scully consigue atraerlos hacia su hotel. Una vez allí, la tormenta arrecia aún más fuerte y quedan atrapados.
Uno de los personajes, que parece sueco, se comporta de manera extraña; da la impresión de no estar bien en sus cabales. Demuestra miedo, agresividad, es huraño, dice cosas no demasiado comprensibles, etc.
El hijo del dueño del hotel, un muchacho, invita, para vencer el aburrimiento, a una partida de cartas. Los huéspedes aceptan. En medio de la partida, el sueco reacciona con violencia y acusa al muchacho de hacer trampas. De la discusión (el joven niega rotundamente lo de la trampa) surge ir a pelear afuera y el sueco le da una paliza al muchacho. Entonces, Scully, el propietario del hotel, decide echar al sueco.
El sueco, indignado y temeroso a la vez (piensa que lo van a asesinar entre todos) se aleja en medio de la tormenta, llega al pueblo, se mete en el bar y se emborracha. Alardea de la paliza que le dio al muchacho por tramposo e invita a beber a tres sujetos que están en una mesa, uno de ellos jugador profesional. Como no le aceptan el convite, el sueco reacciona con violencia y agrede al jugador. Este le clava un estilete y lo mata...
Pasa el tiempo y los otros dos huéspedes del hotel (un vaquero y un corredor de comercio) se encuentran y recuerdan el episodio. Al jugador le han dado tres años por matar al sueco y ellos se ponen a comentar los sucesos de aquel día.
Del diálogo, el corredor de comercio le dice al vaquero que el sueco tenía razón: el muchacho hacía trampas y él no se atrevió a denunciarlo. Su teoría, entonces, es que TODOS tienen la culpa de haber matado al sueco, no solamente el jugador, el que lo mató en la realidad.
El vaquero no comparte este razonamiento...
Este cuento deja muchísimas reflexiones. Primero: el "NO TE METAS" de este individuo; su silencio llevó a un hombre a la muerte. Segundo: tiene que ver con nuestros prejuicios: el sueco era una persona antipática y extraña. Por lo tanto, terminó como lo estaba preanunciando. Tercero: la ingratitud (el peor pecado según Cervantes). Al sueco le hicieron un vacío porque era distinto y el hipócrita, que había visto las trampas del muchacho, se calló la boca.
Una pintura acabada de lo que son muchos especímenes de nuestra especie. Se rasgan las vestiduras en opiniones sumamente "morales" y mandan a la muerte a alguien, que poseía LA VERDAD.
Y por último, la gratuidad de todo: no jugaban por nada, salvo para matar el tiempo en medio de una borrasca.
No hablar a su tiempo o hablar demasiado, puede llevarnos al drama o, como en este caso, a la tragedia.
Esta es la enseñanza del cuento de Crane que muchos deberían aprender. Todos ellos salieron en defensa del TRAMPOSO; uno por pusilánime, el resto por ignorancia y por prejuicio. Y condenaron de antemano a alguien que decía LA VERDAD.
Por eso, hay que tener mucho cuidado con los "Perry Mason" que opinan sin tener la más mínima idea de los hechos o, apenas, pizpean una parte. A veces, la APARIENCIA oculta la ESENCIA. Y la INJUSTICIA brilla en todo su esplendor.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. En el 2007, fue reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS.)

La Pajarera

2008-02-16T14:55:00.002-02:00

Desde incontables años, existe, en Wilde, una casa con una pajarera muy grande. Años atrás, la gente se detenía para contemplar la multitud de aves que lucía. Y los chicos, con los ojos llenos de asombro, seguían el vuelo raudo de calandrias y canarios, el canto multicolor, las ranas que chapoteaban en un charco de agua en el piso de la pajarera, los loros que parloteaban en otra zona de esa vivienda que cobijaba pájaros.
Todo ese lugar donde esto ocurría, estaba poblado de alegría, de mañanas soleadas, de veranos estruendosos, de trinos.
Los años pasaron para nosotros y el país. Pasaron las historias personales y las historias colectivas; hubo cimbronazos individuales y masivos, hubo comedias y tragedias, hubo de todo como suele ocurrir en la "Viña del Señor".
Lo real, lo concreto, es que tanto nosotros como el país todo ha ido retrocediendo. Los hombres fueron perdiendo la inocencia, fueron perdiendo la Poesía. El corazón de todos se fue resecando, angostando, hasta convertirse en una simple feta que late, porque sí nomás.
Apareció la muerte, aparecieron las hordas de la muerte y se llevó la vida de a miles. A su vez, cayeron, a nuestro lado, afectos por doquier. Y el tiempo, ese gran asesino, se llevó lo mejor de cada uno de nosotros.
La Pajarera sigue, todavía, en pie. Es un símbolo. Y la gente se asombra y se detiene a mirar. Pero existe una diferencia con aquella otra, la de las aves multicolores y los cantos en la mañana. En esa inmensa Pajarera, hay, ahora, un sólo pájaro. Un cardenal de copete rojo observa, confuso, hacia todos lados y sólo encuentra soledad y vacío.
Como en aquel hermoso cuento de O. Henry, cuando la enferma espera la caída de la última hoja del árbol que anunciará su muerte, siento ganas de pintarle pájaros a la Pajarera (como esa hoja que su amigo pintor le dibujó a la enferma, esa hoja perenne, dibujada, que jamás se caerá)para romper con ese presagio de que, cuando el cardenal desaparezca, he de desaparecer yo y, por supuesto, el mundo que, hoy, a pesar de sus claroscuros, lo siento, todavía, mío.
Si supiera pintar, le pintaría muchas aves a mi querida Pajarera de Wilde. Como un reflejo de estos tiempos, donde, cada vez, nos quedamos con menos pájaros, lo aliento, diariamente, al cardenal a que resista, a que no se deje vencer por la soledad.
Mientras él cante, yo cantaré. Me lo he propuesto. En esa simbiosis, yo soy el cardenal encerrado en esa Pajarera que se ha ido vaciando.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. Fue declarado PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS. EN EL AÑO 2007.

A otra cosa

2008-02-05T21:09:00.000-02:00

No es bueno atarse de por vida; trae hastío, trae rutina, trae anquilosamiento. Las relaciones humanas pertenecen al mundo de la soledad, al mundo del soliloquio, a la individualidad más extrema. El otro es, siempre eso: el otro, más allá de ciertos afectos circunstanciales.
El Amor no es otra cosa que una herramienta que inventaron los románticos para dramatizar, aún más, la Vida; para tener argumentos estéticos, para seguir perpetuando el mito de la perennidad de las almas.
Pero lo único concreto es que todo pasa como pasan los ríos y nadie, como decía el viejo Herodoto, se baña dos veces en las mismas aguas.
Cada vez más, el hombre va perdiendo su sentido de pertenencia. Es casi imposible que alguien te pertenezca por entero; esto se acabó si es que alguna vez existió. Tengo serias dudas.
Cada uno es lo que es, con su pasado, su presente y su futuro, con sus traumas, con sus fantasmas, con sus desvelos y sus sueños. Con sus pasiones, sus resentimientos, sus dudas y sus vacilaciones.
La mujer (o ciertas mujeres preñadas de histeria) creen que pueden absorber al macho, como hacen algunas arañas perversas; ciertos hombres creen, vanamente, que pueden sojuzgar, a su libre albedrío, a su amante. Nada más lejos de la verdad. Y si lo intentan, lo más factible es que fracasen en el intento.
Los dramas pasionales, con el tiempo, se convierten en burdos vodeviles; la tragedia termina en comedia, cuando el tiempo (es decir, la indiferencia) gana los corazones.
A no llorar por cosas que terminaron; seamos adultos, seamos inteligentes y sensatos. Ninguna lágrima vale que se derrame por un hombre o una mujer. Ninguna.
Las cosas pasan y no quedan; la vida continúa; el tiempo, también.
A lo sumo, si queremos idealizar en algo la cuestión, hagamos una pequeña catarsis con un poema, con un dibujo, con un recuerdo.
Pero, poco. Nada merece eternizarse y eso que llamamos Amor, tampoco...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. ACABA DE SER DISTINGUIDO COMO PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS.

Un nuevo año

2007-12-28T10:33:00.000-03:00

Este año 2007 que se nos va, fue bastante propicio para mí. En el plano literario, tuve muchas satisfacciones ya que logré sendos terceros puestos, uno en el Certamen de SADAIC con mi vals "Tu amor en la casa"; luego con un cuento titulado "Abuelita" en el Certamen "Leopoldo Marechal" de la Municipalidad de Morón. Posteriormente, el primer premio en el Certamen del Fondo Nacional de las Artes con una milonga que tiene música de Reynaldo Martín titulada "Milonga de noche larga". Ya por el mes de setiembre, la Legislatura porteña aprobó por unanimidad el reconocimiento como "Personalidad destacada de la cultura de la ciudad autónoma de Buenos Aires", hecho que se concretó en el Salón Dorado de la Legislatura el día 31 de octubre cuando tanto mi amigo Reynaldo Martín como yo, recibimos de manos del diputado Héctor Bidonde la distinción. Fue un acto cálido y emotivo con el salón colmado de colegas y amigos.
Y finalmente el primer premio que me otorgó un jurado integrado por Luis Alposta, Hilda Guerra y Marcos Silber en el Certamen sobre el centenario del nacimiento de Homero Manzi con cuatro sonetos que le dediqué al gran poeta popular. Este certamen lo organizó Bairespopular, una entidad de Boedo. El premio se hizo público en el mes de noviembre con un acto de premiación y la exhibición de un video sobre la vida y trayectoria de Manzi.
Por lo tanto, no puedo quejarme. Mi salud y la de mi familia transitó por carriles bastante normales; mi madre, con sus 90 años, está muy bien y yo sigo teniendo trabajo literario en la Municipalidad de Avellaneda, mi taller en Gente de Arte funcionó bastante bien y continúo escribiendo para el diario "La Ciudad". No puedo quejarme.
Y si bien nunca he sido conformista (por el contrario, más bien protestón) a esta altura de mi existencia, aprendí que hay que tomar lo que la vida te da, sea mucho o poco.
Por lo tanto, me conformo si el 2008 quiere ser indulgente conmigo, como lo fue el 2007, y me otorga algo similar. De lo contrario, no me enojaré con el año, siempre y cuando me dé afectos y una salud como para seguir remando.
A todos mis amigos y colegas, que suelen leer este modesto diario, les deseo toda la suerte del mundo, sobre todo en sus vocaciones y en sus amores. El dinero y la salud son hados caprichosos que, a veces, te abrazan y, otras, te niegan el saludo.
!Muy buen año 2008 para todos!

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales; fue reconocido "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.

El Grupo "El Pan Duro"

2007-12-21T11:02:00.000-03:00

Noches pasadas, estuvimos en la Academia Porteña del Lunfardo celebrando la aparición de un libro sobre el Grupo "El Pan Duro".
El autor ha sido el poeta y amigo Héctor Negro y la reunión tuvo la calidez que suele tener el repaso de los recuerdos. Una serie de poetas (más encanecidos merced a la compañía del tiempo) se hicieron presentes para homenajear a este Grupo de Poetas que supo tener protagonismo en la década del ´60. Allí estaban los que integraron el Grupo como Hugo Ditaranto, Julio César Silvain, Alberto Wainer, Luis Alberto Navalesi, Tito Agosti, quien les habla y Héctor Negro, el autor del libro.
También, sentados entre el público, andaban los queridos Carlos Patiño y Rafael Alberto Vásquez, que pertenecieron a otro legendario Grupo: "Barrilete".
Eugenio Mandrini rompió el fuego con su proverbial elocuencia, Negro fue haciendo de hilo conductor y los poetas del Grupo "El Pan Duro" brindaron un recital con un par de poemas de su autoría (de antes y después).
Se rememoraron hitos del "Pan Duro", como el bar "Callao 11", la casona de Medrano y Corrientes "Noa Noa", por donde tantos conspicuos artistas pasaron. Y se recordó, también, a uno de sus fundadores: el poeta Juan Gelman, a los que ya no están o a los que están viviendo en el exterior como Juan Hierba.
Fue una noche de plena emoción porque hubo reencuentros (grato fue mi reencuentro con Alberto Wainer a quien no veía desde hacía muchos años) y con otros muchachos.
El Grupo "El Pan Duro" fue un hito en la poesía de los 60; luego, sus integrantes tomaron por distintos rumbos, pero su nombre quedó ligado a una manera de ser y de sentir, a una sensibilidad propia y a un estilo de vida y obra que ha sido reconocido por el mundo de la cultura, más allá de los tradicionales "ninguneos" de los grandes medios. "El Pan Duro" era un grupo de jóvenes contestatarios que no aceptaban la perversión del sistema y lo expresaban, cada uno desde su voz.
El libro que escribió Negro apelando a su memoria y, también, a la memoria de sus compañeros es un compendio acertado de toda la historia del Grupo. Hay fotos ilustrativas, hay capítulos destinados a cada integrante y recuerdos para muchos creadores que ya no están físicamente, pero se los rememora por haber sido parte de esta aventura poética.
Me honra haber pertenecido a este Grupo y haber compartido con tantos aquellos años libertarios. Me honro porque el Grupo sirvió, creo, para que yo creciera en lo personal; mi primer libro de poemas: "Epitafio del gris", fue elegido unánimemente por mis pares. Los recitales diversos me hicieron perder timidez ante el público y, de allí en más, inicié el camino de la poesía con (hasta este momento) 12 libros editados.
Le auguro al libro sobre "El Pan Duro" redactado por mi amigo Héctor Negro bajo el sello editor de Marcelo Olivieri, toda la suerte que se merece.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. Acaba de ser reconocido como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña)

Cierta bronca

2007-12-16T08:33:00.000-03:00

Sí, es humano tener bronca cuando se observa cómo se desbarranca al Tango con el concurso de ciertos seudo historiadores que, haciendo gala de una memoria plagiaria, nos vienen a contar anécdotas de épocas pasadas, con protagonistas recontra enterrados y con episodios totalmente imposibles de constatar.
Son los "viudos" y "viudas" de un tango perimido; oportunistas que quieren sacar tajada de esa "industria de la nostalgia" berreta. Son los que nos comentan giladas como si fueran importantes acontecimientos. Y repiten y repiten -como loros descerebrados- lo que ya dijeron otros "historiadores" continuando con este perverso hábito de no crear y vivir, como garrapatas, de los verdaderos creadores.
Estos tipos y tipas merecen todo mi desprecio. Escriben libros apócrifos, dan charlas mediocres, reseñan episodios de cuarta o quinta mano y utilizan el buen nombre de los artistas fallecidos, que ya no pueden defenderse de esta verdadera lacra.
El Tango subsistirá y sobrevivirá en tanto y en cuanto acepte que debe renovarse y abra la cabeza a los nuevos tiempos. Sin perder la dignidad de su poesía, esa que forjaron Homero Manzi, Homero Expósito, Cátulo Castillo, Discepolín y tantos otros poetas que lo renovaron merced a sus talentos personales. Lo mismo cabe para los músicos. Todo lo demás, es frivolidad pura de estos sinvergüenzas que se autotitulan "historiadores", "difusores de tango", "cantantes", etc.
Quiero hacer la salvedad que, entre estas disciplinas que señalé, hay auténticos cultores, que tienen conocimientos y que tratan de salvar la ropa ante tanta ordinariez, tanta mersada suelta.
La dignidad del género la dieron los poetas y músicos de real valía; los que se expresaron con belleza y altura. Los que, realmente, trabajaron y mucho para hacerlo popular. Entre todos ellos, resalta la figura inigualable de un artista sin par: CARLOS GARDEL.
Ahora, el Tango está en manos de estos mercachifles, rapuñadores de las migajas en la que ha quedado el género. Y en los fenicios de la noche, que se adueñaron de locales donde para escuchar a cualquier "rompe tímpanos", hay que pagar una fortuna por una copa. Es eso que llaman "for export" para engañar a turistas desprevenidos, que creen que la danza del Tango es esa acrobacia absurda o que "Caminito" es lo único que se ha podido rescatar del incendio tanguero.
Insisto: da cierta bronca todo esto y se vienen épocas peores, en virtud de que la cultura porteña ha quedado en manos de "privatizadores", capaces de encontrar una moneda raspando hasta la costra de la vieja.
Los auténticos artistas populares, deberán encontrar una manera de frenar este comercio que se viene con la cultura.
De lo contrario, moriremos en el intento y el Tango, como otras tantas expresiones que nos identifican, sucumbirá en los bolsillos de estos canallas.
He dicho.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales. Acaba de ser reconocido "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS."

Enrique Cadícamo

2007-12-09T19:31:00.000-03:00

Contaba hoy, domingo, en el programa radial de Juan Carlos Apiccella, que estaba leyendo las Memorias de Enrique Cadícamo, libro apasionante para todos los que aman bien al Tango, sobre todo por la historia de vida, la experiencia y el calor humano que existe en alguien como Cadícamo, un autor de tangos prolífico y que vivió la friolera de un centenario.
En este libro tan ameno, podemos observar cómo Cadícamo define a su entorno con sutil elegancia; la discreción es su lema a pesar de que subsiste en estas páginas un velado encono hacia el autor de "La Cumparsita": Matos Rodríguez. El inspirado autor de "Madame Ivonne" señala dos trastadas que le hizo el uruguayo y que lo distanciaron no una sino dos veces de su amistad.
También demuestra Cadícamo cómo se cocían habas en aquellas épocas: dos veces fue estafado en sus derechos de autor, lo que implica que la transfugada y el sinvergüencismo siempre ha estado presente cuando de humanos se trata.
Pero lo significativo es que don Enrique, con tan sólo treinta años de edad, ya vivía de sus derechos de autor, gracias a los temas que le cantaban los cantores de aquellos años.
En cambio, ahora, la mayoría de los cantores ignoran lo que hacen los poetas del Tango y no sólo los ignoran sino que los omiten a la hora de plantearse un repertorio. Da la impresión que es más fácil y más cómodo cantar (dos millones de veces) "Malena" o "Como dos extraños" a arriesgarse con alguna pieza de un poeta contemporáneo. El género no puede revitalizarse con esta mentalidad retrógrada, de mediocres, que tienen muchos que dicen "cantar tango".
Carlos Gardel, un artista ejemplar, le cantó a todos los poetas del 20 y el 30; interpretó los temas de muchachos que no tenían más que la edad del siglo y los hizo conocer y los paseó por el mundo.
!Cuánto le debe el Tango a Gardel!
En cambio, nada deberemos, en el futuro, a tirifilos que no sienten el pulso de la época y se quedaron estancados en el vestidito de percal, el farolito malevo, el guapo que murió ensartado por otro guapo, las chatas entrando al corralón, la obrerita que tosía por las noches, el tipo que dejó la cárcel y el cornudo que se guardó las trenzas de la china en una maleta (ni siquiera de cuero).
Ese tango bochornoso no nos salvará. Y los otros, los que nos dignifican, ya merecen un descanso mientras tallan los jóvenes poetas del hoy y los jóvenes músicos del ahora.
De este modo, el Tango recibirá una inyección vital para levantarse y seguir andando.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales; acaba de ser reconocido "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES" por la Legislatura porteña.)

Homero Manzi

2007-11-25T12:34:00.000-03:00

Muchos años atrás, escribí una nota sobre Homero Manzi que titulé: "Manzi y la ternura". Creía (y sigo creyendo) que la característica principal de este poeta es, precisamente, esa mirada cálida y melancólica hacia las cosas que pasaron, hacia los seres que se han ido. Y todo lo hizo con alta dignidad poética, con una belleza expresiva que es inigualable en el tango-canción.
En un diálogo entre amigos, y ante el comentario de cuánta ordinariez hay en los programas de tango y en muchos de sus protagonistas, yo decía que el género siempre ha estado dividido. Entre los que lo dignificaron, agregándole belleza y poesía, humanismo enaltecido y una dramática importante y aquellos que lo bastardearon, que lo hicieron pasatista, burdo, carente de poética, tonto y canfinflero. Por lo tanto, no estoy dividiendo al Tango entre popular y elitista. Por el contrario: lo genuinamente popular es esa versión sublime del tango-canción que nos trajeron los Manzi, los Discépolo, los Cátulo Castillo, los Homero Expósito, los Troilo, los Di Sarli, los De Caro...Podría seguir citando. De los otros, mejor ni acordarse.
Pues bien: esa dicotomía sigue existiendo. Por eso, abominaron de Piazzolla, de Rovira; endiosan a tipos que no podrían cantar ni en el baño de la casa y para estos sinvergüenzas, todos son "genios", "cantorazos", "poetas", etc.
En este manoseo casi escatológico (por no decir pornográfico) que hacen con las palabras muchos difusores actuales de tango, está una de las causas del por qué el tango ha perdido favor entre la gente. Aferrados al negocio de la nostalgia, propiciando, a veces, lo peor del género, apostando, permanentemente, a la mersada, lo han ido destruyendo.
Por eso, Manzi. Por eso, su alta poesía popular. Por eso, un tango como "Sur" que es una elegía a toda una época y a todo un barrio. Rememorado por alguien que conocía lo que era la sensibilidad.
Hoy en día, hay dignos exponentes de la difusión tanguera. Cito a Malbrán, a Sancinetto, a Nolo Correa, a Ricardo Horvath y hay más. Pero, también, hay una legión de tipos que dan vergüenza ajena, comenzando por ese barato del peluquín, siempre enredado en giladas.
No voy a decir más porque me dejo embargar por la pasión y termino yéndome de boca. ¿Será porque odio o amo al Tango? ¿Será porque no soporto a estos sinvergüenzas que viven a costa de un tango estereotipado, mentiroso, falto de contenido y burdo por donde se lo mire?
Manzi cumplió el centenario de su nacimiento y está muy bien que homenajeemos como corresponde a tamaño artista. Claro. En esos homenajes, se colaron muchos por la ventana, los "viudos" y "viudas" que, con total impudor, se lanzaron a hablar como siempre, tocando de oído... Y hasta (!oh, el oportunismo!) escribieron algún libro o librillo sobre el particular.
Manzi no es culpable de estos especímenes. El hizo, en vida, todo lo posible, por dignificar el arte popular. Por eso, me inclino ante su memoria y lo reverencio.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales; acaba de ser nombrado "Personalidad Destacada de la Cultura de la ciudad autónoma de Buenos Aires")

El desarraigo

2007-11-18T12:27:00.000-03:00

Hay, en la literatura, notables textos sobre el desarraigo. Desarraigo que puede ser en lugares distantes del Planeta, lejos de su rincón natal o pueden ser desarraigos interiores, la problemática de sentirse solo en medio de la multitud y en su propio habitat.
Los escritores, con su sensibilidad siempre a cuestas, han tocado este tema de diversas formas; pero siempre hay dramaticidad cuando se trata de esta cuestión.
Recuerdo un cuento de Katherine Mansfield que se llama "El viaje". La trama es, simplemente, el viaje en barco de una abuela con su nieta. Acaba de fallecer la madre de la niña y la mujer la lleva a vivir con ella y con su abuelo. La melancolía y la tristeza que emana de este formidable texto, escrito por una de las más grandes escritoras, fabricantes de clima, no tiene parangón.
También recuerdo "La fuerza de la costumbre" de Somerset Maugham donde un funcionario inglés, recluido en un lugar de Malasia, vuelve, luego de sus vacaciones en Inglaterra, con su flamante esposa. Hay una mujer nativa que merodea la casa y, al final, se sabe que este hombre ha convivido con la nativa y tiene hijos de ella. Su joven esposa no acepta la situación y decide volverse a Inglaterra. La culminación del cuento es una obra de arte: un chico nativo se acerca a la casa y le dice al hombre, entristecido, "dice mi madre si puede volver". Y el hombre, luego de un instante, le dice que sí.
Hay desarraigo en los personajes de Horacio Quiroga, encerrados en la selva misionera. Hay desarraigo en un cuento extraordinario de Kipling, también de funcionarios ingleses metidos en esas colonias distantes; hay desarraigo en los personajes de Conrad, en los de Camus, en los de Kafka.
Desarraigo que, a veces, es fruto del desamor, de la marginalidad, de hallarse transterrado.
Y este desarraigo se palpa y se siente íntimamente en nuestra vida. Recuerdo, en una oportunidad, estar solito con mi alma en Panamá, bebiendo en la barra de un boliche; a mi derecha tenía un hombre (yanki seguramente); a mi izquierda, a otro hombre, retacón y fornido, con aire de marinero. Los dos bebían, yo bebía y todo hacíamos en silencio, encerrado cada uno en sus propios pensamientos, a miles de kilómetros de nuestros afectos, de nuestra tierra.
Sólo la negra que servía le ponía un toque de movimiento y vida a esa escena del desarraigo.
"La patria es la infancia" -dijo Rilke y, por último, recuerdo un cuento gracioso de O.Henry donde un personaje, que alardeaba de su cosmopolitismo y se la pasaba diciendo que, para él, el mundo era su casa, termina liándose a golpes con un tipo que le criticó el pequeño pueblo donde había nacido.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales: acaba de ser nombrado "Personalidad destacada de la cultura de la ciudad autónoma de Buenos Aires" por la Legislatura porteña.

Nuevas ediciones

2007-11-10T10:24:00.000-03:00

Acaban de salir dos libros publicados por la Editorial Andrómeda, que cuentan con mi traducción.
Uno de ellos es el clásico "El doctor Jekyll y Mr. Hyde" o "El extraño caso del hombre y la bestia" (con el que, también, se lo conoce a nivel popular); es un trabajo que llevaba como cuatro años de espera. Muy bien editado, tiene el agregado de tres cuentos de Stevenson poco conocidos, un prólogo que me pertenece y datos biográficos del autor.
Ustedes saben que Stevenson le dio a leer este texto a su mujer y ella se lo criticó; entonces, el escritor lo arrojó al fuego. Luego, lo rehizo, pero mucho más breve. Es una especie de cuento largo o novela corta donde el narrador escocés se introduce en la dualidad; el bien y el mal están presentes en esa historia donde una pócima inventada por el doctor Jekyll lo va transformando en ese ser aborrecible que es Mr. Hyde.
Algunos creen ver una parábola de la sociedad victoriana donde la pacatería o la aparente normalidad ocultaba trasfondos terribles. Vale la pena leer y hasta releer este libro de Stevenson.
En su época, circuló la versión que Stevenson había conocido al famoso Jack el Destripador, que era un cirujano respetado. Pero al irse de Inglaterra para curar su salud (Stevenson sufría de tisis) a las islas del sur y allá morir, nunca pudo develarse el enigma. El célebre autor de "La isla del tesoro" vivió, apenas, 44 años.
El otro título que traduje fue "Luz de Asia" un libro del inglés Sir Edwin Arnold, un hombre que vivió muchos años en la India y que escribió este texto interesante; son cantos donde se plasma la vida de Buda y su doctrina.
Escrito con gran belleza expresiva, con un gran lirismo, "Luz de Asia" vale la pena de ser leído y es un texto que no tiene casi difusión.
Arnold vivió en el siglo XIX.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales, acaba de ser reconocido como "Personalidad destacada de la Cultura de la ciudad autónoma de Buenos Aires" por la Legislatura).

Las elecciones

2007-10-28T19:41:00.000-03:00

!Nunca vi, en los años que tengo, semejante desorganización! La gente hacía colas en la vereda y, como término medio, se perdía entre una hora y hora y media para votar.
En algunos cuartos oscuros, las boletas estaban mezcladas y, en otros, faltaban boletas de algunos candidatos.
Hubo veda política, sí. Pero los medios de comunicación no perdieron el tiempo en hacer propaganda para el oficialismo. La figura del presidente y su esposa apareció hasta en los programas televisivos del sábado anterior al comicio.
Digo yo. ¿No sería más positivo imponer los comicios voluntarios? Que vote aquel que sienta que lo debe hacer. ¿Qué sentido tiene que vote gente que no tiene ni la más pálida idea de la política? ¿Que no conocen a los candidatos?
Y, bue...El oficialismo se dio el gusto. Vamos a tener a una mujer como Presidenta. Los dineros invertidos en esta campaña, han dado sus frutos. Tenemos cuatro años más para hacer lo que se nos cante, manejando el país como si tuvieran derecho de pernada.
Ante un pueblo absolutamente apático, indolente, ignorante de todo.
La misma franja de votantes que le permitieron a Menem hacer lo que quiso durante dos mandatos, es la misma que votó a la señora de Kirchner. Lo que demuestra cuán maleable es el voto en la Argentina.
Lilita Carrió, si no se desbanda, quedó en el umbral; quedó para la próxima. Hizo una buena elección, sin casi publicidad. No atosigó como Cristina que tenía su retrato hasta en la sopa. !Bien por Lilita!
Lamentablemente, Roberto Lavagna, uno de los dirigentes serios, llevó el paracaidas de plomo de los radicales. Era imposible que arrimara.
La izquierda, como siempre, haciendo elecciones liliputienses; algún día, estos tipos aprenderán a juntarse detrás de un proyecto común y no debatir al cuete y proseguir las divisiones absurdas.
En definitiva: se cumplió con el proceso formal de votar, que es lo que pide la Democracia. Veremos cómo sigue todo esto. Hay cuatro años por delante. Y la Argentina tiene un sin fin de problemas de difícil solución.
Yo creo que hubo fraude; ese fraude sutil que pasa por la propaganda, por tener comprado a los medios de comunicación y a un montón de conciencias. Ya no te compran el voto; te compran mucho antes, cuando te nombran "K" de algo y te volvés un miserable Borocotó para cuidarte los garbanzos.
Así están las cosas.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

La muerte, impredecible

2007-10-18T15:13:00.000-03:00

Hay un breve relato ilustrativo de Jean Cocteau. Dice que un vasallo se presenta, aterrorizado, ante su rey y le dice: "Acabo de ver a la Muerte y me hizo un gesto. Mejor huyo a Ispahán."
Por la tarde, el rey la encuentra a la Muerte y le dice: "hoy, a la mañana, mi vasallo huyó, aterrado, porque tú le hiciste un gesto amenazante". "No -responde la Muerte- mi gesto fue de sorpresa porque lo encontré aquí cuando, por la noche, debo tomarlo en Ispahán."
Estos rasgos son propios de la impredecible Muerte.
Rasputín era un monje loco que tenía cautivado al Zar y la Zarina. Un grupo de oficiales del ejército decidieron asesinarlo y lo invitaron con pasteles y vino al que le pusieron cianuro. Pero, como no pasaba nada, el Príncipe Féliz Yussupov le disparó y, luego, le pegó en la cabeza con un bastón relleno de plomo. Lo arrojaron al río Neva. Esto ocurrió en Petrogrado en 1916 y cuando le hicieron la autopsia a Rasputín, encontraron que éste había muerto !ahogado!
En 1911, un francés llamado Teichelt aseguraba haber inventado una capa murciélago; quería arrojarse desde la Torre Eiffel, pero los encargados de la Torre se lo prohibieron. Entonces, buscó permiso en la policía parisina, que se lo otorgó. Teichelt se arrojó desde la Torre y se estrelló contra el pavimento.
El doctor John Webster, profesor de la Universidad de Harvard, le debía dinero a su colega, el doctor George Purkham. Decidió, por lo tanto, asesinarlo, cortarlo en trozos y enterrarlo en un pozo. Pero un portero perspicaz descubrió el pozo y Webster fue ejecutado en la horca.
El escritor inglés Francis Bacon, contemporáneo de Shakespeare, murió de un resfriado. Comió un pollo que había rellenado, previamente, con hielo para conservarlo.
El escritor George Bernard Shaw murió a los 99 años luego de ponerse a hachar un árbol en su casa. El frío que tomó le hizo contraer pulmonía.
Cuando Horacio Quiroga fue internado en el Hospital de Clínicas de Buenos Aires para realizarse algunos estudios (Quiroga padecía de cáncer de próstata) se enteró que, en otro piso, tenían oculto a una persona que se asemejaba al hombre elefante. El escritor pidió compartir la habitación con aquel ser humano deforme. Esto le hizo ganar la veneración del pobre hombre. Dicen que, cuando Quiroga toma la decisión de quitarse la vida, este hombre le ayudó a conseguir el cianuro.
Como vemos, la impredecible Muerte siempre está al acecho y se rodea de circunstancias; a veces es previsible, otras excéntrica, a veces sorpresiva, otras apela a la complicidad del tiempo. Pero, siempre, es implacable.

ROBERTO DIAZ
(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones con premios nacionales e internacionales)

Estoy preocupado

2007-10-03T17:07:00.000-03:00

Estoy lleno de preocupaciones; la más importante, desde luego, es por el rumbo que tendrá, en un futuro cercano, mi país. Hay voces muy sombrías que hablan de una debacle muy grande, sobre todo después de las elecciones.
A mí no me sorprende porque la Argentina siempre ha barrido la basura debajo de la alfombra hasta que un día aparece la realidad y hace una limpieza general.
Con respecto a mi preocupación personal, estoy embarcado en un Festival de Teatro y Tango con fines benéficos en el Teatro "Roma". Y tengo miedo que a último momento pase algún imprevisto, de esos que te dejan -como decía Discépolo- "de cúbito dorsal".
Esta duda se despejará en la noche del 16 de octubre.
Pero, al día siguiente, tendré que ir a una grabación de TV del programa de Tango de Nolo Correa. Y Nolo me transfirió la coordinación del programa adonde deben concurrir los poetas Héctor Negro, Alejandro Szwarcman, Raimundo Rosales y yo, amén de Reynaldo Martín y otros artistas. ¿Saldrá bien? !Esperemos que sí!
Y, luego, el 31 de octubre el acto del reconocimiento en el salón dorado de la Legislatura. Hay que llenar ese salón que es inmenso y debo extremar los recursos para que mis amigos y colegas vengan al acto. ¿Deberé sobornarlos? ¿Prometerles buen morfi y buen chupi? ¿Darles algún estipendio como hacen los políticos para tener convocatoria? ¿Decirles que Nicole Neuman se desnudará? Y a las mujeres !que vendrá Pablo Echarri! !Algo se me tiene que ocurrir!
Esto de preocuparse no es común en estos tiempos, lo que me demuestra cuán dinosaurio soy. Un exceso de responsabilidad que me viene desde chiquito, siempre me hizo ser un salame. Una vez, cuando tenía 15 años y no conocía la Capital Federal, me dieron una carta para llevar y caminé como veinte cuadras bajo una lluvia torrencial. No tenía ni una moneda para entrar en un bar. Cumplí como el mejor correo del Zar y cuando volví a la oficina, estaba hecho sopa. El jefe no lo podía creer.
Otra vez me rompí el codo en medio de la traducción de un libro para Atlántida. Era la época donde no había computadora y todo se tipeaba. Me tipee más de medio libro con una sola mano, para cumplir con los tiempos.
Soy como ese personaje de Horacio Quiroga que se tomó en serio lo que le dijo el funcionario que venía de la Capital. Trabajó día y noche para poner en regla los libros del Registro Civil, que estaban atrasados. Y cuando llegó, casi vencido el plazo que le había otorgado el funcionario para cumplir, luego de mil peripecias y mojado (como yo) hasta la médula, el tipo no lo podía creer. Se lo había dicho por decir.
La Argentina está llena de ejemplos de tipos obsesivos (como yo) de la responsabilidad y una bocha de tipos desaprensivos, que no les importa nada hacer macanas o no cumplir.
Creo que el país se sustenta por los responsables; los otros, son garrapatas a los que habría que enviar a vivir al país de la permanente sanata.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

Los Ninguneos

2007-09-21T12:49:00.000-03:00

En todas las épocas, se cocieron habas. Siempre recuerdo esa anécdota de Baudelaire pidiéndole, por favor, a su editor que le enviara !25 ejemplares de "Las Flores del Mal"! y aquella otra donde fue a dar una conferencia y había !una sola persona entre el público!
Siempre recuerdo, también, cómo Melville se murió con la amargura de que sus críticos le destrozaron !nada menos que "Moby Dick"! Tuvieron que pasar 30 años para que Melville fuera considerado el mejor escritor de su generación.
También rememoro al pobre Franz Kafka, siempre con perfil bajo, siempre ganándose la vida en míseros y oscuros empleos, muriéndose joven y dejándole a su amigo albacea la instrucción de que quemara todos sus escritos; felizmente, éste no cumplió su promesa y, ahora, podemos disfrutar de los textos de este extraordinario escritor.
!Y qué me dicen del portugués Fernando Pessoa! Oficinista, viviendo en una piecita arriba de un local. Solitario. Carente de afectos. Casi anónimo. Escribiendo escudado en un sin fin de seudónimos. Juntando reflexiones en papelitos que dejaba adentro de un baúl. Esos papelitos o muchos de esos papelitos son, ahora, "El libro del desasosiego", una pieza admirable de este gran poeta lusitano.
!Y Roberto Arlt! Trabajando en la librería de Palumbo, viviendo de las crónicas policiales en "Crítica", tipeando y tipeando en la máquina de escribir, muriéndose joven, del corazón, siempre añorando ser popular como Rocambole.
!Y mi amigo Marco Denevi! Encerrado en su casa, asqueado de la hipocresía de muchos, diciendo sus verdades que le acarreaban, luego, los ninguneos. Sin pelos en la lengua. Formidable escritor. Honesto, buena persona.
Son incontables los escritores que han padecido toda la presión de su ámbito, todas las canalladas de sus compatriotas. Sin embargo, el tiempo los puso en su justo lugar. Seguramente, aquellos que lo ninguneaban no han dejado ni una huella en el polvo. Se los tragó el olvido. Se pudrieron en la indiferencia.
La Literatura está llena de ejemplos de infamias, de injusticias. En verdad, todo el arte está plagado de estas miserias. Los mediocres siempre tiran del faldón de los talentosos, tratan de nivelar para abajo, intentan sacar del medio a aquél que es competencia.
Hoy en día, la Literatura está llena de fraude, de sinvergüenzas, de desfachatados. Gente que no sabe hacer ni los palotes, están encaramados, opinan, integran la "ronda catonga" de la tilinguería.
Ya sabemos que de todos estos no quedará nada, pero, mientras tanto, gozan de las mieles de la publicidad, se hacen autobombo, terminan creyéndose que son alguien.
"Vanidad de vanidades" diría don Antonio Machado.
Por eso, no debe asustar ni sorprender que las cosas estén patas para arriba, que cualquier imbécil hable de lo que se le cante, que haya un montón de obsecuentes aplaudiendo, como los monos, lo que tendría que ir al tacho de basuras.
Escribo esto con la íntima convicción que el futuro pondrá las cosas en su lugar. Como ha hecho siempre. Como corresponde.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

Despacito, despacito...

2007-09-09T10:59:00.000-03:00

El jueves 6 de setiembre, los legisladores de la ciudad autónoma de Buenos Aires, se reunieron en el recinto y decidieron, por unanimidad, reconocer como "PERSONALIDAD DESTACADA DE LA CULTURA DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BS.AS." al conductor radial Alejandro Apo, al guitarrista y compositor Carlos Di Fulvio y, aunque no lo puedan creer, también A MI.
Ja, ja. Me río porque hace pocos días atrás, estaba yo insertado en una polémica bizantina a propósito de esa noteja de "Ñ" que dudaba de los poetas en el tango actual y todas esas tonteras.
De allí, el título de esta nota en mi Blog que tanto tiene que ver con esos cánticos populares de las hinchadas cuando ganamos el partido...
No sé si es merecida o no esta distinción; supongo que debe haber muchos colegas con merecimientos mejores o semejantes. Con trayectorias más importantes que la mía; pero lo único que se me ocurre decir es que todo lo he conseguido "por prepotencia de trabajo" -como decía nuestro querido Roberto Arlt.
Y si estos no son blasones ¿cuáles son los blasones? Trabajo desde los 15 años cuando ingresé como cadete en la Cámara Argentina de Comercio sin conocer la capital ni nada. La necesidad tiene esta "cara de hereje". Y no he parado hasta ahora. He conocido, como cualquiera, el éxito y el fracaso, esos dos "impostores" según Kipling. Y me fueron formando los libros que he leído, toda mi vida, casi compulsivamente.
Todos los años de mi vida, fueron al servicio de la Literatura. Y durante un tiempo muy grande, fui un hombre escindido: jefe de costos en una gran empresa y escritor y poeta por las noches. Hasta que la década del ´90 me sirvió para liberarme y entré a la redacción de un diario local en Avellaneda, del que era colaborador desde 1980. Las circunstancias de la vida me llevaron a ocupar el rol de subdirector hasta mi jubilación.
Ahora, para los lectores que no me conocen, sigo trabajando para el diario, sigo coordinando mi taller literario, doy ciclos literarios en la Municipalidad de Avellaneda, cobro el "Reconocimiento Autoral SADAIC" y con todos esos ingresos más mi jubilación, trato de vivir más o menos dignamente.
Estoy convencido (y no es pedantería) que no muchos saben lo que yo sé sobre Literatura. Y mis traducciones literarias del inglés han cubierto las obras de Shakespeare, Wilde y Blake, por citar tan sólo tres nombres importantes.
Y he editado en España y he recibido algunos premios nacionales e internacionales y no me avergüenzo de ninguno de ellos ni tengo que pedir permiso a nadie, porque NUNCA ME MANIJEE NINGUN PREMIO NI NUNCA LE CHUPE LAS MEDIAS A NADIE PARA QUE ME PREMIARAN.
Tengo, en la actualidad, doce libros de poemas publicados y uno de Crónicas periodísticas; también he escrito algunos tangos, baladas y milongas, he dado charlas en el país y en el exterior, he tenido la suerte de viajar un poco, recibí reconocimientos en Costa Rica, en España, en Italia.
Tradujeron mi poesía al ruso, al italiano. Tengo amigos de ley como Pedrito Gaeta, como Héctor Negro, como Tito Agosti, como Reynaldo Martín, como Alberto Basta, como Alberto Albornoz, como el doctor Jorge Trainini, como Jorge Borrás; amigas de ley como Nélida Puig,como Haydee Breslav, como Teresita Rivas, como Miryam Martínez, como Alejandra Pérsico, como Ana Beatriz Romasco, como Patricia Clavijo, como Azucena Bestel.
¿Qué más puedo pedirle a la vida?
Sólo una cosa: que nuestro país levante la puntería y vuelva a tener el nivel cultural de otrora, que desaparezcan de la faz de la tierra todos los imbéciles que atontan a nuestra juventud, que se deje de nivelar para abajo, que se acabe la demagogia barata que confunde "popular" con "populismo" y que todos podamos vivir dignamente, pero, eso sí, a través del trabajo y no de los planes sociales.
¿Será mucho pedir?

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

A ver, a ver...

2007-09-03T08:41:00.001-03:00

!Carajo! !Cuánta polvareda causó esa noteja publicada por la revista Ñ! !Y yo -tan enemigo de estas cosas- también contribuí a que se siguiera dando vuelta al tema!
!Pido perdón! No fue mi intención encontrarme en el eje de la discusión porque, mientras nosotros debatimos y decimos una cosa y la otra, los enemigos del tango se refriegan las manos y sonríen aviesamente. Su objetivo está logrado.
Pero trato de ser coherente conmigo. Tiempo atrás, en una carta abierta que le envié a Alejandro Szwarcman le decía cosas parecidas, a propósito de una nota que él había publicado titulada: "Tango fenicio".
No nos debemos dejar agredir por los que juegan para otros géneros musicales y hacen su negocio. Estos son los esbirros del sistema. Pero, tampoco, seamos ingenuos de no reconocer que el Tango afronta una crisis de calidad en todos los órdenes.
Hay muchachos que cantan y no están preparados para cantar. Hay músicos muy buenos, pero deberían estudiar melodía. Y hay algunos letristas que dan vergüenza ajena.
¿Está mal que me exprese así? Me caben las generales de la ley.
Entonces, sería importante que hubiese un sinceramiento entre nosotros y nos pongamos a corregir lo que hemos hecho mal.
Si bien es el tiempo el que se encargará de la elección de los temas que queden, nosotros tenemos la obligación de hacerlos lo mejor que podamos y ponernos a realizar los máximos esfuerzos para que la obra sea difundida.
En la situación que está el Tango, nadie se salva solo. Por el contrario: quedarán muchos valiosos artistas en el camino, ya sea porque los silenciaron, ya sea porque se cansaron de remar en un género que no les da pelota.
Los difusores radiales, con las excepciones del caso, gozan de una apabullante mediocridad; hay una mayoría que se ha dedicado a obviar lo contemporáneo para dedicarse al negocio del pasado. Entonces, han hecho del Tango un cadáver donde ellos, como vulgares gusanos, comen un trocito todos los días.
Con esto, quiero decir que hay culpas compartidas; que muchos de nosotros no hemos puesto el rigor creativo para jerarquizar el género. Que hemos dejado que todo caiga en una medianía cuando somos nosotros los encargados de ofrecer poesía y música a través de una bella canción interpretada por gente idónea.
A mí me grabó Roberto Goyeneche, hace más de 30 años. Sin embargo, ese tema que se titula: "Homero al sur" parece que fuera nuevo y los intérpretes, recién hoy, lo descubren y me piden la partitura para cantarlo. !Más de 30 años!
Quiere decir esto que el Tango anda más lento que la justicia argentina.
No se me ocurre decir más. Pido disculpas si alguno de mis colegas se sintió tocado por alguna opinión que manifesté. Con otros (caso Pierro) no tengo que disculparme porque él sabe que, jamás, mis dardos podrán ir contra su obra, a la que respeto y celebro, amén de tributarnos afectos mutuos.
Es un tema delicado éste del Tango y nos ha caído, justo a nosotros, esta mochila de plomo. Por lo tanto, sólo nos resta seguir escribiendo y haciéndolo mejor cada día (siempre es posible mejorar)y hacer los esfuerzos para que las obras se difundan.
Pero, insisto: esto no se consigue en forma individual; sólo una fuerza colectiva de letristas, músicos e intérpretes alcanzará a ser oída.
Lo demás, es cartón pintado.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

!Qué le vamos a hacer!

2007-08-26T12:22:00.000-03:00

Anda alborotado el mundillo del tango porque una noteja que publicó esa revista "Ñ" (emporio de la tilinguería y la soberbia intelectualosa) le dio con un caño a los letristas, alegando que no hay poetas en el género y que el tango se terminó, a ver, con Horacio Ferrer, creo...
Y...bueno. Es una opinión. Seguramente el autor de esa tontera es un don nadie que, además, no se toma ningún trabajo en averiguar, en investigar, en discernir.
¿Qué sentido tiene comparar si hay poetas de la talla de Homero Expósito, Catulo Castillo u Homero Manzi? ¿Hay, acaso, cantantes superiores a Gardel? ¿Y músicos mejores que De Caro? No seamos imbéciles. Cada época ha dado sus protagonistas y es el tiempo el que tendrá que seleccionar la paja del trigo, lo que es bueno de lo que es hojarasca.
Es imposible pedirle excelencias al Tango cuando no tiene difusión, cuando hay una sarta de descerebrados que siguen cantando el tango de la década del 30, cuando no lo graban, cuando lo marginan, cuando nos hemos dejado invadir por expresiones que no son nuestras.
El arte, en el mundo, ha entrado en decadencia porque la sociedad capitalista está en decadencia. Los valores están trastocados y todo se parece al "cambalache" de Discepolín.
A mí no me molesta lo que diga un tontuelo (tal vez, un pasante del "gran diario argentino"); sí me molesta que tipos supuestamente tangueros digan que los poetas de Bs.As. sean !Spinetta y Gieco! cuando, sabemos, que Spinetta vive de aquella imagen de "muchacha, ojos de papel" y Gieco no se sabe si es un baladista, rockero, folklorista o qué se yo, de tan ubicuo que es. Eso, sí: cantará en cuanto recital oficialista se haga por allí.
Claro. Hay muchos letristas de tango (de dudosa calidad) que "sangran por la herida". Y lo único que se les ocurre es enviar indignadas misivas al "gran diario argentino" exponiendo su curriculum, su obra, etc. Este divismo es, por supuesto, contraproducente. Una vez, yo cometí ese error. Raúl Gustavo Aguirre había publicado una Antología Poética donde, creo, hasta estaban los palotes de sus hijos y yo, como le pasó a aquel Enoch Soames del cuento de Max Beerbohm, no figuraba. Me dio tanta bronca que le mandé una carta llena de soberbia y transcribía mi curriculum y mis libros, qué se yo...
Nunca recibí respuesta; poco tiempo después, Aguirre se infartó y se murió. ¿Habrá sido por la conmoción que le produjo mi misiva?
Un creador debe hacer su obra y no entrar en esta "ronda catonga" de pequeñas miserias, de veleidades al cuete. Estoy curtido que me "ninguneen". Estoy curtido (y hasta podrido) que me digan, en la intimidad, que soy más grande que Borges y, luego, cuando lo tienen que hacer en una nota de tirada masiva, te omiten.
Esta estrategia la conozco como conozco la estrategia de todos estos esbirros que juegan para el rock y para otras músicas donde los mercaderes sacan pingües ganancias. Es cierto. El Tango-Canción, tal como está, no jode a nadie. Hay muy pocos buenos melodistas (creo que Reynaldo Martín y Saúl Cosentino están entre los mejores)y hay un montón de caraduras que entran por la ventana; una multitud de oportunistas que están, siempre, medrando. Y hay, eso sí, un montón de muchachos jóvenes que escriben Tango sin ningún aliciente, sin ninguna difusión. ¿Por qué? Porque hay un montón de jóvenes intérpretes que siguen cantando "Malena" o "La última curda" sin darse cuenta que esos hermosos tangos ya lo cantaron Fiorentino, Goyeneche o Rivero...
Hay tontera, hermano.
Pero, más allá de los errores y lunares del Tango, esa revista de mierda no tiene ningún derecho de desprestigiar a nuestra música. ¿Por qué no hablan de esa pésima poesía que hay en el rock? ¿Por qué no hablan del mal gusto de la cumbia villera? No lo hacen porque son demagogos de cuarta y porque, además, no quieren joder un negocio brillante.
El Tango, pobrecito, se banca todo. Es la Cenicienta del cuento. Un cuento escrito por estos sinvergüenzas con la complicidad de algunos "tangueros" que ya creen les ha caído encima el bronce de la estatua.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

El solitario de San Ignacio

2007-08-15T19:49:00.000-03:00

Me encargaron un libro sobre Horacio Quiroga. Deberé seleccionar sus cuentos y escribir una nota extensa, introductoria del volumen. Por lo tanto,ya me sumergí en ese mundo inhóspito, solitario (casi huraño) de este excelente cuentista.
Horacio Quiroga encontró su lugar en el mundo cuando se retiró a esa vida alejada de la civilización, a orillas del Paraná, a unos cinco kilómetros de San Ignacio.
La selva lo rodeaba, lo rodeaban las alimañas, el río, los mosquitos, el calor y el silencio. ¿Estaba a gusto en ese lugar? ¿Realmente le agradaba permanecer tan alejado de la ciudad, de sus amigos de Buenos Aires, de las tertulias literarias?
"El corazón humano es tan insondable como el mar" -decía Lautreamont y, por lo tanto, es difícil saber qué pasó por la cabeza de ese hombre que era Profesor en el Colegio Nacional para irse a enterrar en el monte misionero.
Lo que es indudable es que escribió sus mejores textos en esa lejanía. Sus cuentos, técnicamente perfectos, tienen un conocimiento acabado de la naturaleza que describe. Sus climas tienen grandes influencias de sus escritores admirados: lo sombrío de Poe, lo fantasmagórico de Kipling, la brevedad de Maupassant, la entereza moral de Conrad. Allí están sus padres literarios. Y Quiroga reconocía (lo dice en su Decálogo del Perfecto Cuentista) estas influencias, de escritores a los que admiraba.
Pero nada invalida sus excelencias de escritor. Esos libros que escribió en soledad, son de lo mejor y a ellos les debe su trascendencia. A Horacio Quiroga se lo lee porque interesa su lectura, porque son atrapantes sus historias y porque demuestra, en cada línea, esa férrea lucha del hombre contra las fuerzas de la Naturaleza y contra sus propios fantasmas.
La vida de Quiroga fue trágica. Provenía de una familia de suicidas y su esposa terminó suicidándose. Años después, atacado de una enfermedad terminal, él también se suicida en el Hospital de Clínicas. Se envenena con cianuro.
También su hijo Adrián seguiría el camino trágico de su padre.
Se están por cumplir 70 años de su trágica muerte y sus libros siguen ocupando las mesas de librerías, se ofrecen como lectura a los jóvenes estudiantes y, siempre, es un gozo descubrirlo y releerlo.
Por lo tanto, se que mi tarea será placentera porque hablaré sobre un escritor al que quiero y porque encontrarme, otra vez, con sus cuentos, es una aventura que no se puede dejar de correr.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

la mula en el pozo

2007-08-05T11:58:00.001-03:00

Hay un cuentito que anda dando vueltas por allí (¿vieron que se han puesto de moda las historias ingeniosas con mensajes aleccionadores?)que dice lo siguiente: una mula se cayó en un pozo y era imposible sacarla. Entonces, el dueño de la mula fue a buscar a sus amigos y compañeros para que lo ayudaran a enterrarla.
Entre todos, comenzaron a arrojar paladas de tierra al pozo y, oh, sorpresa, en algún momento vieron emerger la cabeza de la mula que, por el simple expediente de sacarse la tierra que le caía encima, consiguió hacer crecer la plataforma de tierra que le sirvió para salir del pozo.
Es lindo el cuentito. Y se pueden sacar más de una moraleja. Una de ellas es que, por más tierra que te echen encima, debés sacudirtela y sacar la cabeza del pozo. Otro mensaje sería que, entre todos, consiguieron un método que sirvió para remediar el problema. Y otro, sería que la mula es un animal inteligente, más inteligente que el hombre...
Sea cual fuere el mensaje, es cierto que la unión hace la fuerza y que lo que no puede conseguir uno, lo consigue, de pronto, el conjunto. Y también que la maledicencia es una vieja garrapata que los humanos llevamos prendida al corazón, desde siempre. Por lo tanto: no se le debe dar importancia a las piedras que nos ponen en el camino o a la tierra que (como en el caso de la mula en el pozo) le arrojaban encima.
También el mensaje podría tener que ver con que esa gente dio por muerta a la mula antes que ésta se muriera; decidieron enterrarla viva !qué bárbaros! Igualito a lo que pasó en un sanatorio de Quilmes donde dieron por muerto a un pobre hombre que aún respiraba.
Es interesante contemplar, a veces, el alma humana que se desviste y sale a pasear y, entonces, podemos reconocerla como tal; con todas sus imperfecciones, sus arrugas, sus cicatrices, sus verrugas, sus heridas. El alma humana, tan insondable como el mar, convertida, siempre, en un campo de batalla donde confrontan permanentemente, dos ejércitos, los dos invasores, los dos impostores, los dos con apetitos salvajes.
Y otras veces no es necesario decretar la extremaunción. Estamos muertos en vida. Hemos perdido sensibilidad, hemos perdido capacidad de amar al otro. Hemos perdido la sustancia existencial.
Hagamos lo de la mula; seamos sobrevivientes. Y aunque nos persigan a piedrazos o a golpes de tierra, saquemos la cabeza y vivamos...!VIVAMOS!

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

El falso Inspector Dew

2007-07-31T09:32:00.000-03:00

Hace poco escribía yo una nota en el diario sobre Crippen y el invento de Marconi. Me refería al doctor Crippen, uno de los criminales tristemente célebres que pasaron a la galería internacional del crimen. Este hombre había descuartizado a su esposa, intentó escapar con su amante y el telégrafo, formidable y novedoso (en esa época) invento del italiano Guillermo Marconi, hizo que, desde el barco en que huía, el capitán informara a Scotland Yard de la presencia de la pareja; un barco más veloz los interceptó y el Inspector Walter Dew los arrestó en cubierta.
Hasta aquí, el caso real. Crippen fue colgado mientras su amante zafó porque no se le pudo probar su intervención en el crimen.
Al poquito tiempo de escribir esa nota, me topé con una novela policial firmada por Peter Lovesey quien, retomando el caso de Crippen (o parafraseando) inventa una trama ingeniosa, bastante sorprendente dentro del esquema de la novela policial de estos tiempos.
"El falso Inspector Dew" trata sobre el caso de un dentista que es prácticamente basureado por su mujer (ella es la que tiene el dinero)y cuando esta esposa propone regresar a los Estados Unidos para continuar su carrera como actriz, vendiendo hasta el consultorio del pobre cristo, éste decide asesinarla en el barco, con la complicidad de una muchacha romántica, que lee novelitas de amor y que se siente prendada del odontólogo, luego de haber concurrido al consultorio como paciente.
El asesinato se va a consumar en el barco; va a arrojar el cuerpo de su mujer por el ojo de buey al mar y así parece ser. Pero la mujer que recogen, muerta, de las aguas no es su esposa sino otra y allí empieza la historia.
Este criminal en potencia se ha registrado con el falso nombre de Walter Dew y lo confunden con el célebre detective de Scotland Yard (que está, ya, retirado) y le piden que investigue el crimen. El acepta y, en definitiva, tiene éxito.
El barco llega a los Estados Unidos, pero debe regresar, enseguida, a Inglaterra y él tendrá que volver y presentarse en el juicio que condenará al criminal que ha descubierto. Mientras tanto, su eventual cómplice se ha enamorado de otro hombre y él se siente liberado de la muchacha, a quien no amaba.
No cuento más. El final es ingenioso y cierra bien la trama. Peter Lovesey conoce su oficio. La única objeción a hacerle es que, si no se conoce el caso Crippen, puede ser confuso para el lector. Porque, en realidad, copia mucho de lo que ocurrió en esa historia real para tramar la de su libro.
Una buena novela policial que recomiendo.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

Crippen y el invento de Marconi

2007-07-22T19:22:00.001-03:00

Hace mucho que no escribo nada truculento, si es que aceptamos que las barrabasadas del gobierno de Kirchner más que truculencia son hijoputismo. Por eso, se me ocurrió que, hoy, venía bien para una tarde encapotada, con un frío de la santísima puta, contar la historia de este médico norteamericano al que colgaron en una prisión inglesa en 1910.
El cuento es el siguiente: Hawley Crippen era médico (no se sabe si oftalmólogo, homeopático u odontólogo)y le gustaban las chiquilinas. Por lo cual, se casó con una muchachita que tenía 17 años mientras él ya andaba por los 30. Esta jovencita se llamaba Lidia y le gustaba ser corista, estudiaba teatro y gastaba lo que no tenía.
Pronto, la pareja se endeudó y tuvieron que cambiar, en 11 años, un sin fin de domicilios para escapar de los acreedores.
Hasta que, al final, se fueron a Inglaterra donde Crippen debió vivir de un trabajo como vendedor. Su mujer seguía gastando y Crippen seguía buscando jóvenes mientras ya andaba por los 50.
Finalmente, enganchó a una muchacha de 30 que se llamaba Ethel Le Neve y comenzaron a ser amantes. Hasta que un día, Crippen les dijo a las amigas de su mujer que ésta se había vuelto a los Estados Unidos y, tiempo después, les anunció el fallecimiento de su esposa en el Estado de California.
Pero una de las amigas de Lidia, observó joyas que le pertenecían a la supuesta muerta en poder de Ethel. Fue corriendo y denunció a Crippen a Scotland Yard.
Un Inspector llamado Walter Dew fue el encargado del caso, allanó la vivienda de Crippen sin hallar nada, pero éste se asustó y decidió escapar con su amante. Tomaron un barco que se llamaba "Montrose" para irse a los Estados Unidos. La amante iba disfrazada de hombre y se hacían pasar por los Anderson, padre e hijo.
El capitán Kendall vio que estos "padre e hijo" paseaban por la cubierta de la mano y se hacían arrumacos. Como ya estaba enterado que Scotland Yard los buscaba porque habían encontrado el torso de Lidia enterrado debajo de la vivienda, utilizó el flamante invento del italiano Guillermo Marconi: el telégrafo. Y, de inmediato, Scotland Yard envió un barco más rápido que el "Montrose" con el Inspector Dew a bordo que los interceptó e hizo regresar a la pareja a Inglaterra.
El doctor Crippen confesó su crimen; había arrojado la cabeza de su mujer al Canal de la Mancha y desintegrado los miembros inferiores y superiores del cuerpo. Fue colgado en Pentonville el 10 de noviembre de 1910. Su amante zafó; no se le encontraron evidencias de que hubiera participado en el crimen y esta mujer falleció en 1967 pidiendo ser enterrada con una foto de Crippen.
Cabe consignar que el doctor también pidió que lo enterraran con una foto de Ethel.
El crimen del doctor Crippen figura en novelas de John Dickson Carr, en una novela de Peter Lovesey llamada "El falso Inspector Dew" y en volúmenes firmados por John Boyne y otros donde se relata este resonante caso.
Como vemos, el alma humana no tiene redención y desde Jack el Destripador para acá, han sido incontables los criminales en la historia del mundo.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

La guita en el placard

2007-07-17T12:33:00.000-03:00

!Qué gobierno de sinvergüenzas! !Qué gobierno de desfachatados! !Quieren hacer creer que es lo más normal del mundo que una funcionaria tenga un fangote de guita en el placard del baño de su oficina!
Y haciéndose los tontitos como esos perros a los que se culean en la calle, quieren hacernos pasar gato por liebre, y hacernos creer que vivimos en el mejor de los mundos mientras le pagamos a Chavez brutos intereses por los préstamos y el jefe de gabinete nos dice que es correcto la contratación de familiares de la Picolotti.
Cuando se destape bien la olla de esta banda que tomó el poder en la Argentina, reíte de Al Capone. Cuando logremos levantar la alfombra que, hoy, por nuestra ceguera y nuestro pelotudismo, hace dar todo por sentado, caeremos en la cuenta que la basura nos tapará hasta el cogote.
El pueblo argentino es absolutamente frívolo y oportunista. Y como su mayoría es mediocre y aspira a los boatos del poder, acepta todo, maravillado. Acepta que la "primera dama" se compre lo más caro en los Free Shop del mundo; que no se rinda ninguna cuenta a nadie; que el Presidente se pase por las pelotas a la oposición y maneje el país como si tuviera derecho de pernada. Acepta que la inflación avance a paso acelerado y el INDEC (manipulado por los patoteros del gobierno) lance porcentajes que son ridículos.
Todo está bien entre nosotros, como estaba bien la dictadura militar y aquí no desaparecía nadie y todos vivíamos en el mejor de los mundos. Y después le dimos la reelección a Menem, aceptamos el indulto que, hoy, criticamos, vivamos a Galtieri y, ahora, abominamos de la guerra de Malvinas y aceptamos todo, todo...como que haya cuarenta mil millones de dólares en el banco y no se le haya devuelto a los ahorristas lo que le robaron y que las escuelas se caigan a pedazos y no tengan ni estufas en invierno.
Es tanto el hipoputismo de estos tipos que un paredón sería chico para ponerlos contra la pared y hacerles vomitar todo lo que nos han choreado.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

Nevando en Buenos Aires

2007-07-09T21:03:00.001-03:00

!Qué ganas de jodernos el romanticismo y nuestro perfil snob! Hasta hoy, era en París donde nevaba y uno podía toser y abrigar a su amada mientras se ponían blancos los tejados de la Rue St. Michel o la Sacre Coeur o el cementerio de Montparnasse.
Pero resulta que, ahora, hasta la nieve se ha vuelto cursi y se permite descender en !Buenos Aires! !Qué insolencia, propia de estos tiempos de pingüinos demagogos que hasta cambiaron el clima de la ciudad!
Nevó y, aunque no se crea, mis árboles se pusieron canosos y los techos adquirieron esa semejanza de una mañana en Lucerna (¿viste?)y recordé una noche volviendo del casino suizo con la nieve que me golpeaba en los hombros y también en los bolsillos menguados...
Siempre es romántico ver caer la nieve cuando uno tiene la fortuna de no vivir permanentemente en medio de ella. Los tipos que viven en pueblos donde nieva, tienen varicocele y esto es un axioma de hierro.
Pero, entre nosotros, ciudad donde nunca pasa nada de esto, salvo algunos crímenes por querer sacarte las monedas para el colectivo o los discursos del presidente que te sacuden la modorra y te escupen dentro de las dos neuronas argentinas que cada uno de nosotros posee en el cerebro, nada sucede...
!Y ahora nevó! Y un tipo le dijo a las cámaras de la televisión que había sentido una gran emoción...Le faltó agregar: "como cuando salió campeón Ferro o cuando me nació el primer hijo o me acosté con la primera mina" !Qué se yo! El pueblo argentino es así: se emociona cuando nieva y no le hace ni fu ni fa si matan al carnicero de la esquina.
!Qué tipos románticos y exóticos que somos! Yo salí al fondo de mi casa, constaté que hasta el caño de gas estaba blanco, que el césped tenía una capita espesa de nieve y vi cómo seguía cayendo desde el cielo esos hilitos blancos. Era la primera vez que, en Buenos Aires, veía nevar. Y, de inmediato, pensé: ¿Qué dirán esos tipos que hablan del recalentamiento de la tierra? ¿O será al revés? ¿O nos estaremos por petrificar todos con un hálito polar? !Es, realmente, una duda para Hamlet!
El asunto es que nadie podrá, de aquí en más, quitarnos lo bailado. Y si alguien viene de Europa o de Estados Unidos y se manda la parte que vio nevar, qué se yo, en el cañón del Colorado o en la Plaza Vieja de Praga, usted ponga aire de canchero, de intelectual que está saliendo en algún documental histórico por la tele y dígale: "yo también vi nevar, pero fue aquí nomás, entre la casa de Cacho y la Tota, donde está el potrerito; uy, !caía una nieve!.."
Y nunca más nadie podrá sacar patente de ser superior porque conocía la nieve y usted, no. Y de ahora en más, no será necesario ir a Bariloche ni a Las Leñas ni al Cristo Redentor. Tendremos nieve a domicilio, delivery de nieve, cuando se nos antoje, porque así lo decretó el gobierno que trata, por todos los medios, de entretenernos mientras esperamos las elecciones de octubre.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

La Inflación

2007-07-07T16:16:00.000-03:00

Hasta no hace mucho tiempo, iba al supermercado y compraba por 300 pesos 12 canastos de alimentos. Ahora, ni siquiera con el mismo dinero (debo poner unos 40 o 50 pesos más) traigo la mitad de canastos. ¿Estamos en el mejor de los mundos, como parece hacernos creer este gobierno?
La inflación se está comiendo todo y los precios se han desbandado. Un café, en una confitería del centro de Buenos Aires, lo pagué 4,25 pesos; una medialuna 1,10. Esta verdadera estafa al consumidor, me ocurrió hace poquitos días en un local de la firma "Delicity".
Sin embargo, Kirchner sigue hablando de la bonanza económica. ¿Para quiénes? ¿Para la Ministra Micelli que se da el lujo de dejar una bolsa con muchísima guita en su oficina o en su baño o qué se yo dónde? ¿O era un "vuelto" fresquito que le habían dado por sus buenos servicios los lobistas?
Nunca la mentira estuvo tan a la orden del día como en esta época. El Presidente miente y sus funcionarios, también. Pero ya sabemos que la mentira tiene patas cortas y, en algún momento de esta historieta, todo se derrumbará y aparecerá, otra vez, el verdadero rostro de la Argentina, con su hambre, con sus dramas sociales, con las carencias que no se resuelven, con el colapso del transporte público, de los servicios públicos, de la seguridad, de la educación y la salud.
Pregunto: ¿qué carajo hizo este gobierno en estas materias? ¿Dónde están las políticas de Estado? ¿Cuáles son los planes a largo plazo? Todo es demagogia barata y caja...sí, caja. Están dilapidando los recursos del país, están robando como nunca. Y las cosas se les empiezan a ir de las manos.
La gente, en su mayoría, ignorante y tonta, se dejó encandilar por Menem y, ahora, por este sinvergüenza, dictadorzuelo de opereta, de una gran pobreza intelectual, sin hondura en sus conceptos. Sólo alardes burdos de compadrito, buscando agredir, diariamente, a un interlocutor distinto.
El país pagará muy caro estos años. Y nuestra clase dirigente sigue siendo tan impresentable como siempre. He dicho.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

2007-06-29T12:08:00.001-03:00

La buena memoria

2007-06-29T11:44:00.000-03:00

En esos discursos que dan vergüenza ajena, nuestro presidente, en un alarde más de su patoterismo infantil, dijo que el próximo 28 de octubre, desde Tierra del Fuego (¿Tierra del Fuego?)a Jujuy, las urnas "van a estar llenas de buena memoria".
Un santacruceño (que lo conoce bien) le contestó: "sí, presidente, ojalá tengamos buena memoria" y pasó a enumerar lo que deberíamos recordar todos.
Recordar, por ejemplo, que este buen señor se olvidó de los "derechos humanos" que tanto pregona y, durante la dictadura militar, se fue a hacer negocios a Santa Cruz, como abogado usurero. Esto le permitió la fortuna que, hoy, tiene. Más de 25 propiedades declaradas en el sur y otro tanto en poder de testaferros.
Ojalá recordemos -dice este memorioso santacruceño- que fue un gobernador menemista, que votó a Menem en 1989, que hizo lobby en el Congreso para que se votaran las leyes de privatización de YPF y de hidrocarburos, que respaldó la reelección presidencial en 1995; que, junto a su esposa Cristina, fueron entusiastas partidarios de reformar la Constitución, en 1994, para permitirle la reelección a Menem y para que le diera una excusa y hacer lo mismo en Santa Cruz.
Que en su provincia, hizo lo mismo que Menem. Consiguió la reelección, creó una Corte que le fuera adicta, manejó a los jueces, asfixió a la prensa y vivió gracias a las regalías petrolíferas que le enviaba "su jefe político desde Buenos Aires".
Ojalá recordemos -sigue diciendo este memorioso- que en el 2001, este señor defendía la Convertibilidad y decía que, salir de ella, sería "un error catastrófico".
Como funcionario público, multiplicó de modo impresionante su patrimonio y además se abstuvo de presentar declaraciones juradas que nunca, por otra parte, le reclamaron.
Que la "Argentina del pasado" de la que habla, estaba integrada por él y muchos de sus ministros y funcionarios. Scioli fue funcionario de Menem y Duhalde; Alberto Fernández fue legislador de Cavallo y superintendente de seguros del menemismo, Martín Redrado, presidente del Banco Central, fue funcionario económico menemista, Aníbal Fernández, prófugo de la justicia, fue ministro de Duhalde y de Ruckauf en la provincia, Ginés González García fue ministro de Duhalde, Miguel Angel Pichetto apologista del menemismo, ahora presidente del bloque de senadores, etc. etc. etc.
Como vemos, este santacruceño de muy buena memoria, puntualiza una serie de actos y acciones del pasado, de los cuales el presidente parece haberse olvidado.
En un país como la Argentina, donde la desmemoria es una constante, pueden supervivir estos personajes nefastos, siempre encaramados en el poder de turno.
Ojalá, algún día, recuperemos la memoria en serio...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)

Acción y Reacción

2007-06-26T11:28:00.000-03:00

Tipos como Kirchner crean a tipos como Macri. La soberbia y la estupidez de este presidente (así con minúscula) provocador de cuarta categoría y que demuestra, a cada paso, su mediocridad y su carencia de todo, hace que prolifere un sujeto como Macri, especulador, astuto, buen comerciante y, seguramente, con una visión muy clara con respecto a sus intereses.
El poder de la ciudad de Buenos Aires en manos de Macri, será más de lo mismo. Porque, en la reunión de mañana, acordará con Kirchner (esa será su finalidad)y, en definitiva, como dicen lúcidamente muchos sectores de izquierda (menos aquellos "progre" que están, siempre, buscando acomodo) los dos son caras de una misma moneda.
En el fondo de toda esta historieta, que tiene a la Argentina como rehén de estos impresentables sujetos, se unen en un proyecto que intenta ser hegemónico y quedarse con todas las leches posibles de un país que sale de los marasmos con curiosa facilidad, pero que tiene sumido a su pueblo en la indigencia y en la falta de futuro desde hace décadas.
El "progresismo" de Kirchner no es tal; no tienen planes, no tienen ideas, sólo demagogia barata, patoterismo y una caja respetable. Esta caja compra conciencias a diario; de allí la cantidad de "panqueques" que se pasan, con llamativa facilidad, al oficialismo.
El proyecto de Macri será, sin duda, privatizar todo lo que pueda, darle la cultura a manos mercachifles, y encarar algo que sea elitista y beneficie a sus amigotes de la Recoleta. No le veo otro futuro que esto.
Pero creer que Filmus (ese tontito engolado) era mejor que Macri, sólo puede entrar en los cerebros calenturientos de una izquierda ingenua o no tanto; encima, acompañado por un banquero marxista, extraña combinación de un tipo que apoyó el "corralito" urdido por Cavallo.
Todo es un cambalache en la Argentina; mientras tanto, la sociedad se pone cada día más violenta, matan a las personas por nada, cometen desmanes donde se agrede a todo un barrio, la droga hace estragos en todos los rincones, no hay energía y esto es paradojal: un gobierno que habla de productividad y las empresas no pueden producir porque les restringen la ENERGIA. Todo es así entre nosotros, el reino de la improvisación y de este sinvergüencismo de dirigentes (¿de dónde salen estos tipos?) que sólo roban, roban, roban...
Las palabras, entre nosotros, ya están de más...

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones con premios nacionales e internacionales)

Dos casos

2007-06-12T10:08:00.000-03:00

!Quién duda que la justicia argentina es un mamarracho! Como es el país, país que no aprende de las lecciones de la historia y comete, siempre, las mismas torpezas. "Torpezas" es un formidable eufemismo para cubrir palabras como "imbecilidad", "horrores" "corruptelas de todo tipo", "superficialidad manifiesta", "hipocresía", "demagogia" y "oportunismo".
La Argentina es uno de los pocos países que tropieza, dos veces, con la misma piedra. Producto de gobiernos que no son serios, que se manejan bajo la corrupción y la indolencia, que aplican ese viejo lema que dice que el pueblo "es un niño enfermo, bobo y esquematizado".
No se puede creer lo que está sucediendo en estos dos casos resonantes: el del crimen de la señora García Belsunce y en el asesinato de Nora Dalmasso, los dos hechos sucedidos en familias de clase media alta, en lugares supuestamente seguros y residenciales y los dos con un grado de impunidad y soberbia (que es lo que otorga el poder) inauditos, en cualquier lugar del Planeta, menos entre nosotros.
La cantidad de aves negras (perdón, quise decir abogados) embarrando los acontecimientos, cambiando de mano en mano, con declaraciones cada vez más ambiguas y eufemísticas y los medios de comunicación, de una hipocresía e infamia sin precedentes, desnudando bajezas, miserias íntimas que, luego, se contradicen y así hasta el infinito...
Da asco asistir a este verdadero show de mentiras, ocultamientos, dudoso humor, conventillo de cuarta. Y lo que es peor (una constante en el país) que, siempre, se investiga a la víctima y, al final, es ésta la que sale culpable como pasa con esta pobre mujer, Nora Dalmasso, a la que le endilgaron cualquier cosa sin prueba ni fundamento alguno.
Creo que, entre nosotros, se ha perdido todo nivel. Somos cada vez más vulgares y, como siempre digo, es muy difícil volver de la vulgaridad; es un proceso sin retorno, es fruto de la decadencia, de la mediocridad, de la falta de escuela. De años y años sumergidos en el populismo, en la canallada, en la "piolada" argentina. Lamentablemente, las cosas van de peor en peor y nadie saca a relucir su palabra rectora, su ejemplo moral y ético contundente. Por el contrario, la falta de escrúpulos, el mercantilismo exacerbado, la estupidez que logra ratings impresionantes, son caras de una misma moneda: un país que ha perdido la brújula desde hace mucho tiempo y no aparece ningún capitán de barco que señale el rumbo correcto.

ROBERTO DIAZ

(Escritor, poeta, periodista, traductor de habla inglesa, autor de canciones, con premios nacionales e internacionales)